¿Es nuestra Zarzuela española melodramática, ñoña y (puerilmente)alegre?

No hija, no soy tu padre.

Raúl golpeó con fuerza el plato sobre la mesa de cristal. No solo estaba fastidiado de estar con una madre soltera, lo que acentuaba su complejo de segundón, sino además de que la niña mimada casi siempre se saliera con la suya. Su amigo Javier se lo había dicho: “la soledad de un solterón de oro, bueno de oro, te va a doler menos que ser las sobras del tercer plato de los caprichos de una niña”. Pero Miriam estaba encantada, no solo se comió sus dos helados, sino que uno se le cayó en el vestido y encima no se tenía que comer el potaje de la comida. Su madre llamaba a Raúl tiquismiquis y que le sacaba punta a todo. La niña se acercó para abrazarle seductora, diciendo “papá, no te enfades”, pero Raúl le respondió: “no hija, no soy tu padre. Si lo fueras, no te comportarías así. Quiero que lo sepas”. La niña no entendió nada. La madre enfurecida desde la cocina le gritó” ¿Qué le estás diciendo a la niña?, pero ¿qué edad tienes tú?” Y a partir de ahí empezaron las recriminaciones. Que si él era un egoísta, que si ella la estaba mimando. La niña sintió que responderle pinchándole ya no tenía sentido. En el fondo, tenía un profundo amor al padre que tanto chinchaba. Y se fue por el pasillo, jurando que ya no sería su padre y que esta se la pagaría.

Perlas ensangrentadas.

Reto: Atardecer, perejil, lágrimas, indecisos. Llegaron a la Isla Perejil al atardecer, tres subsaharianos que tuvieron que nadar de mala manera y medio ahogados hasta la orilla y una subsahariana embarazada. Cuando sonó el motor de la lancha que se iba se dieron cuenta de que estaban solos. Miraban indecisos la silueta de la costa española por por fin tras casi dos años de esfuerzo. Una brisa fría le hacía saltar las lágrimas a Samantha mientras se acariciaba la tripa. Chapurreaba algo de inglés y tenía una dirección del "contacto" a ver si encontraba trabajar en la limpieza,el campo o cuidando a alguna mujer mayor. Para el top manta solo contratan a los hombres pensaba. Samantha se acariciaba la tripa y pensaba en el hombre que la abandonó,mientras miraba la silueta de la costa. Ay, sin tener a nadie aquí¿qué será de nosotros, qué será de nosotros?

La traición de Arthur Rimbaud a la poesía. « Ni joven abyecto insuperable,ni santo»

¿Qué será la hueca eternidad cuando acabe en noche sin mar este minuto hueco de placer? y el hijo que no pudo ser en esta arena sin final. Barco quemado sin trigo la ebria traición al amigo, venas rotas sin más cuerdas que a la puta pide cuentas, en el sudor sin abrigo. Nunca hubo estos profesores que hablan con hiriente altura del placer que con usura parodia asfixia de amores. Nadie les llamó señores ni les devuelve el saludo, pero son sabes si naces -filos sin cortar- veraces aunque te asfixie su mundo de un gasoil sublime inmundo. Que un genio muera sin hijos perdiz blanca sin cobijos al borde en la nieve eterna, al hueco de envidia ajena más vergüenza de si mismo. ¿Supiste el fraude del Arte antes de dejar helarte? tus peleas contra el devoto y en la noche eterna roto duro a la muerte no amaste. La vida es la luz que pesa al que en piedras encorvado, con miedo a no ser amado sufre por todo lo que besa. ¿Pero a quién le interesa si le piden sal y ayuda cuando el mendigo se muda sin reclamar lo pegado? En la ceniza que exuda el amor que ha profanado. Cómo arruinaron tu empresa de indígenas que adoraron zotal en que te ahogaron, la luz que sin piel te besa. Nada sano te interesa, ni prosperar con trabajo ni la familia que presta ni el dinero que de cuajo te salva de peleas de tajo ni a este cosmos que te resta.

El recorrido de aquellas sillas

El recorrido de aquellas sillas Cuando se despertó el hermano de mi ex en la cama del hospital fue impresionante. Tenía los ojos blancos no podía ver ni reaccionar,estaba ya en estado casi vegetativo, a nuestras palabras de cariño pero se le notaba una enorme paz y alegría espiritual. Cuando di el golpe en la puerta en mi casa al volver, vi las dos sillas tiradas y los trancos para subir a "la sotea" como decían mi abuelo. Pero yo había resucitado y me sentía un profeta que ve el futuro y el alma de los objetos olvidados. Su previsible muerte había despertado en mí una intensidad de los únicos recuerdos más bellos de mi vida. Fue gracias a él que conseguí a mi ex mujer,el único que no hacía más que hablar bien de mí,frente a la oposición de toda su familia, y de que celebraran la Navidad Familiar en el caserón de mis abuelos del que a partir de entonces empecé a tener buenos recuerdos. Nunca volvería a celebrar una Navidad su familia en mi casa. Le debía los mejores recuerdos de mi vida y una familia que había crecido y se había desperdigado. "Coman hay, coman hay, los langostinos y el baifo". Yo me casé, mientras él se quedó un solterón benevolente,y tranquilo. A él lo quería casi todo el mundo y a mí nadie, casi se me toleraba como si fuera un favor. Las dos sillas caídas me recordaban mi felicidad y la soledad de la vejez que me esperaba. En aquellas escaleras supliqué y supliqué que se salvara, incluso aunque yo me muriera sin ningún tipo de envidia. Y así me quedé dormido. Cuando desperté me di cuenta que no podía ver, me acarician pero no podía moverme ni reaccionar. Era mi ex mujer que me decía palabras de cariño y su hermano apretándome el brazo como un apoyo. Unas lágrimas de satisfacción. De lejos oía preguntarle a la enfermera si me salvaría. ¡Oh cómo los amaba en el fondo!,¡qué feliz fui con ellos! Recordé con una felicidad orgásmica fuera de lo normal las sillas de nuestras tertulias, de los niños como salvajes correteando y preguntando alrededor, de los Cumpleaños,de las Navidades, cada escalón para ver el telescopio en la azotea bebiendo brandy. Quería sonreír pero no me importaba.

La metafísica del movimiento.

Parece que surgiera otra vez el polvo para obligarnos a poner en movimiento.

Para UN ADMIRADOR del profeta George Soros.

Gracias por tu incertidumbre. Es un reto,un escrito para un club literario. Obviamente, no tiene nada que ver con la política, pero tristemente estas pasiones solo se suelen definir en política. Nadie le pone pasión tristemente para discutir cosas que se atribuyen a expertos,(porque supone un "estudio técnico",no un juicio moral). A los profetas se les condena con más fuerza porque reflejan nuestras contradicciones cuando sus ideales fracasan, porque representan un odio hacia el mundo, lo que ya no nos gusta de lo que no podemos dejar de ser. (El que sea un tema político es para provocar, mientras unos se dejen arrastrar por la temática política, a mí me encanta la paradoja de que la gente aplauda emociones que no entiende y condene quizá lo que refleja lo que más les disgusta de sí mismos).