La ingenua impertinencia

Uno  necesita llevar la contraria sin razón solo como un desahogo,quejarse por orgollo por chorradas,mantener su postura estúpida por identidad,por dignidad y defenderla durante años
solo por ser coherente aunque nos lleve a la destrucción.

Cuando estaba en el Taller de Radio una de las mejores personas que había era una latinoamericana cotilla y suave. Y siempre se ponía a hacer las típicas preguntas que consideraba normales.
La ignoraba un poco pero para no gritarle ni ofenderla. Serán así en Ecuador.

Y ella me repetía la pregunta una y otra vez,como la típica pesada que con voz suave te saca todo lo que quiere. Y después al final cuando le respondía me decía "ay, por fin, me respondiste.

Hay anécdotas que a uno le recuerdan lo anodino de su vida. El sentido crítico que le pone a todo aunque eso no le haga renegar a ninguna de sus insignificantes ideas.El cristianismo evangélico será más sublime que la ruindad nietzschiana, pero a Nietzsche nos lo encontramos todos los días. Y al cristianismo en los buenos niños raquíticos y bonachones.

¿Por qué te tengo que contar mi vida por qué? yo a ti no te importo quieres saber las cosas por cotilla, incluso cuando calmes tu sed de cotilla pérfida te olvidarás de lo que te he dicho porque yo no te importo salvo superficialmente,si mañana te voy a ver en la calle y no te voy a saludar.No me sale,no me da la real gana. Ni a ti se te va a ocurrir saludarme. ¿Por qué te tengo que contar en que trabajo,si acabe alguna carrera o lo que sea?.

No se enteraba que no quería responderle que no era su asunto que no era su tema,ni de su incumbencia. Pero ella se sentía aliviada. Y al día siguiente me la encontré por la calle cerca del colegio Aguadulce y simplemente no le dio importancia,se hizo la loca y no quiso saludarme.

Y me sorprendió porque era buena persona solo por eso.Porque yo tenía problemas de verdad,y con gente cabrona. Pero cómo me hartaba.

Qué magnífico cuando alguien hace un bien a un desconocido sin esperar nada

Qué buen rollo cuando alguien hace un bien a un desconocido sin esperar nada. Hoy me encantó caminar por Santa Brígida. Estaba en un aprieto.E increíblemente alguien vino a ayudarme,entendió mi apuro con un gesto y yo lo entendí con un solo gesto. En un arrebato de gratitud le quise dar un billete.


-Déjelo dijo sin darle importancia. Pensé que me iba a llamar la atención o decirme que era una zona peligrosa pero no. Y después pensé gracias a Dios q no lo aceptó porque era 10 veces lo q costaba el favor. Después pensé el favor que me ha hecho al final no va a servir de nada, joder. Pero 5 minutos después sirvió. 

Y pensé por qué estas cosas no me ocurrían en mi cumpleaños. Porque no ocurrían si no cuestan nada.Y sin embargo en otras ocasiones no me habían ayudado aunque tampoco quise ayuda ni la pedí. Y lo fácil que fue a aquel hombre entender mi apuro y no permitirlo.

Pero pensé me acordaré de la anécdota y la situaré en alguno de mis anodinos cumpleaños. Y vuelta a Las Palmas recordé el paisaje de Santa Brígida con amor,auténtico amor.Y me dio pena no invitar a aquel hombre a algo. Un arrebato,un racheado de motor de moto, de felicidad lánguida.

Un consejo inútil a un inútil y un no

A Antonio Luis S. de 56 años se le murió la hermana con la que convivía y de la que dependía en muchos aspectos. Era la hermana la que tenía todas las propiedades a su nombre y la que le hacía todas las tareas de su casa.. Pero nunca,nunca me había dado cuenta de su verdadera naturaleza porque hablaba inglés y sabía teología. Argumentaba que los grandes hombres a lo largo de la historia: Cristo,Buda...no habían trabajado.

En un momento tras dos semanas del pésame y el alivio le comenté:
- Ahora tendrás que aprender a freírte un huevo frito
- ¡No me da la gana!.¡No me da la ga-na!.

Lo dejé. Nunca había trabajado y solo tuvo una novia que cuando se dio cuenta que no iba a acabar la carrera de medicina ni a trabajar lo dejo. Por ser un hombre sin oficio ni beneficio.

Le perdoné en silencio y volvimos a quedar a la semana siguiente.
Y no solo él no lo había olvidado sino que me guardaba rencor por mi buen consejo.

¡Te lo dije bien!¡te lo dije bien!. Tú no eres nadie para darme consejos,tú no tienes que darme consejos.

Y entonces entendí. No solo no tenía que darle consejos. Tenía que huir de cuanto estuviera cerca de él.Uno no esta orgulloso de sus enfermedades pero sí de sus defectos.

Maldecimos el dolor de Ezra Pound compartiendo el dolor de Ezra Pound

Abril es el mes más cruel
porque la belleza no permite
recordar tus rosas sin piel.

Esta perrita mía me será fiel
hasta que se pudran las cañerías
de un recuerdo que sin por qué
me eche en cara al sexo de los vigías.

Quiero amarte amándote
intentando patear el suelo de rabia
como un ángel que se eleva
al cielo pero sigue de rodillas
Amándote como el niño tímido
en su rincón oscuro y asfixiante
algo oscuro y lleno de prejuicios
con ansias de conseguirte
como una selva en unas ruinas dignas.

Aquella ciudad Dasein en que murió mi madre

¿Dónde está la joven   (dos jóvenes que se tiraron en 1994 del Puente de Silva)
que le tiró de Silva
para no llegar a no amar
al que era su vida?

Este lujo desolado
de  mecánicas escaleras
¿será feliz desolado
el que ya nada espera?

¿Cómo puede ser éste
el paisaje de mi vida?
este azul manglar de muerte
de recuerdos me vacía.

Si con ácido en los dientes
siempre me arrepiento
de mis miedos estúpidos
¿por qué nunca los supero?.

Uno explora el manglar
vigilando al cielo
se queja del bobo orgullo
como si huyera de menos.

¿Aquello que sacia invita
Echo en falta amarte?
¿esa ansiedad de vida
que no se cansa de echarte?.

¿Qué recuerdos me acompañan
este esplendor de qué sirve?
gatos rabiosos me arañan
 lejos alguien ama y vive.

No huyas de los problemas
te condenarán en efigie
como condenan los muertos
al que no los embiste.

La bella angustia en la noche
nos trampea con lo infinito.
¿quién  seguirá su deseo
cuando se vaya su hechizo?

Tú maldición de lepra
baobab refugio de alivio,
vuelve para destruirme
contra el desierto en tu abrigo.

Cuesta mucho tener grandes planteamientos aunque uno los acaricia porque un poco de dolor  nos desequilibra.

Cuando Quereas acusó a Calígula de loco en su cara éste le respondió: - sí pero mi locura solo ha matado unas decenas de personas. Un emperador sensato habría declarado una guerra y habrían muerto cientos de miles de muertos.
-Sí respondió Quereas pero entonces por lo menos tendría sentido.
 -¿Y quién es el loco ahora? respondió Calígula. Que los detengan por defender la libertad y que pase lo que tenga que pasar.

"Se condenará a dos años y medio por espiar el móvil de la pareja"
Otra ley estúpida que no se cumplirá. Olé por los juristas que siguen nuestra tradición.

Si el Imperio Romano aguantó a Calígula,Nerón y Heliogábalo, ¿por qué Estados Unidos no podrá con Bush Junior,Donald Trump o Herbert Hoover?cuanto más retrógrado y más estúpido es alguien, más tenacidad y más iniciativa tiene, no sé por qué...

ARRABAL entrevistado es el mejor heterónimo de ARRABAL creador. El surrealismo ha sido lo que hace de ARRABAL tan suburbano en sueños,tan longevo en metáforas,tan vitriólico en silencios.A lo mejor a Picasso no le dió tiempo de volver del exilio de su mansión de París de la Costa Azul pero tenemos a ARRABAL, a sus exquisitas maldiciones que no tiene nada que ver con lo q crítica.Y que lo crítica todo cruelmente porque la gente solo ve en él sus gafas engañadas y su bigote prestado-y que aún no ha devuelto- por 25 euros. Hace meses público una nueva obra "Diez pingüinas y un cervato" y no llamó la atención de nadie. Quizá por eso necesita estridencia en sus entrevistas. 

A un lado mis libros de estudio de Derecho.

No te quiero y no me alegra el etéreo
blandir mi escudo por ancho corredor
mis libros buscando un beso sin amor.
Que alegría de decir a alguien no te quiero.

Siempre engañándome y mintiendo
que la flor deje en evidencia el aroma
de mentir en nombre de otro en broma
y que me griten más y más huyendo.

¿Quién me obliga tiene pena de mí?
quédate tú el olor de la buganvilla
que la ciénaga te hace sentir,

rompe mis fotos hasta en la arcilla
no me hagas limosnear mis ganas de vivir
solo en la eterna noche de la orilla.


Envidiaba a mi profesor de corbata
y las jóvenes con alma de Quijote
varillas moviendo el horizonte
que un huracán casual las mata.

Amo al tahúr que chirría en la rata
como si soñara tu pecho en ladote
 Soy vago en cáritas con su lote
en la que no cree porque no la atrapa.

Solo como el sol creo en lo que robo
y si miento alondra es porque no dejo
la falsa ilusión que apenas sobo.

Roba en el tribunal en que tropiezo
y pido limosna aún sin estorbo
para dar pena al que no despellejo.


Amo al tahúr que chirría con corbata
pedante mintiendo ante el juzgado
su nostalgia del dinero no ganado
conquistador por el Dorado mata.

¿Dónde estará el deseo en pausa
cuando mueras sin oponerte deseando?
¿a qué justicia invocará ante el estrado
ya que mató por una buena causa?

Nada quedará salvo flores nuevas
que otros disfrutarán como tu ocaso.
 nada en tu recuerdo verán en ellas.

La calavera de cristal en tu vaso
te hará contar imposibles estrellas
 te reirá en tu espejo como un payaso.











A un lado mis libros de estudio de Derecho.

Dalí y Jean Cocteau habían ido a visitar el Museo del Prado. La visita de estos dos personajes concluyó en una rueda de prensa donde le preguntaron a Jean Cocteau: «Si se hubiera quemado el Museo del Prado, ¿qué hubiera salvado usted?». A lo cual Cocteau respondió: « ¡El fuego!». Entonces la pregunta fue repetida a Dalí. Después de fingir reflexionarlo un momento, el pintor catalán respondió eufóricamente: « ¡Pues Dalí salvaría el aire, y específicamente el aire contenido en Las Meninas, de Velázquez, que es el aire de mejor calidad que existe!»(Wikipedia).

Los olores cuando maduran los lienzos

La vida es un beso
bajo la luz que se va y ni eso.

Como un perro rabioso Saura
sangra sus dientes sobre la jaula
donde revientan las llantas los coches.
¿Dónde pasaré las noches
si no hablo la lengua de esta parva?.

Navajazos de brochazos negros
sobre el rostro de la santa.
Ve como violan a su hija los perros
pero no habla.
Solo se arranca los dedos,
¿cómo haré en la otra mejilla un amaño?
de víctima pisada como pétalos.
Mé-ta-los mé-ta-los
métalos en una celda sin daño.
De pena los veo y me quedo sin manos.


Los cadáveres blandos de Dalí
que están esperando a morir
son como el sudor
de la vieja madre
a la que tienes que arrastrar
en silla de ruedas,
con su recuerdo aquel
y la ropa con cariño vieja.
Como de tabaco en los muslos
viejos de las tabaqueras.
Son como el sudor
de la que te mira
y no sabe qué espera.
De la que no sabe su nombre
ni aunque la hables
ni el nombre tuyo de tu hijo
de su hijo no lo repitas
no lo sabe.


La nostalgia  de Calibán por nada
justifica el muñón de la granada
que tu mano llena de rabia
para dar tiempo al aire sabia.
Nostalgia de la nunca amada.
EL olor a gasolina rancia
que te produce una fiebre
de sábado de marcha
el olor a gasolina muerte
son como cuadros de raptos
de Orozco de un vidrio
  entre párpados recortado
de las flores del exterminio
de unos amantes que esperan
y que no se pueden matar.
Nunca más ¿nunca más?.

No sabes que quieres
pero mientes, y quieres más.
Atisbo entre el gas
 de media luz las algas
 del rostro que amagas
entre callejones oscuros.
¿Por qué no famélicos rubios?
Rostros que presumen
su belleza pasada sin resumen
su lengua que es rúbrica
sin dientes en loor de la república.
Pintura azul de cardenales
en la piel del hambre
llena de venas aristocráticas
como vidrieras rotas
para que jueguen las moscas
en piedades acrobáticas.
Oh Picasso proxeneta de payasos
hemos de prostituir a los cadáveres
¿pero hemos de hacerte caso?


No no es una mujer bella
Ese olor a playa a arena
que no logra ser plastificada
y que hace patalear al niño
como rifles sobre culatas
cuando esta en la playa...

no es una mujer es la arena
que chirrían los dientes
si suspira para atrás la marea
son el memento si mientes
 de las señoritas de Avinyó.


Ese abrigo viejo de donnadie
por un abuelo sin edad
 es sin mar un baile.
El olor a las varillas sin aire
del ventilador Duchamp
representa la castidad
de las casacas rojas sin honor.
Un perro que se ahoga
intentando masturbarse en el agua
sin un punto de boga.
Es un aborto de la fragua.
Y los novios sin un vidrio
sin verdad, se quedan sin toga
sin dientes  y sin verduga de auxilio.


Tris tras cris cras
¿con qué?¿con qué me rompiste la crisma
con qué?
con la prisma
de una ciruela a la que puse café.
Y el azul de Cezán
echa un flis a los coches de un que más da.
-¿Qué más da? -¡¿qué más da?!
Kahlo se pelea a hostias
por el mito de Cubamyá.
Y por la noche cabalga
como si fuera sobre arena la soleá.
Duro es el barrote
de mi columna vertebral
como la quilla del barco
engrilletados a trabajar.
Barcos aquí vienen los barcos
miralés bien los dientes
no te la vuelvan a pegar.
Que entre las canciones
de noche los dioses
el fuego nos no lo pueden robar.

La fragilidad de un aborigen
entre mortajas que encandila
hacen pensar lo eterno como un origen
y Millares el recuerdo como una vida.
¿Te soñé?¿ te sudará el muerto
que con tanto orgullo profanas?
¿explicará nuestro sufrimiento
si él no entiende lo que ama?
¿podré echárselo en cara
aunque sea cierto?.

Tanta belleza que confunde el recuerdo
de la belleza de las cosas. Y el tiempo
que quiere hacer única
cada vivencia distinta una rúbrica
en un diploma sin esfuerzo.
La vida es un beso
bajo la luz que se va y ni eso.
Todo es hueco menos la memoria.
Y la memoria miente digna estorba.