Hablar sobre Tierras de Penumbra de Richard Attenborough o El síndrome de Recio

"a la esposa Joy Davidman que no nos salvó de nada".


         En la posmodernidad se siente pánico por el mal gusto, por las "verdades de arrebato" del que sufre. La chica adolescente que va a abortar, los pederastas que se defienden con convicción con argumentos repugnantes,los inmigrantes misóginos,clasistas y heroicos, los vagabundos orgullosos de no dar golpe y de vivir del cuento, los banqueros que roban fortunas y sienten que no se les valora aunque su gestión haya arruinado bancos gigantescos... Shakespeare consiguió dar voz digna a los indeseables sin miedo, y dejar hablar a los monstruos de forma dulce. Shakespeare no tiene miedo a lo sublime, y dignifica a Shylock, a Falstaff, a Lady Macbeth, o a las millones de Crésidas que están en nuestro mundo lleno de barrios.

    Bataille incluyó  sin excusas en su libro de La Literatura y el Mal, a Proust, memorialista y al historiador Michelet, atacando los ajustes de cuentas de esos brillantes hombres de cultura que no tienen fuerzas, pero si ganas de condenar a los culpables a la nihiltoria de la posteridad.  C.S. Lewis y su hermano Warnie entran en la literatura inglesa por su incapacidad de hacer daño, por cierta sensibilidad inglesa de posguerra, pero no les dió tiempo de entrar en esta obra, por su ejemplariedad de la mojigatería patricia.

       Uno no sabe ya por qué le impactan las películas, incluso cuando éstas son comedias románticas suaves,aunque acaben mal, escondidas en otros géneros más dignos. Quizá porque las películas impactantes desde el comienzo uno las rechaza sin más, sin remordimiento, y porque hay personajes dignos como el catedrático de Universidad que todos nos imaginamos, que por su melancolía debe acabar mal. Pero hay otras películas suaves que van calando que van calando, y casi te destrozan el alma suavemente,como medio dormido como algunas novelas de Kawabata o Mishima,entre sonrisas y ganas de darle al potragonista 4 bofetones para que despierte y reaccione, Anthony Hopkins se ha encallado en esos personajes quintaesenciales que reaccionan con gestos y que no tienen claro ni que piensan, ni que posición tomar, y sólo conjeturan lo que va a pasar clichés a loco.

          Es una película de trama sencilla y poco cinematográfica pero sincera.Entra en el gran cine por reflejar a un hombre infantilizado y protegido en su ambiente, que se supone que se enamora y vuelve "libre" y que al quedarse viudo vuelve a su madriguera donde en realidad no se ha escapado. El hecho religioso de Joy Davidman se solapa y  se da la idea confusa de la agnóstica libre frente al hombre que habla en el púlpito con miedo a sus sentimientos. Aunque ella cree en Dios y en realidad tampoco es tan libre, una mujer que se acaba de separar y quiere cocer al escritor que admira, no se sabe bien por qué motivos reales.

 Es un ambiente estereotipado inglés con su Universidad,las calles lluviosas de Londres con personas alienadas y el aparato del hospital de una mujer enferma de cáncer. El típico drama que te permite tomar distancia y pensar, y que te deja un amargor dulce. El humor callado de una película te marca la trama de un hombre. Cuando un catedrático de literatura ejemplo de sabiduría máxima sobre la vida, no hace más que conjeturar tranquilamente y siempre se equivoca sobre las intenciones de su admiradora, sabemos que el humor nos predispone para el hachazo final.

    Hay personas que son una catástrofe y a las que salva su posición social aunque no quieren el cariño de nadie a través de su posición sino el miedo a no transgredir las convenciones sociales aunque lo hacen en su obra, o sea sus sueños, y aconseja dentro de unos límites a todos a hacerlo.
    Es curioso que una película tan pudorosa en una relación amorosa no juegue con la sensualidad de la mujer sino ya cuando esta enferma de cáncer y desahuciada,, esto es un coherente convencionalismo estético la sensualidad de lo enfermo.de lo aorgásmico, de lo que se siente decrépito.Ese típico color de luz de películas inglesas de la Universidad y los pubs que tanto nos gusta a los latinos que gozamos de 300 días de sol al año.

     Ya Pablo Neruda trata de esa "sensibilidad británica" hablando de El amante de Chatterley, que es ajena a gran parte de las personas de una sociedad latina. Por tanto, no nos preocupa la historia de amor sino la forma de vivir del protagonista. Es como un funcionario del Imperio encerrado en su palacio sin otro blanco a cientos de Kilómetros a la redonda. El difícil mundo británico lleno de mutilaciones. Y nosotros la vemos cada 5 años sabiendo que solo puede afectar al que es parecido al protagonista. Que si no, solo causa catacresis y asqueo, y una risotada a destiempo...

El pícaro Estebanillo González (1646) 
o de cierta necesidad de los sinvergüenzas...en la literatura 

                                                                            " ¿Y por qué ese afán en tapar las vías de agua,
                                              por qué ese incapacidad de soportar el menor atisbo de los abismos? "
                                                                                                                   Rosa Montero                                           

Cómo me gusta cuando un canalla porque quiere llamar la atención en una comida o en un arrebato confuso porque se ve mayor, dice bueno¿ y qué? sí, lo he hecho...he robado,mentido,he sido un proxeneta que ha vivido de mujeres, he robado a honrados judíos porque soy judío y sé cómo les desprecia la gente y además no pido perdón por ser un cobarde, un mentiroso ni de haber viajado,ni abusado de los que me rodeaban para vivir a cuerpo de rey...¿y qué? tengo un pez muy grande que contar...¿quién quiere escuchar mis terribles historias que son las de la vida que quiere romper la tierra y engrosar el tronco?...


¿ Cómo España ha podido crear gente así y ha podido ignorarla sin vergüenza alguna?

En España nunca ha habido amor al enemigo,ni imparcialidad por las reacciones que provocan monstruos. Nuestro propio idioma esta lleno de palabras contundentes y necesitamos tacos para pontificarlas. Nos gusta condenar, "el porque lo digo yo" y nuestra idioma esta llena de expresiones de contundencia que obliga a la persona a actuar con el disimulo,o lo que es lo mismo, la mentira de la dignidad. Y casi promocionamos la verdad a cualquier coste, y más cuando esa verdad viene de los mindundis,de esos canallas que hasta parecen ingenuos en sus canallerías.

Lo que no cabe en las cárceles,"lo aplastado cien veces por la ley inhumana de la sociedad a la que no se propone ni corregirla ni criticarla" (Juan Goytisolo) cabe dentro de la literatura picaresca como literatura y con el beneplácito sin más de Calderón de la Barca. El primer antihéroe del s. XXI nació en el siglo XVII,A todos nos gustan las historias degradadas mientras no den demasiada sensación de realidad y reflejen cierto grado de ingenuidad que quita agresividad.

Hace dos semanas detuvieron al Pelocho Estebanillo cuando estaba en un banco de piedra rodeado de sus amigos en la Iglesia de Santo Domingo de Guzmán,por haber dado una paliza a su novia. Mientras contaba una historia de cómo le echaron de una inauguración artírtica. En el convite las camareras del catering levantaban la bandeja para que no cogiera más pinchitos y después el seguritas le invitó a irse, lo que le enfadó porque según él le empujó por la espalda.

Cuatro policías,entre ellos dos mujeres, lo rodearon y aunque intentó zafarse de una de ellas viendo que sería escandaloso no quiso fugarse por los callejones de Vegueta. Lo curioso es que ladenuncia vino no de su novia, sino de otro parroquiano de una bar donde había contado la historia arrepentido de cuánto había sucedido.


Lo más relevante de la grandeza de ciertos canallas es que te cuenten sin adornos ni pretensiones sus canalladas, ni considerándolas tales
Hay obras que nacen del maravilloso carácter impertinente, cotilla y autobrutal de un pueblo que necesita desperdazar a lo más cercano que encuentre.A veces sorprende la ingenuidad de los canallas que intentan ocultar sus proezas o miserias, al final de su vida. Cuando están cansados de contarse su vida a sí mismos,y se la cuentan por última vez.
No reniegan de la penosa estética barroca ni picaresca tardía de su época, ni dignifican como hacemos todos de extrañas justificaciones, su obra o sea su vida. Hay veces que uno miente por quedar bien ante sí mismo,por añoranza de sentimientos elevados, y ante los demás, y otras en que uno dice basta y vomita todo lo que pueda aunque se denigre ante todos.

En Canarias no tendremos gran industria, ni la tendremos nunca perosí comprensión humana.


3 requisitos para ser un escritor:

- Vivir mucho, sin miedo a la vida.

- Tener cierta disposición a entender los sentimientos de los demás.

- Mantener la pasión por contar algo, y por escribir.Ponerse en contacto con los propios sentimientos hasta quedar exhaustos.

3 tipos de líder:

líder nato, que da corriente eléctrica cuando lo ves y da órdenes sanas, y hace que todo cuanto le rodea de pronto se ponga en funcionamiento

Líder a distancia, un sabio que produce pensamientos que hacen recapacitar a la gente aunque no reaccione, sino que espera un estímulo fuerte para reaccionar.

Líder bondadoso, que transmite bondad y un estado de bondad, a veces sentido como algo superior.

y  OTROS 3 ejemplos perniciosos

el santo del sufrimiento y la mansedumbre, demasiado débil para poder elegir ser sanamente.

el pícaro, ejemplo del tirar para adelante canallescamente. El ser humano genuino que ante mil adeversidades, tira para alante de mala manera pero aceptando su situación y la ley, e incluso comparte los prejuicios de la sociedad que le desprecia, pero que lo aprecia en la literatura y las artes.

el Genio que mira de frente sin fijarse en nadie, vampiro de ideas ajenas que eleva a una .potencia infinita a través de obras infinitas.

La falta de amor de los hispanohablantes por la gramática

"La falta de disciplina en el trabajo lleva a la chabacanería verbal y humana, al arrebato improvisado (la hombrada)."

          Es curioso que los hispanohablantes seamos "comodones" para buscar las sutiles diferencias entre el significado de dos sinónimos.  Por ejemplo, "alumnos o estudiantes", "conducir o llevar" el coche, y uno entiende que esto depende de estratos psicológicos que quieren machacar la memoria y no tomar conciencia de la gramática.

           Uno tiene conciencia de procesos psicológicos que se repiten aunque no encuentra un hilo de fibra óptica conductor.    En los talleres literarios uno ve en vivo a personas brillantes de aspecto ridículo, ( hombres estrambóticos o jovencitas timidísimas y sin voz) con ideas falsas sobre todo, y chabacanas, con un cariño paupérrimo a la gramática, que tienen una potencia notable psicológica o descriptiva de situaciones. Por tanto, aquí existe la paradoja de cómo diversas personas pueden entenderse y llenar de vida un texto confuso. Uno no puede tener prejuicios sobre el talento de nadie, sino rapidez ante el talento sea intrínseco o sea episódico de una Escila sin experiencias vitales llamativas. Uno no sabe si esto se da en Canarias o en todas partes.

         Así es, que en la música estas diferencias apenas se notan. Por lo general, las letras de las canciones son más auténticas en lo cotidiano o menos esteriotipadas en los temas sublimes que la poesía, aunque son mucho más superficiales. Y la poesía visual casi nos lleva al solipsismo. La comunicación nos explica con un estrato subliminal. Lo políticamente correcto no nos permite entender o expresar cosas cuya explicación nos llevaría a dar por cierto "prejuicios desfasados", pero en la vida se suelen dar relaciones curiosas.

         El motivo principal del fracaso de los talleres literarios es la falta de trabajo de los alumnos. Cuando los alumnos van al taller de hora y media piensan por sí mismos, y son capaces de entender la enfermedad y lo oscuro de la vida y de su superar cierto tufillo de chabacanería hacia un depuramiento de formas. Uno respira la literatura. Que es lo contrario que fomentan los medios de comunicación. Sin embargo aunque los alumnos pocas veces llegan a adquirir un hábito constante de escribir si son capaces de entender y transmitir coherentemente sentimientos profundos de forma escrita. Aprenden a saltar con pértiga inmediatamente y llegan a cierto nivel, que ya nunca superan aunque lo hagan con destellos que dejan un buen regusto.

         Una vez Carlos Alvárez propuso escribir una redacción descriptiva sobre alguien que odiara a alguien. No se permitía dentro de sus cánones un realismo mágico o nada inverosímil lo que era limitante. Estábamos en una sala de madera de exposiciones de la segunda planta de la Casa Galdós escuchando un espectáculo estridente de payasos entre los gritos, carcajadas o bufidos de los niños.
Un talento que no es capaz de escribir dos horas seguidas es capaz de escribir en media hora un texto magnífico de una hoja.

         El texto empezaba con un pantalón enorme de una linea de tender, en que una mujer recordaba a su exmarido y a la mujer que se lo quitó. Por lo que parece vivían en el mismo vecindario compartiendo una solana, casi a oscuras con dos lavadoras. El texto era impactante y acabó en unas risitas finales. El trabajo que suele templar un texto tranquilo pero con cierta trascendencia, dió lugar a un texto-chispa como un espasmo que impactaba. Además una carcajada ocasional de los niños al final del texto hizo que la gente se riera otra vez.

       No se por qué esto lo relacione con la falta de trabajo continuo, quizá aseverando que ese estilo brillante y enfermo, que buscaba encandilar todo el rato aunque era correcto era inmantenible mucho tiempo. Y había cogido el tono quizá por una falta "de ética" en el entendimiento del otro, y quizá, al final, de espíritu comunitario o sea simplemente de ver con amor las cosas, lo que era una evidente paradoja. Alguna vez me he topado con ella por la calle una mujer de 35-40 años timidísima con una voz peculiar sin apenas voz, y me sorprendió que explicara en un folio y medio tan bien el odio. A través de un pantalón enorme colgado o de una rejilla metálica que despegan o de una solana a oscuras y con olor a ropa mojada.
       Poder describir con exactitud sentimientos negativos y ensimismados no deja de entrañar contradicciones. Obligar al lector a vivir eso, implica asfixiarlo dentro de esa ética, Que un corredor haga 10 kilómetros el primero y después se agote y se tumbe,sin terminar la maratón quizá no sea extraño pero bueno, es sintomático.

 Un rayo de felicidad para Tántalo
                                                               Recuerdo de Londres del cabrón Julito.G.J.
Y lo más triste de todo
es que tenías talento de sirena,
y no invocaste a los héroes
y te disolviste en arena.

encandilas a los marinos
en el bar como a un héroe,
y cantan tus farsas lejos
pero te olvidan en los muelles

El placer y la tele fueron
 una ganzúa en tu pene
tu deber con los muertos
el hambre de la sierpe
que nadie entiende.

Te has cargado la confianza
de la beata tragaperras.
Y tus recuerdos buscan
el Leteo almas en pena.

Me encanta que los campos de exterminio
sean en color y que como un turista
puedas verte en ellos en los vidios.

Todas las humillaciones y todos los gritos
te los buscaste tú y sólo tú y siempre tú
 y no tienes el consuelo
de que nadie te de la razón.
Y te señalan con el dedo como si te amartillaran
en plena calle mientras te grita
los desconocidos pasean y se sonríen.
Ni un poco de razón.
Los compañeros bajan la cabeza al verte
para que no te sientes a su lado
y los que por fin no te conocen
una y otra vez una y otra vez
te dan la espalda y niegan el saludo.
No busques hablar mal de nadie
porque no tiene sentido
ni pretendas dar pasos firmes
sino tienes intenciones claras.

Miles de coches ruedan y es maravilloso
porque se mueve que la órbita y lo parece.
Y dejas de pensar en los telediarios
Y en silencio eres un rebelde
y tu boca "sin embargo se mueve".

         La desconfianza de sí mismo de Sísifo.

        Sísifo el hombre liberado llenó su mochila de piedras para darse cuenta de que estaba vivo. Ya no tenía que empujar para conseguir obstáculos. Por una vez en su vida hizo lo que él quería, aunque se sentía perdido por el camino correcto. Se asombró pero el hombre no puede asombrarse todos los días, no hay cuerpo que lo resista. Sino una tenue reacción sin fuerza, una reacción que no llega a dar un puñetazo. Pero tenía una misión concreta vengarse del sueño con un asesinato en Santiago. Además sería la única manera de sentir que estaba vivo por una vez, y de escribir su propia historia.


          Lo lamentable es que sus padres no le enseñaron afectivamente a dar la cara, ni a decir las cosas abiertamente,ni a imponerse por temperamento en un mundo cada vez más brutal.    Sísifo hasta los 30 años apenas había tenido dinero ni fuerzas ni hábito de trabajo. Su madre Enareta era una enferma mental a la que abandonó su marido Eolo, un hombre falso y brutal. Él pasó toda su vida en un shock como infantil, de tener que convivir con brotes esquizofrénicos de los que sus vecinos se reían e ignoraban. Pero el mimo de su madre sólo hizo que fuera incapaz de mantener un trabajo y de ser responsable,y de defenderse de los ataques de los demás. Su madre murió una noche en uno de esos ataques enfrentándose con "los buitres del dinero" que eran los coches de farra del sábado por la noche. Se levantó en combinación de la cama, bajó a la calle y se puso a gritarles hasta que uno la atropelló y se dió a la fuga, delante de él Sísifo que intentaba detenerla. Nunca se esforzó la policía por buscarlo, y no lo encontraron.

         Se lo dije a su padre aunque su única hermana no quería . Le dijo que no invitaron a sus tíos al velatorio ni al funeral, por no haberlos ayudado durante tantos y tantos años de enfermedad. Según Sísifo su padre sólo respondió  "Anda. Pues mal hecho... Aquella mala bestia". Dos años después sin tener ninguna relación con su padre éste se murió. Nadie quiso a verlo. Por fin, tendría la oportunidad de con su herencia y un piso huir de Canarias. Marcharse para Madrid de donde era su padre. Un sueño que le había inculcado hasta la raíz su madre. Pero no lo hizo increíblemente porque su cañado se lo prohibió. Sólo le dijo no y él tan dócil se vino abajo. Y volvió a Canarias para buscarse una novia "más o menos". Haciendo sus sueños, por tanto,más imposibles.

  Su mundo eran los límites de la ciudad turística con su luz sobre sus altos edificios en todas las gradaciones cromáticas y de lejos frente al desierto sentía la desolación de sus ilusiones.    En la áridez desértica había cientos de muros de piedras de distintos tipos, que separaban las fincas abandonadas de tomateros. En el centro comercial de la zona turística hay unos restos aborígenes de estilo parecido al romano. Una casa de un par de familias que llegaron a unas islas frente al Desierto del Sahara, y se quedaron a vivir en condiciones muy adversas en su desierto,viviendo de la pesca.

        Se emparejó por primera vez, con una buena  mujer a la que no amaba. Y la fortuna que heredó la usó para reformar la casa de su madre enferma por la que había sentido angustia, entre arrebatos espasmódicos, toda su vida.  . Necesito un hogar por una vez, pensó. Por tanto, olvidó sus sueños porque había que trabajar mucho por ellos. Prefería gastarse su dinero en crear una vida feliz y sencilla y no repetir malas experiencias que él mismo había fomentado por mímesis toda su vida.
Y entonces le impusieron el castigo de subir la piedra por la colina por el increíblemente se hizo famoso. No por haber sufrido todas las penalidades durante su infancia y juventud sino por el castigo de la piedra.
 
       En realidad, el castigo le hacía sentir útil y en superioridad moral respecto a la crueldad de los dioses. Los turistas que se encontraban le recordaban para demostrar su astucia no por misericordia, que el castigo era rodar la piedra, no subirla a través de una colina. Pero Sísifo quiso destacar para dar gloria a su cometido. A veces miraba a los barrancos áridos y bajaba la cabeza asombrado de sí mismo. Y en vez de llevar en llano la piedra hacia alguna meta dejaba que la rueda bajara para sentirse vivo con la tensión de los músculos, de su cuerpo raquítico. Fué el mejor secreto de Sísifo que, por lo general, era retorcido pero fácilmente previsible.
   
       La excusa para abandonar a su mujer y su casa recién reformada en medio de una valle verde con niebla y vacas, fue muy curiosa.  Al mediodía volvió a su casa,y vió a su mujer acostada tras volver del trabajo viendo la tele. Sabía que llevaría 5 horas escuchándola de mar de fondo lo que le recordó la mediocridad y falta de espiritualidad creativa en que vivía. Después se pusieron en la mesa para comer. Su mujer había mezclado una ensaladilla rusa con una ensalada de cangrejo ambas compradas y aquello le resultó especialmente asqueroso. Por la noche dando vueltas y vueltas en la cama vió la inutilidad de su sufrimiento y de su vida y no aguantando más los prontos de la noche, hizo su maleta de forma patoso impropiamente de un hombre con la forma de 33 años.
 Había decidido irse,y se acabó.


    Me lo imaginaba como un preso huyendo de la prisión del Dueso por las ciénagas de costra. Con las piernas duras,y recubierto hasta el pecho de fango. El agua esta muy densa y gelatinosa. Pero eso como siempre, ya quedó atrás.                     Ahora se agotaba de trabajo por placer, aunque todo el mundo le daba la espalda, y despreciaba sus valores de hace 40 años, pero nadie sabía por qué le odiaba con ese ánimo tan vengativo si no había hecho nada contra la comunidad. Aunque  bien es cierto a escondidas robaba, lo que resultaba muy mal ejemplo. Por eso un día con la fresca antes de la madrugada decidió huir de su casa y seguir las flechas amarillas tentando los árboles del Camino.

         Hablaba un inglés españolizado que entendían los españoles que hablaban inglés pero no los angloparlantes. No vamos a despedir aún a nuestro jefe decía a escondidas, y miraba a los lados. Tenía pánico a su risa que le obligaría a destacar, gran pecado de las personas inmaduras que excitan la crueldad de los dioses. Pero su delgadez extrema ahora tenía ese sentido, y era como buscaba a cambio de una promesa de amor, pero como no excitaba tanto a los dioses, se atrevía a retarlos con ella.

    No a la deslealtad, la blasfemia, bueno ¿qué importa una mentira de vez en cuando por dignidad,cojones?,no a la vagancia y a los que buscan colaboradores para enseñar sino mamandurria para elogiarse, no a esos amores excelsos que se autodestruyen,y mueren porque la gente débil sólo puede amar dando falsas excusas para dañar como si fueran otros, algo ajeno y lejano e incomprensible lo que dañara. Y destruyéndose una y otra vez.

    Y volvió a la venganza de la parodia, sí,decía, hay amores que matan: la risa y la parodia coherente. Tenía tan pocas fuerzas que tenía que cruzar las piernas por las rodillas,para poder mantenerse de pié quieto. Tenía rostro de enfermo, de falta de sueño y de un sufrimiento encostrado profundo,pero su cuerpo no daba sensación general de enfermedad. Sino de estar de una delgadez contra la que se luchaba y encontraba placer una especie de masturbación pervertida, que daba como resultado una belleza sublime y la abstracción malsana.

   Y no le gustaba.  Pero buscaba no se sabía por qué, la perfección de la enfermedad fallida. No sé si esa delgadez le daba una cierta creatividad perfecta pero barnizada. Y aunque provocaba un hechizo en persona, al ver sus fotos virabas la cara inmediatamente y creaba una repulsión duradera...Uno siempre vuelve a acariciar sus cicatrices para encontrar placer. Su camino tardaría un duro mes de 40 kilómetros todos los días subiendo barrancos húmedos y pueblos sombríos. Todo aquello en soledad para que pareciera una penitencia. Pero siempre se encontraba con paseantes anónimos que se compadecían de su alma atormentada, y a los que daba pena que esta proeza no le hiciera más célebre. No sabían el verdadero móvil de su pasión.

    Su trayectoria y gustos eran obvios aunque había dado muchos bandazos porque nunca había hecho lo que había querido. Cuando recordaba su pasado le temblaban las manos. Tenía su visión muy clara de su pasado y su mundo y si alguien le llevaba la contraria en cualquier tontería, o apretaba la mandíbula y se callaba, o radicalizaba sus posturas a gritos, y exponía argumentos intelectuales ininteligibles que lo llevaban al absurdo de las burradas o las impertinencias, y las mentiras idiotas, llenas de generalizaciones. ¿ Cómo puedes ser así?, o falso, mentiroso, le gritaban a la cara los comensales casuales que se encontraba.

     Pero sus compañeros no querían indulgencia,ni entenderlo, y le humillaban sin piedad, una y otra vez, y en público en las redes sociales, para que no reaccionara en su contra y dejarlo en evidencia. Tenía tanta gente de la que vengarse, que vengarse de uno sabía a poco. Nunca harían justicia con él pero él, Sísifo, se mantendría en su lugar. Por el camino, cuando ya quedaban 5 días, cuando se encontró con una francesa Liselle. Se sintió contrariado cuando le dijo que lo que le llamaba la atención era el sentido católico del Camino. No quiso entenderlo. Sísifo había conseguido apenas masturbarse ni esclavizarse a la gula, gracias al sentido de sacrificio físico que seguía imponiéndose en la ruta. Quería conservar esa solidez física que iba adquiriendo como cemento en la hormigonera.

       Sísifo se enamoriscó de Liselle que era arquitecta y ganaba mucho dinero, pero la rechazó no por una timidez enfermiza sino porque él tenía un destino de héroe. Liselle era una "mujer libre" no atada a casi nadie,y en la que no se podía confiar para algo a largo tiempo según él. Aunque él únicamente le daba importancia. Liselle que lo entendía sin aludir a qué se refería dijo "eres rectangular, no cuadrado del todo, sino rectangular." Sísifo se daba cuenta que el ser obediente había sido una de las tragedias de su vida. Sísifo era feliz con pensar en la venganza. La lluvia,el trabajo duro y callado,visitar las ciudades que reafirmaba por su enorme cultura le hacia feliz, pero sobre todo era pensar en la venganza.

      Y, poco a poco se fué acercando a Santiago donde sin saberlo le esperaba un cuñado suyo al que iba a gritar. Los días pasaban en la humedad de las praderas, en la somnolencia mediocre de las vacas, en la bondad primitiva de los vecinos de los pueblos que dejaban fruta gratis a cambio de un donativo. Sí, todo aquello entre valles suaves con neblina y alamedas cerradas de robles le parecía otro Universo. AQUÍ la tierra estaba quieta,en el centro y era mucho más grande que el sol. Y, el mismo día que llegaron a Santiago se despidió de Liselle  que debía seguir su camino durante un mes después de pedirle el móvil y su correo electrónico por tener esperanzas,  que debía seguir su camino durante un mes. ¿ Qué haría yo en un estudio de 30 metros en los Campos Elíseos ? se preguntó atormentándose.

          Sísifo con ansiedad estuvo dando vueltas por las calles empedradas de Santiago, llenas de pequeñas pulperías. Fué a acreditar sus diplomas de que había cumplido su misión antes de enfrentarse con su cuñado. Visitó algunas iglesias celtas. En sus afueras colocaban las tumbas, que eran gigantes como orreos con cruces, y pensó con entusiasmo en la incineración de su padre, "ya que no quedara de él, ningún rastro sobre la faz de la tierra". Y pensaba, que tenía un día para encontrar a su cuñado para decirle todo lo que tenía que decirle. Todas las humillaciones de los últimos 3 años que habían sido como otra vuelta rumiante a su penitencia.
Aquel era un buen sitio para decírselo a su cuñado de frente:
- Pero...¿mataste a mi madre?

Era una pregunta bastante impertinente para hacerle a alguien a quien iba a robar la fórmula mágica. Sobre todo cuando me había dado lecciones gratis de fonética inglesa que nos dejaban exhaustos tras 200 clases de 2 horas para poder trabajar para los turistas.
Él había pasado de ser una víctima a ser un niño grande que se daba cuenta de sus límites.
 
  Aún conservaba con orgullo el baile de San Vito del Camino. Paseaba de forma grotesca. Y se preguntaba si aquello valdría la pena. Era una provocación al misterio de los dioses. Y así volviéndose más y más triste, decidió que compraría un billete de avión para no poder dar marcha atrás. Y, estuvo un día en Santiago antes de replegar alas para recordar los paisajes que apenas recordaba. No quería pensar en su cuñado, que le había insultado en su cara, en llamadas telefónicas y en sus espaldas. Miró con alegría su mochila llena de piedras. Cosa que no hacía con la cartera llena de dinero de la bandolera. Vió sus fotos ridículas porque las necesitaba pensando en volver a su casa con yedra que tanto había odiado.
Y se despidió para siempre de Santiago, sin echarle nada en cara, como un héroe.

¿Era tan malo Shylock el mercader de Venecia?

- Ven a VENECIA, seguro que cuando vengas lo veré más bello a través de tus ojos.Hay gente que a pesar de todo hace ver lo maravilloso que nos rodea. Verlo en buena compañía y con sol,porque lo veo nublado, porque aunque salga bien en la imagen  me siento extraño...Yo rascaré tu espalda,trabajador,y tú acariciarás la mía, el dinero por ahora así lo decide.

Shylock quiere vengarse de Antonio que le ha humillado muchas veces por ser judío y prestamista. Y su venganza es asquerosa pero lógica. Shakespeare retrata a Antonio como la persona más agradable del mundo y además un  muy buen amigo que esta dispuesto a jugarse su integridad física por Basanio.       (En el mundo que yo conocí en Canarias  esto es inverosímil de muy lejos)...
 Shylock tiene el discurso memorable de No mires la vida como lo hace un judío. Y las palabras: y si me pinchas ¿no sangro?...

Sus préstamos le permiten vengarse de las personas que le desprecian."Como si todo lo que tuviera que hacer con los demás es ayudarlos. Ni hablar ni hablar". Aquí se deduce como el daño infringido sólo es tolerable, si lo acepta la mayoria.

 Shakespeare se deja arrastrar sin miedo a lo sublime por las paradojas y las tramas claras que le entusiasman. Y le sirven como excusa.

This is Shylock. Who is Shylock? I am moneylender. I have no mercy. Once I have lent money to
someone, I am ruthless. I never forgive, When it is a question of money. As a matter of fact, I would like to increase my fortune. I have lent some money to Antonio, in return for a pound of his flesh. That is the way it is.

I am very happy that with the passing of time, I getting richer and richer. All my ambition is to take advantage of people when I lend them dough. With a bit of lack, I am going to get a pound of flesh from Antonio.

I do not like him very much. He is sort of a bit antisemitist. He does not care for me at all. I have to acknowledge that all my happiness is getting money. There is nothing else that I appreciate more in life.
I think that Antonio has been slow to realize, how awful the consequences will be for him, when I get a pound of his flesh, HA! HA!HA! He has squandered his fortune. He leads a sad life, and I am very grateful to Fate that he has yield to the temptation of asking me for money.

To my knowledge ,I am well worth the money he owes me, his pound of flesh and more money. My ambition has no limits. And as the saying goes,"He is between the devil and the deep blue sea". I can see that life has become sadder than before.

I have to say as well that I am kind of person who would never does a bit for anyone. Seeking I am, the way to happiness, just getting money from others. I am ravenous for justice, he must give me back my money, or otherwise, he will give a pound of his flesh.

He is cery naive, I would say. He knows perfectly well that we do not get on well, and that I would settle the score this time. He is ready to take the rap. I have to work now. I have too many irons in the fire. He is going to pay for his hatred toward me. I know pretty well, he hates the Jews.


Honestly, I like to play my cards. I have advised Antonio about the consequences of our deal. This is for me a square deal. There is nothing else so stimulating for me as to get money from people. They say I am very greedy ,some others say I have no mercy, but that is the way I am. This is my way.

As if all I had to do others is to help them. No way! Not likely! All that I like is to get money and suck from them all their money. i THINK

La sentencia a un retrasado                                para N.S.S.

El público añora esos ojitos
y cabeza baja el asesino
entre suspiros y ansia
te suplica como un niño.

EL juez piensa en su alfil
la cautela y mentira del estrado
le hacen dar un jaque
es la tarifa de la abogado.

Y yo que soy la víctima
cuento mis mentiras de rosario
después de superar el pudor
rápido como un calvario.

La toga tiene un escote
porque es una juez de oficio,
clava su sentencia sin mirar
como gaviota sin graznido.

¿ Quieren que me condene?
¿ Dónde está el tribunal?
¿qué paseante no tendrá pena
de este asesino casual?

La abogada en procesión
pide piedad para un tonto.
Un gato araña una piedra
hacerse entender a un loco.

En la celda del minotauro
buscas salida sin tesoro.
La brisa para correr al mar
las olas son un estorbo.

Apedreando escaparates
los niños gritan,
como cuando eran niños
ante los profesores
exigiendo justicia.
(Píritoo les mira sin nociones.)


Medusa que vigila sirenas
sombra que teme abrazos.
No hay noche para secar
la sangre de tus manos.

El edil teme la profecía
salvadora de la cadavera,
dense prisa, rápido,
que aún no llega.

Su ojo con la cabeza de sierpes
Baja la palanca del trono,
que apriete los dientes
que frían su sién en el torno.   v. 44