El petróleo de Canarias y la ballena es un teléfono de emergencia

Una vez se quedó varada una ballena de 7 toneladas cerca de la Playa del Cabrón. Como los de la limpieza no cobraban un extra y estaba lejos de su villa por lo que no recibirían quejas estuvieron días y días sin pedir ayuda a ninguna institución para que les diera palas, ni un camión.

ÍBAMOS allí y nos reíamos de ver cómo se pudría,de cómo se llenaba de moscas, como las olas hacían un ruido extraño al golpearla y cómo llegaban las ratitas, y debatíamos de qué raza eran. Pero lo increíble era que para ver ese cadáver enorme y aceitoso hicimos senderismo por primera vez juntos, rodeados de moscas,subiendo y bajando barrancos con piedras sueltas y con el oleaje de los precipicios. En vez de ir por rutas de senderismo señalizadas,empezamos a hacer senderismo allí muy satisfechos donde nos llenábamos de ronchas, para ver aquel medio OVNI abandonado.

Hay gente que tenemos cierto dinero y la vida medio resuelta  que sentimos un poco de vergüenza y de culpa y por eso apoyamos la prospección del petróleo. Aunque resulte paradójico mucha gente necesitada no ve el petróleo como una solución. Barrios llenos parados de larga duración, los que no volverán a trabajar, los que trabajan en la hostelería por sueldos miserables, familias que van a las cenas de Navidad para echarse en cara su bilis contenida. Gente que insulta con razón desde el bar si aparcas el coche en doble fila te hace un alegato en contra de la prospección del petróleo.

Cuando se empezó a hacer la zona turística de Maspalomas hubo un entusiasmo general de que aquello iba a salvar de las chabolas de mugre y bloque a personas semianalfabetas que habían ahorrado dinero desde la posguerra. Ahora no. No hay ningún entusiasmo en plena Depresión. Cuando uno va a un barrio más pobre más alegatos a favor de la ecología y contra el cambio climático. En un bar el inmigrante que lleva 4 años en paro te habla con la cerveza en la mano y dos en la barra que nos cargamos el planeta.
 Uno va a pasear al Parque de Jinámar y las personas te cuentan sueños ridículos de abrir una ferretería o una franquicia de una dulcería y formas de negocio que no se sostienen. No quieren agarrarse a ningún proyecto sólido para salir de sus vidas¿Y la ambición,las ganas de progresar?...      ¿ Dónde habrán visto ellos su ballena pudriéndose?¿ y si no la salvan por qué no la entierran?.

        





AL QUE NO RESPONDÍA NUNCA! GRITA!

¿ Qué recuerdos tienes?¿recuerdos para quién?
no habrá recuerdos...como una cruz blanca sin nombre.
Mientras aterrizan los aviones
 como si clavaras cuchilladas
 a alguien a quien no identificas
y pones el coche a 14o kilómetros hora
como si te rechinaran las llantas en la boca...
¿qué recuerdos tendrás? ¿qué recuerdos te visitan?.
no habrá recuerdos... como un muerto sin nombre                           v.9

la cosechadora seguirá echando trigo al remolque
pero yo no estaré con mi pala ayudando
para ordenar el trigo en el remolque.
Otros ayudarán con otras palas en otro remolque
de ti sólo quedaran fotos que yo habré roto
amenazas de algunas fotos
de ninguna foto tuya que quiera ver.
¿Quién será el que irá a regañadientes
no como un honor cargado de brotes de recuerdo
sino como un asco sin misterio?                                                     v.19

20 años después...tú que eres otro...
Tú seguirás colocando ladrillos en tu barbacoa
y querrás hacerlo solo.
Yo me iré indignado y una mujer me dirá
no huyas, y me dejará gritar insensateces.
Y cuando te mueras yo no tendré
nada que decir de ti.
Porque no querré decir nada de ti.
Tendré que ir a tu velatorio
me dará igual,me cansaré de todo
de tus historias,de tus preguntas,
de nuestros recuerdos frustrados...
de nuestras muertes prematuras...                                                       v.32

Permaneceré callado y si mi mujer hereda
la barbacoa una noche la romperé a martillazos.
A escondidas la veré por primera vez
la romperé. Ella la verá rota por primera vez
 sólo dirá rehazla. Rehaz la maldita barbacoa.
Y yo la haré con mis propias manos de vinilo
agrietadas de lejía y alegría.
Para quedarme tranquilo.
Y me dará pena haber pensado tanto tanto
en la estúpida barbacoa.
El que me ninguneen en estar amargado
por estar amargado por estupideces.

¿Y mientras aterrizan los aviones
que recuerdo tendré de tantas veces?...
que él no respondía nunca nunca...
de niño le gritaban niños más pequeños que él
y no respondía nunca,nunca.

Que las olas chirríen tus dientes de alegrías
deja que los muertos solemnes aboguen
por el sentido común sin bikini y el orden,
recuerda el día azul en que no había días.

¿Qué recuerdo serás de esta playa sin horno
donde no ves sirenas en los andamios?
ni pasaste frío encajado como armarios
de noche, ni halas de la cuerda como un torno.

Fuiste un niño aquí dando tumbos hacia la ola
y amaste a las turistas cuando sin su lengua
 en el saco al relente te hacía una gayola.

Ola tras ola te acuchillan sin tregua
su muerte te roba los recuerdos sin demora
que te traguen por fin y saca la lengua.


Noticia Sucesos  "La Provincia"

...con media tonelada de basura
murió solo en su piso
a veces de ropa muy cara rota
había bolsas llenas por el pasillo.
Tenía 9 guiones para películas
se podían entender pero costaba
 parecían escritos con pasión.
Llenos de tachaduras y manchas...
¿ Cuántos años tardaría
difamando a todos sus conocidos
para escribirlos?
¿ Le quedaría alguien
que le devolviera el saludo
por la calle?
Un enfermero quiso regalarlos
pero nadie los quiso.
En el contestador encontraron
una llamada con voz de un chico.

 "Hola papá te llamo para que me digas
que soy un inútil,un gandúl, y un inmaduro,
y¿ la hija de puta de tu mujer?...
bueno,feliz Navidad y turrón duro"...

                                        


 1ºDefensa de la ficción, de la mentira por grandeza o por explicar mejor la belleza o la realidad ,y de los proyectos en que un hombre quiso ser todos los hombres

2º Paranoia estética de los catalanes.




           1º Antonio  Gamoneda en un famoso poema en contra de la mentira que aparece en algunos albergues del Camino de Santiago acabó haciendo una defensa bella y seca, muy castellana, a favor de la  hiriente verdad,(defendida por un lírico de segunda fila) o sea tal como él la conoció la de la mediocridad del villorrio castellano, y del linchamiento como forma de honestidad. Muchos dirán que en un mundo donde reine la ficción es imposible vivir. Pero la ficción es lo único que nos permite vivir y nos alivia del sueño cuando miramos a lo alto,la luz del sol.   Pero siguiendo el ejemplo  de los pueblos mesetarios en un mundo donde no hay respeto a la dignidad, la mentira o el solapamiento se convierte en el único acto de amor contra la áridez y la mediocridad.  No hay que ver sino ese desprecio por la ficción en el canon de la alta literatura española y su amor por lo costumbrista ramplón y por la picaresca arrepentida o moral. La verdad nos lleva al páramo repetitivo de olmos resecos de Antonio Machado.


 Cómo los abogados parece que hablan mejor que los filólogos españoles hasta dando sus números de cuenta, sólo por la cautela,por guardar el tempo, no por la gramática. El derecho es la defensa de la sutileza, no para defender la belleza o la imaginación, sino las mentiras racionales que recrea relaciones de poder. La Ley es rígida y dentro de ella uno puede volver cuando se desmandan las falacias desde el estrado.

Hay personas de enorme cultura sin una carrera universitaria a los que les falta sistematicidad en sus conocimientos, o profundidad para decir la verdad objetiva. Y tienen  que suplirla por la "verdad literaria", o sea por la imaginación de lo que pudo ocurrir,o por lo que psicológicamente es aceptable que ocurriera. O sea por la mentira, la nihiltoria, o lo aceptable sicológicamente.
       Con libelos de leyendas urbanas barriobajeras escribió Stendhal La Cartuja de Parma que explica mejor el ambiente de la Italia Napeleónica que cualquier reportaje histórico, incluso con todas las exageraciones folletinescas de fugas o grandes pasiones de la novela. La ficción o sea la mentira, encuentra más potencial de la verdad que la propia verdad.


      Recuerdo al pensador o filósofo de la historia Pepe López que atribuía el mismo valor a la violencia ejercida para hacer progresar a la democracia o para implantar una sociedad islámica o autoritaria, o anécdotas increíbles de superación a Yukio Mishima.

    Mishima (Japón 1925-1970) aunque un genio orquesta no llegó a muchas proezas que se le atribuyen, como por ejemplo ser un modisto a la altura  de Hugo Boss (otro ultranacionalista), o de ser un karateka supremo aunque fuera muy bueno, ni un jurista prominente ( aunque acabara  Derecho con 22 años y consiguiera un puesto en el Ministerio de Economía con 23 años. Sólo fué un genio consistente en la literatura.    Pero son mentiras de un seudoMishima que hubiesen podido ser desnaturalizándolo y que lo explican psicológicamente pero que no explican los obstáculos reales que debió pasar como todo individuo en la vida. Sólo la ficción puede explicar una mentalidad tan escindida (occidental-cristiano o samurái anacrónico y pensador vanguardista. Aislacionista y sin embargo vanguardista occidental) y de personajes tan incoherentes,autodestructivos, confusos y que por su voluntad o extraña inteligencia sobre la vida y ajena a la vida de Mishima serían imposibles en España, y sin embargo muchas protagonistas lésbicas dentro de su abyección de Mishima tienen un raro sentido calderoniano del honor. ¿ Esto cómo es posible?
                 Es ficción que rellena los éxitos y la turbiedad mental de un pensador pródigo, o sea López, Pepe , sin una sistematicidad ni exactitud minuciosa pero sí una comprensión psicológica del genio Yukio Mishima.


                                                


El ejemplo clásico es del inmaduro Salvador Dalí que como pintor quiso ser todos los hombres, y que lo consiguió por un momento de forma más convincente de lo que lo hizo Walt Whitmann en su obra poética. Mientras Whitmann hizo un catálogo notarial y reivincativo del esfuerzo y del sufrimiento de gran parte de los hombres y del paisaje suntuoso norteamericano, Dalí quiso ser el mismo pintor en todos los hombres, y no sólo se autoatribución en todos los movimientos según iban naciendo (hiperrelismo metafísico,pop art, op art,brutalismo...), sino influencias en artistas lejanos a su sensibilidad( de Kooning, Lichtenstein,Andy Warhol...).
     Con una mentalidad infantil propia del medievo, tan importante como con unas ansias irrefrenables de ganar dinero firmaba cuadros en blanco para que otros pintaran encima, para poder vender cuadros a precios de fortuna. Por supuesto, lo hacía de forma descarada y cutre por lo que hay multitud de falsificaciones que tienen un valor propio. Son los seudoDalís, igual que en la Antigüedad los eruditos firmaban en nombre de autores célebres para que alguien los leyera, respetando la autoridad de lo escrito, y son falsificaciones ya consagradas con un precio propio.

 Es notorio que Dalí era un gran mentiroso, o sea ficcionador, y que para educorarlo incluso sus admiradores lo llaman exagerado. Pero con sus mentiras daba profundidad a lo anodino de la vida incluso de la clase alta con la que convivió.  Su anécdota de cómo le miraba con sensibilidad Alfonso XIII cuando fué a visitar la Residencia de Estudiantes por los años 1920 y como le miraba con complicidad mientras golpeaba el cigarrillo, es algo tan inteligente que hasta su protagonista Alfonso XIII lo hubiese considerado una " burrada".

Dalí estaba tan obsesionado en amontonar traumas,cuadros de ideas o tramas imposibles e inconsistentes,que tiende a embarullar vidas,motivaciones,cuadros etc. ese proyecto infantil es parte de su grandeza que nos saca una sonrisa, y que triunfa para siempre de la tragedia humana de que sólo podemos ser una obra que se repite constantemente. Nunca nos preocupa que Dalí en Sus Rostros Ocultos triunfa cierta simplicidad o incoherencia,sino porque se consigue ese amor a un mundo muerto ya en aquel momento: la mentira sublime de los Imperios antes de la Primera Guerra Mundial que no pudieron repartirse pedazos de su supremacía mundial,de su moral,de su estética,de su acumulación científica de siglos...

Curiosamente, uno tiene más respeto a la belleza natural y a la moral sana( no a la decimónonica), que a la verdad estricta o a la elegancia... ¿Cómo se puede explicar esto? porque la ficción eleva,dignifica,da vida, y explica mejor lo que es el hombre ajeno a sus limitaciones...



2º  Si algo gusta a los españoles latinos es la brutalidad y el vozarrón agresivo que impacta. La elegancia no recargada es más italiana,más de la costa,que intenta entrar como la ironía más lentamente. La catalanidad si ha llevado la contraria a ese sentido español es no a través de la religión protestante pues son católicos, ni de la política liberal porque sólo son cuando les interesa porque tienen medios comercial de distribución sino a través de la moda,el diseño o sea, de la estética.

 Como se sabe el  diseño modernista penetró más en la esencia de Cataluña que lo que lo hizo el prerrafaelismo en la estética victoriana y que no quedó en el estilo y el gusto por lo vintage.El prerrafaelismo impacta, su gusto por la belleza forzadamente perfecta y uno exige su reivindicación de la misma forma que cansa rápido con una fiebre mala ,de esa busqueda paranoica de la belleza perfecta y elegante.
 En Barcelona se busca la originalidad elegante,espontánea pero que se note que ha sido buscada, y que se note ese esfuerzo por encontrar algo artificioso: las mujeres teñidas,con el corto, con la figura menuda, de pocas curvas buscando la contraposición al español que sale con lo que pilla, o los madrileños de clase alta con su elegancia de abrigo sobrecargada.


                                                          

              


... follamigos de odio y la masturbación del holandés errante.

El olor a naranja en cáscara
y a fregasuelos con brisa fría
y la angustia sin máscasa
de rejas altas en neblina.

Usurpada Atlántida ideal
al vómito de acróbata
y en los centros de viejos
adorno de Navidad demócrata...

recuerda la vida que negamos
a las venas de la heroína
y a la pasión de la historia
de la berrea presentida.

Corté mis venas en pentagramas
alaridos y hormonas
y tenía sentido el dolor
en la cruz sin coronas.

Y mientras mis venas se hinchaban
y como un trozo de caucho
sentía mi boca y la estepa sin toros
que vigila sin fe el gaucho.

La celda que todo lo excusa,
la locura que todo lo multiplica
no llegó a entender el secreto
de la paloma sin patas que chirría
en mi boca sin consuelo.

Gritad apedread niños los coches
inyectad el ébola al perro
que renquea cojo de soledad
pa que alguien lo toma en serio.

¿De qué sirve la poesía vista desde un grano de arena?


¿De qué sirve saber que vamos a morir?,
¿de qué sirve emocionarse y elevarse
si uno tiene que volver a trabajar duro?,
uno sabe que tiene que morir
para vivir con una intensidad que no hace falta
sufrir demasiado, amar a demasiadas,
sabemos que el placer debilita
y solos de noche vuelta a casa
elegimos una y otra vez
la sana autodestrucción del placer,
¿de qué sirve saber historias fingidas
o de personas reales imaginadas?
Se necesita pasión de escalar montañas
para levantarse de la cama,
se necesita altura  de miras y altura de estilo
y cortarse las venas para ver la naranja
de forma ingenua y sana
aunque baste con comunicarse
porque Dios sordo nos ama.
Nos hace ser el grano de arena
al vernos el mar que confunde
a los granos de arena.

Y levantarse una mañana
con la espuma en los ojos
y sentir que los versos eternos
por los que nos sacrificamos
ante la promiscuidad no valen nada.
Y reconocerlo sin odio
valió la pena sacrificios sin santo.

Te lo he dado todo
y ahora no podemos ser ni amigos.
Intentaba culpabilizarme rumiendo
 como si me culpara desde dentro
de todos mis antepasados esclavistas,
imperalistas sin apellido,
cuyo nombre se perdió de todos los recuerdos,
y acepté por una vez mi culpa.
Acepté el chantaje de los remordimientos
de no amarla nada ni de acusarla de nada,
Se portó bien conmigo
¿por qué culpa de que quisiera atormentarme
restregarme que era mala persona?,
me difamaba en el what´s up y ante los conocidos
que se reían y me lo dijeran
no por amistad sino porque yo viera en shock
como se rieran.
Yl yo veía el mar sin recuerdos
y sólo podía verla de lejos.