Lo increíble no es que existiera Dostoieski,sino que la gente oliera a Dostoieski. ¿CÓMO ES POSIBLE que la gente cmpre gasolina para olerla cuando apenas le da para el coche?.

Raskolnikov cavilando hacia su nuevo hogar

Bajo un rayo de sol la alegría de la fiebre malsana
y un rostro pálido queda el dolor
con el que la te vas en la ciudad
en la que nadie te conoce.
Trabajo duro y callado
para que nadie contraríe tus méritos.
Siempre sufrir por motivos estúpidos
sin recompensas de un obstáculo
que no podemos superar sino con trabajo duro.
Siempre sufrir con estúpidas excusas
haciendo horas extra de dolor sin cobrar
para ver si te renuevan el contrato de dolor.

Siempre sufrir sin fuerza de replicar
sin ganas de réplica.

¿Qué nos queda después de tanto ataque de angustia?
el sol,
 la belleza regalada de las cosas.
¿Qué podremos recordar que nos apetezca recordar?.
Cuesta ser más Raskolnikov que Napoleón
hay que superar más obstáculos para nada.
¿Y al final vas a echar algo en cara a Napoleón
que te impuso las normas
que chispaban electroshock y muerte?No,nada.
Solo quiere poner tus propios muros
tu propio odio en prejuicios absurdos.
¿Cuándo acabará esto?¿Cuándo?
qué sombras más caras ¿cuánto más, cuánto?
que hasta pisarlas da pánico.


En esta vida vamos a sufrir,hay que ser magnánimos,caminar en una tela de araña con la niebla del invierno,vivir en lo 

leve aunque cualquier ráfaga te destroce en evidencia.Porque no te van entender,pero si pierdes los papeles te van a 

juzgar. Y si el sufrimiento no valiera algo, ¿no serían los cotillas los únicos que sabrían contarlo? ¿y quién tomaría en 

serio a un notario con lengua de payaso?. Cotillas,pero ¡cotillas!.

  "¿Este debería ser el aspecto de los místicos sufíes?



Y¿QUÉ VALDRÍA NUESTRO SUFRIMIENTO?

En esta vida vamos a sufrir,hay que ser magnánimos,caminar en una tela de araña con la niebla del invierno,vivir en lo leve aunque cualquier ráfaga te destroce en evidencia.Porque no te van entender,pero si pierdes los papeles te van a juzgar. Y si el sufrimiento no valiera algo, ¿no serían los cotillas los únicos que sabrían contarlo? ¿y quién tomaría en serio a un notario con lengua de payaso?. Cotillas,pero SI TE INTENTAS VENGAR con la verdad esa extraña biblia fanatizada ¡cotillas!.

Vivan los traumas
Donde hay herida hay sangre que corre.    Si no tuviéramos traumas seríamos hojas que no crujen y que se lleva el viento.


Historia de un trauma
Mi cachorra tiene miedo a los coches.Un trauma absurdo pero lógico si pensamos que es mediapequeña y que solemos pasearla por la Avenida Marítima artería jacosa del tráfico. Un día que tenía miedo por ser una cría se asustó por el tráfico y la consolé acariciándola. Al final se dio cuenta y ha ido a coger más y más miedo y se niega a salir por donde hay tráfico. O sea por todas partes.

Pero al final hay solución.

Si la gente orgullosa e impertinente se diera cuenta de lo que su apoyo y amor beneficiaría a la gente que rodea. Acabarían siendo a la larga más cabrones y soterrados y además con ese impulso de lo ocultado que tiene que salir a borbotones.

¿Para qué sirve leer y dedicarse a la literatura?

Para nada,para un esnobismo intelectual, que no sirve ni para dominar en las conversaciones informales ni en las fiestas. Para que te huya la gente, ser un plasta,o ver el punto de vista de los delincuentes,lo que te llevara por empatía a justificar lo injustificable y defender un lado retorcido de las cosas. Pero nuestro principio del placer nos repele de las lecturas intensas,dramáticas o largas,por las que nos ofrecen alegría de vivir.

Después de un año escribiendo ¿qué tienes? como decían los Beatles una novelita corregida 10 veces y te ves pidiendo a un editor que le eche una hojeada y que aporte un 70% de la edición.¿Para qué tanta angustia tanto corregir galeradas?¿para qué tantos textos en archivos perdidos del ciberespacio exterior de cualquier pen,de cualquier archivo?.NiNGUNA EXCUSA intelectual es sólida, o aceptas el hechizo o no lo aceptas. Y si lo aceptas solo querrás estar con gente que haya querido entrar en tu logia masónica.O lo aceptas o lo humillas apabullándolo que es una aceptación remolona,tácita,tacita a tacita de café.


Dedícate a la música que ganas más dinero,eres más popular, y tu gloria es más inmediata. Y además no tienes que escuchar historias tristes,ni profundizar en la turbia alma humana,siempre amargante.Si te dedicas a la música no tienes que tratar ningún tema doloroso,ni tratarlo profundamente¿cuánta música alegre,ligera,maquinal escuchas por la radio y tiene valor en si misma?.¿Y no te vale la pena?       Claro que sí.
Dedícate a la música, hazte necesario alegrando la vida a todos y fortificando la voluntad. Mientras la literatura refuerza el cinismo y la empatía que es propio de débiles de intelectuales de mal agüero.

Nota de un escritor. La pluma hiere más que la lengua, la espada mata pero no mengua.

¿No es como la versión de Alicia de Tim Burton?. La versión primitiva era una niña que quería imponer su sentido común "quería ser mayor, adulta" en un mundo adulto absurdo. Mientras en Tim Burton una mujer que se va a casar huye y quiere huir a ese mundo.

Miguel Cervantes.      Un final que hace pensar. Había en él algo de precursor.

Cervantes antes de morir desde su camastro desordenado le escribe una carta a su protector no sé si es el Conde de Lemos. Sus ansias de vivir le hacen escribir aventuras exageradas,disparatadas de una novela que necesita acabar de cualquier manera, para que alguien tenga algo suyo que vender después de su muerte. Después de haber ido de un sitio tras otro detrás de la Corte, de haber robado, de haber aguantado humillaciones para medrar y de escribir una Obra Universal no ha salido de la discreta miseria. Y de pronto se da cuenta que le llega la muerte con sus impertinencias y pataleando.

Pero no hay rencor,apenas habla,su hija lo cuida entre recriminaciones y quejas y no permite que suelte sus rezongos.Porque no y punto. El tiempo va más rápido,no quedan las fuerzas para llevar a cabo nuevos proyectos."Con un pié en el estribo, con las ansias de la muerte, esta carta Conde te escribo".Hay que despedirse sin echar en cara los rencores. Y por fin llega la muerte y ya no hay pasiones sino las ansias de vivir que son ansias de morir a la que no acompañan las fuerzas.

Le criticaban y él ya no se defendía. No tenía ganas ni fuerza para responder a las impertinencias. Nadie respondería por él. Y aunque nadie le defendiera seguía escribiendo,corrigiendo lo que estaba bien escrito delirando y estropeando sus cuartillas con más y más aventuras descabelladas de sus ansias de vivir.

<b>He escrito una recopilación del saber que se había creado antes y lo expone con ejemplos sencillos. El que quiera saber la sabiduría y consecuencias "absurdas" del Erasmismo solo tiene q leer el capítulo de los Galeotes</b>. Esa mentalidad castellana del para la muerte y el hombre hecho a sí mismo esta en la propia muerte del Quijote,profanando al padre de Manrique su tumba y cuando se le nombra caballero entre pedradas. Y el cuento del Curioso Impertinente parece una historia de Boccaccio pero con una inteligencia moral profunda. No hay tesis pesadas,en acciones divertidas se ha superado el mundo rancio y jesuita q aún no dominaba toda la cultura española.

Es un milagro de tolerancia y libertad en el panorama  y hubiera sido más milagroso más adelante cuando el jesuitismo lo dominara todo. <b>Cervantes da en la llaga cuando en una descripción sencilla deja ver la miseria económica de un Imperio.</b> ¿Qué me critican?¿qué me insultan?.¿Qué estén mis obras llenas de caídas, mamporros, trampas, malentendidos infantiles, picardías de dudoso gusto, abusos,  y más lindezas del humor patrio?.<b>No podemos prescindir de El Quijote porque sin él solo nos queda el arrabal de secano en el q caminaron el Quijote y Sancho.</b>

Y Cervantes se sonríe amargado y aprieta el tintero que cuando se iba vaciando tanto le amargaba, recuerda sus fracasos sin dar explicaciones , ni excusas porque le iban a responder a gritos. Nunca. Nada más. No hay que replicar nada más. Y tumba su cabeza sobre la almohada y mirando las humedades del techo viendo sus propios yerros, no grita que traigan al cura,sino "traigan a Lope rápido, rápido traigan a ese traidor,a ese embustero mujeriego rencoroso.Sí ese ególatra que usa negros para tener más mercancía que vender. Llámenlo. Llamenló. Que él, que él sí sabrá corregir mi obra".