A Natalia.

Te amo como la flor cerrada en la orilla de la nada. Vives en mí aire oscuro te amo sin saber el muro que en la noche nos separa. Pardela en sangre con dolor ardua cantabas lo extraño, se ríen de ti en un amaño si naces del mar con furor ahita espuma temprano. No tengo que estar de acuerdo con la airada luz que pienso. El andamio en la paloma la momia en la arena sola no quieren saber su valor, quieren morir en hueco Dios que se lo trague cada ola. La flor que olvidas no miente Pero te amo no es mentira, ni el ansia hueca del suicida de rocaflex impaciente. Rompe tierra la simiente.

LA REDENCIÓN.

Mientras ordenaba la alambrada del patio de mi casa de campo, me encontré una nota por debajo de la puerta. Mi padre que nos abandonó desde niños con una madre esquizofrénica y en la miseria se estaba muriendo de cáncer. Mi hermana que no tenía recuerdos de él no quiso saber nada. Yo tampoco quería ver a su nueva mujer, solo le pedí un requisito: que fingiera arrepentimiento por falso que fuera, por el abandono injusto de mi madre y por habernos arruinado la infancia y la juventud. Pero el arrepentimiento iba contra la ética de un hombre que nohacía más que reivindicarse a si mismo. Era imposible. Le llamé a escondidas y le dije que trabajábamos, que el billete de avión de Gran Canaria a Madrid era muy caro y las mentiras que pude. "Para un padre siempre hay tiempo" replicó. Seguía con la misma soberbia insoportable. No quise llamarle más. Le envié mensajes agradables sobre que las circunstancias marcan la vida, que aunque todos le queríamos y le deseábamos lo mejor no queríamos verlo. "Mal hecho" respondió. En aquellas semanas descubrí que mi perro tenía el estómago lleno de orugas marrones. Era cáncer de estómago. En cuestión de días se murió mientras lo apretaba contra mi pecho. Sentí como si un ampolla con gusanos de azufre me abrasara el corazón. Supe lo que era la puñalada de la muerte de un ser amado. Odiamos tanto nuestros secretos como cuando tenemos q cuchichear nuestros verdaderos sentimientos en las esquinas ocultas pero solo porque nos falta el aire,o sea en realidad el valor. El secreto de los jóvenes no está en el corazón,sino en los ojos. Has hecho bien en no revelar el secreto porque hay tantos secretos, como tronos con reyes muertos, que uno no esta seguro de jurar sobre la verdad de nada. Una prima que no conocía me escribió por las redes un día: "tu padre ha muerto". Fui a la avenida marítima de noche a correr frenético bajo una tormenta de verano, bajé entre los bloques de hormigón y me tiré al mar del ansia. Le dije a mi hermana que acababa de tener un hijo que gemía como una pardela, lo de la muerte, a ver si me empujaba para darle a su familia el sentido pésame. Me respondió mirando a su marido "se nota que se alegra de su muerte". Entonces entendí que no solo le odiaba a él, sino que también me odiaba a mí. No hablé más del tema. Reclamé mi parte de la herencia un año después para no ver a su familia. En dos semanas en un examen rutinario me diagnosticaron un tumor, no sabían si benigno o maligno. Votaré en las elecciones por mis ideales. Trabajaré en el despacho entre documentos. Iré al gym solo para ver el entusiasmo de las chicas jóvenes. Me acuerdo de mi exmujer y de mi perro ay mi pobre perro ¡qué bueno era! Veo el extracto de mi banco, sonrío orgulloso y pícaro de mis ahorros. Que nadie llore por mí, yo ya estoy muerto. Soy muy muy feliz. Os amo a todos de verdad,¿ qué va a ser de mis dos perritos? en fin... no sé si me pueden entender.

No te quejes ya de nada.

No te quejes ya de nada. ¿Te quieres sentir deseada por eso huyes en la nada y te acercas ojo en ristre? ¿Por qué juegas sucio chiste de un verdugo con tu cara? El crimen de tu adiós aquí la joven hierba en tu esplendor. del cosmos solo quedo yo no hay ya tiempo para el amor no pa quien recuerde el sufrir. ¿Si te deja lejos te ama en los duros ejemplos, en los bikinis, los templos? Aquiles no se consagra la tortuga que profana. ¿Lloraste cuando me echaste? cuando no te importó cruel que no tuviera que comer, si por orgullo tiraste como un césar el parné. El sol saldrá sin perdón el mar que el sexo profanó la larga noche aún sin morir. VENGA o no venga a favor la rueca nos hará vivir. ("Odiamos al de la Barca porque dejamos el cadáver violado del mar en la charca, y el río dejó sin luz al láser el río siempre es, porque ama). ¿Cuál es la honda inteligencia de los bikinis los templos los extraños ejemplos y la noche en la indigencia?, ¿que no quede polvo al menos?

¿ES COMPLICADO EL AMOR?

Me gusta cuando me miras y mi voz, luz no te alcanza. Lejos, la noche no abraza sin que te lleguen mentiras ni el lobo de la amenaza. El amor al sol no basta para enfriar a la sombra, ni el saludo a la paloma ni contrariar a la zarza pa agotar al aire que habla. ¿Qué infierno sin ser amado? El fotógrafo hecho foto. La urna retratando al voto. Otro dolor inventado pa hacer inventor exvoto. El creador re-creado. nunca será el mismo poema pudre el alma de la pena pa nada tanto calvario VIVIR nunca es un teorema. Te vieron llorar con dolor de mi inútil cansancio. Quisiste reír porque te amo la luz pudre este amor. Te amo te fumo con horror. El sol no sale pa todos. Ni salen ciervos broncos tus pechos gritando auxilio. La Pompeya que vigilo no secó en la lava el fondo.

¿Platón merece nuestro odio porque tenga un lagar en el PODIUM?

No, PLATÓN no merece nuestro enfado. "¿Por qué hay que sufrir eternamente?" se preguntaba Baudelaire. No hay motivo,salvo UNA CAMPANA SUMERGIDA EN LA ARENA... DE LAS PANTALLAS,QUE TOCA A MEDIANOCHE POR TODOS LOS MUERTOS QUE NOS ODIAN JUSTAMENTE. Para mí lo más importante de Platón es que obligara a replantearse muchas ideas y más sistemáticamente a Aristóteles. Cuesta creer que Sócrates tuviera esa elevación espiritual y que sus argumentos para condenarse fueran tan absurdos. ¿Nos importa Platón el primer farsante, comunista y un bromista precursor del Cristianismo? En fin, sin duda prefiero cien veces a Aristóteles que es la cumbre del pensamiento griego. Para mí hay algo de bromista-farsante en todo Sócrates y Platón aunque me gustaron de joven. Incluso en el Juicio contra Sócrates, hay que recordar que fue maestro de Alcibíades el traidor y que sus cuestionamientos tienen que ver mucho con el ataque a los dioses y los valores de una Atenas derrotada y su actitud ALTANERA es sensato que molestara a muchos miembros del jurado que lo toleraban. Además el modelo de la República de Platón está muy cercano al comunismo y fue un precedente para el cristianismo más abstracto. La vida no tiene POSMODERNIDADES irresolubles solo mala voluntad y buscar enfermedades mentales allí donde no las hay. El cristianismo radical,la literatura moderna,la filosofía,la mentalidad abnegada y sacrificada del investigador científico y la mentalidad esquizofrénica a lo August Strinberg o a lo Fernando Pessoa nos vuelven a meter el santoral cristiano en el canon literario occidental. "¿Por qué hay que sufrir eternamente?" se preguntaba Baudelaire. No hay motivo,salvo UNA CAMPANA SUMERGIDA EN LA ARENA... DE LAS PANTALLAS,QUE TOCA A MEDIANOCHE POR TODOS LOS MUERTOS QUE NOS ODIAN JUSTAMENTE.

La campana laberíntica de los muertos.

Sobrecogía oírlos. Los dos abuelos con la puerta entreabierta en la canícula de su casa destartalada de pueblo lo recordaban con pasión:"¿ES TAN COMPLICADO EL AMOR?" "¿Cuál es el cubo de rubik del AMOR?... LA CAMPANA SUMERGIDA". El muchacho estaba ensangrentado desmayado sobre la alambrada. Gregorio Gáñez no entendía muy bien. Los guardias civiles estaban pálidos pero firmes y una muchedumbre que tampoco entendía, pero estaba a favor del moribundo desharrapado hubiera hecho lo que hubiera hecho. Entonces supo que habría una guerra civil y que él por edad combatiría. En la primavera llegaron los marineros británicos llegaron al puerto provocando a los comerciantes conque los precios estaban altos, que se llevarían frutas por un precio justo a mitad de precio o sin pagar. A Gregorio lo llamaron para la Guerra Civil, hubo que suspender la boda con María. "Si en un año no hay noticias de mí cásate con otro" -le dijo mientras le prometía que volvería inmediatamente en cuanto pudiera. También lo hizo a la tumba de su madre para la recogida de la cosecha, no sin antes llevarle la contraria enrabietado por alguna anécdota y besarla varias veces. ¡No me abandones Gregorio, no me dejes aquí solita! Le repetía amargada casitodas las tardes Carmita le decía a su prometido llorando. Goyo suspiraba profundidad con una especie de angustia y tristeza mientras miraba al vacío sin saber qué responderle. María se quedó sola en el pueblo con su familia, que le recordaba que se le podía pasar el arroz. La Guerra ya duraba dos años. Parece que se definía, pero si había guerra en Europa podía alargarse mucho más. Por la tarde Antonio se hacía el encontradizo y pasaba por el balcón recordándole que los años pasan. María se metía sin responderle ni despedirse. Cuando Gregorio se enteró de que los frentes habían caído, su oficial al mando le propuso si quería conocer toda España, había lugares que habían quedado por pacificar. Así podría conocer el mundo más allá de su islita. Dijo que no, María era analfabeta, no encontraría a quien leyera para ella, ni legustaba pedir favores por tanto apenas había escrito a su prometida angustiada. No podía aguantar más ni tenía muchas esperanzas de que lo recibiera bien. Viendo los pueblos,las iglesias gloriosas derruidas y cientos demonumentos que no entendía durante la guerra se empezó a preocupar de problemas a los que nunca había vistomorir entre sus brazos: el anonimato, la enfermedad, la fealdad, la pobreza, la vejez. Los gitanos le prevenían al venderle sus cacerolas: esta es otra guerra interminable de destrucción total. Años después lo resumían así: "Uno viendo el mundo no quiso participar en él y volvió a casa por amor, y una mujer que siempre quiso viajar y huir, pero no quiso a nadie y se quedó en casa esperando por amor". Ninguno volvió a salir de su islita, ni siquiera casi del pueblo. Se casaron y tuvieron dos hijos. A veces hubo algún arrepentimiento por lo bajini de si ella hubiese podido esperar un poco más, pero estaban bastante satisfechos de su vida. Mientras cogidos apretados de las manos sonreían recordándolo pícaros...

Aunque nadie te diga nada.

("¿ES TAN COMPLICADO EL AMOR?" si no hay, no. Complica el sol sin brisa y sin aire el sol.) Si sí o si no el infierno de elegirlo todo para pagar todo con sangre, miedo de ser polvo. Angustia de no poder escapar, de andar sobre arena ardiente, el mar que te ahoga en odio la noche sobre la muerte. Cuando quemen la hierba y no queden ni dunas, replantaré los árboles sin huir a la luna. Todo el mundo lo sabe aunque nadie te diga nada. Te dan la espalda nada más Lo sabe turbia el agua. Lo sabe simplemente solo tú te engañas si mientes ay si mientes solo tú te amas. Aire al plástico no te mientas más, lo que ha muerto deja de rumiar. Te aaamo. No es la soledad, ni la falta de autoestima, es el sol sobre la arena que quema y aún no brilla. Todos saben que miento. Nadie quiere saber que lloro. Nadie sabe que entierro. Muera yo, perro cojo.

¿A quién le importa lo que amamos?

Con un pie en el estrado esperando una respuesta sonríes sin esperar algo. De la cripta no escaparás, Respiras arena ardiente, todos fingen no escuchar que rompiste uñas de berrear la noche sobre la muerte. Nada ha cambiado en el amor, prohibido hablar del ardor. Si sí o si no ansia del polvo el infierno de elegirlo todo el mar que te crispa en rencor. Sueña el rico al que le ofrece ahorrar más su riqueza, sueña el pobre que padece será impune en lo que reza, mientras otro la besa. Será el que ama contrariado -¿Por qué odiosa no me amas? -porque huyes cuando me llamas si beso a otro, mirando. si hablas de amor ¿de qué hablas? La gaviota que es -miente- libre en ráfagas conviene mira al alba en la hueca costa jura que limpia sus costras del mar profundo que teme. La costa tiene más leyes económicas que un buen Rey. Ni el amor puede con la Ley y da de comer a reyes, sin sangrar la tierra al buey. Cuando quemen la hierba

Ante la nada¿y ahora qué?...

(Pessoa...) Nada. ¿Y ahora qué?... Pero sobre todo te amé... He visto el alma de mi perro cuando se moría en mis brazos, pero no vi morir a mis padres, a ninguno de mis padres. Me he rascado para que mi piel se llenará de ronchas para vengarme estúpidamente de mis fracasos hundiéndome más en mi crimen del tahúr. He adelantado trenes a pedradas he aprendido a amar mientras te miraba besar a otro hombre. Pero no deserté de mi mar de mis principios en que crecí aislado. Todo en un lugar del mundo del que no puedo huir porque soy yo enfermo de cáncer sin mundo. Nada. ¿Y ahora qué?... Pero sobre todo te amé...

Todavía no humano...

Si todo te parece estúpido es porque tras el mar no queda nada. Solo noche sin saber por qué llorar. Ansia de verte mi amigo, no hay besos en la noche raíz rompe la simiente, caricias en mi espalda cachorro de muerte. Caricias en mi espalda Restallan las espadas en la puerta del puente. Ansia de verte. Si todo te parece estúpido es porque tras el mar no queda nada. Solo noche sin saber por qué llorar. La mediocridad me asfixia sin proyectos, metas, gasta como las hinchadas bolsas pisadas en el agua. Ansia miedo de amarte y estar entre tus garras, comoun cachorro herido ante la puerta cerrada. Que araña sin fuerzas pa esconderse de nada. Ansia de verte. Siempre elegir izquierda o el nunca jamás, las canicas en el barro no poder dar marcha atrás. ANSIA de no verte ansia del viento, en la rama y en el agua de no verte si miento. Ansia de verte. ( Ansia de no verte las mates que dividen, la luz que ordena o ensucia y nos fusilen).

La novela insondable.

"El infinito de Castor". La amaba, la amaba de verdad. La muerte de su madre era su gran oportunidad para hacerse el encontradizo, volver con ella. Se sonrió agotado como si le hubiesen dado una patada en el estómago pero estaba satisfecho.Estaba feliz. Ciprián el sabio iba con las manos ensangrentadas, con el pelo despeinado y muy mal vestido por las callejuelas retorcidas del pueblo Valsequillo ofreciendo un Fray Angélico y unos polvorones vanos a aquel que le ofreciera una gran historia. Sin duda él es el libro que es imposible de escribir, lo sabe, siente íntimamente que es un intrincado, desorientado, y un vago de mierda. Había escrito poemas en todo tipo de estrofas posibles contando meticulosamente por dolorosos que fueran todos sus traumas: cómo su esposa le fue infiel y lo humillaba, cómo lo ninguneaban en el trabajo, remembrazas de héroes patrióticos que no le importaban ya a absolutamente a nadie. Se levantaba por la noche y veía a su madre abortándole rodeada de sangre como fecal y maloliente entre gritos. Salía al balcón a respirar. Del rencor pateaba las paredes hasta que los vecinos le gritaban. Sin embargo era un dolor inútil porque a nadie le interesaban sus poemas. Aunque echaba muchas cosas en cara a su madre y le llevaba la contraria nunca le respondía. Al principio, se fue con la gente mayor de la Plaza, pero aunque le contaban pormenorizadamente recuerdos interesantes, le parecían entrañables. No encontró ninguna trama que le parecía un argumento rompedor, implanteable que ofendiera a todos, que les resultara repugnante y atrayente. Se ponía a escribir de manera ceremoniosa con un montón de lápices y bolígrafos gastados en libretas reescritas para apuntar una trama con muchos giros que lo arrastrara en un cúmulo de emociones. No encontró nada solo un amor entre dos personas mayores que no entendía. Nátali era una buena persona de verdad, pero a su manera. No sabía si estaba huyendo de la soledad y el escarnio o del infinito. Encontrar un arte en libertad le hacía entender que llenaba un hueco que solo él podía entender,sin embargo sentía pánico de si alguien le podía entender o no. Sacó un libro viejo que había hurtado del comedor de su nuera. Un libro que había leído cientos de veces sin comprenderlo bien nunca, en que se inventaba los recuerdos de su vida tranasformados cada vez que los leía, porque apenas tenía concentración para leer más de tres páginas y la letra era pequeña. Muchos conocidos se enfadaron con él. Le replicaron: "ni te atrevas a contar el pasado de mi familia o te reviento la cara y te denuncio. ¡Cabrón malparido!" Y le daban la espalda mirándole con odio y gruñéndole mientras se cambiaban de esquina. No obstante, Ciprián seguía discutiendo consigo mismo cómo narrar de forma impertinente el robo de una herencia o de las lindes que daban al camino vecinal para los senderistas. O el sonido ridículo y siniestro de la pardela. Abrió el libro de las Sinsombrero, y le puso su firma en tres pulsos, con ringorrangos de tinta roja granulada. Se volvió a llenar las manos de de estrias rojas y violetas... Se sintió glorioso, un clásico, magnánimo, grandioso después de haber conseguido escribir las anécdotas, la sabiduría de su vida en esa Obra Maestra. ¿Pero alguien se sentiría identificado y ofendido porque salía malparado en los recuerdos de su vida? Se empezó a angustiar y dar vueltas a la cabeza. Recordó las veces que le habían ofendido y dejado en evidencia. Las respuestas que debió dar ante aquella impertinencia y el dinero que prestó y no le devolvieron. Era mucho de rumiar los recuerdos negativos.Se esforzó por recordar los recuerdos felices: las largas horas de trabajo bien hecho, los paseos al campo después de la lluvia con su mujer... Así poco a poco se quedó dormido en el banco de piedra del parque agotado de haber escrito su novela. * * Nátali se dio una vuelta en la cama para refrescarse las quemaduras de un trozo de espalda,para despegarse el raño reseco. Nátali miraba sin entender el reloj tumbada en la cama con un profundo rencor, "¿por qué ha salido con la cogorza de calor qué hace? si se deshidrata no se ha llevado el móvil, le dará un vahío. Se reventará contra el suelo. Estoy en el dormitorio y no quería ni levantarme del calor que hace un poco para poner el ventilador que tengo en la cabeza" pensó, recordando a su madre recién fallecida. Solo tenía sobre la barriga su Fra Angélico, ni siquiera había comprado una cerveza en el súper. ¿Mantecados? Me los encontré en la cocina deben estar ahí desde Navidad. Pero bueno estaban pasables. Me dan igual los lápices y los bolígrafos. ¿Qué hace ahí el libro de las Sinsombrero? Buf qué acabe ya este infierno. Apaga cigarrillos sobre la portada del libro. ¿Por qué he vuelto con él? Tampoco me interesa pasar sola la vejez. Hablo ya como una vieja. Esta hija de puta me soltó que en la comilona de la Boda no había jamón de piquillo, le ha importado una mierda que hayamos pasado la infancia y la juventad en la miseria con una puta loca, lo único que le importa es comer bien la muy cerda. La tía Mari Carmen era una subnormal cuando le interesaba, si no, no. VAYA BASURA SUBNORMAL basura. Y este gilipollas soñando escribir una novela total ¿qué es eso de novela total? qué asco. Nátali se dio una vuelta en la cama recordando con rencor a Ciprian mientras miraba las fotas orgullosas de su madre recién fallecida. Carlos era el guapo atrayente del trayecto del instituto del que está enamorada Nátali que es otra de las guapas. Mientras Ciprián era un pringado trabajador que se busca la vida y mantener su coche. De pronto Nátali se queda embarazada pero Carlos no quiere saber nada de ella, no porque no se considere lo suficientemente responsable sino simplemente porque no quiere. Entonces Ciprián aparece para defenderla y convertirse en su leal vasallo y amigo fiel que le presta una casa, le paga el aborto y otros gastos extras. Caren no siente nada por él, pero él piensa absurdamente que con el tiempo surgirá el sentimiento. Sigue ayudándola tras abortar hasta que descubre por sorpresa que Nátali le esta poniendo los cuernos con Rick que es el hombre por quien se ha sentido realmente atraída. Caren también es inmadura porque no se atreve a dar la cara sobre el embarazo, y un tanto falsa. Ciprian que se va en su viejo coche desencajado abandona elinstituto. Sin embargo, cinco años después volvieron a encontrarse y ella le da pie para volver con él. NÁTALI no recordaba nada, ni lo recordaba así. * * * Nunca una pedrada fue tan sabrosa recordaba Cristian. Fueron unas elecciones trascendentales aunque él no podía entender qué se jugaban. Carlos se miró al espejo, había oído decir a una chica...¡Qué pena Carlos es guapo pero!...no oyó nada más... No sabía si su primo Carlos que era un Pastor Evangélico sería un buen alcalde. Él votaría por su amigo Frank que conseguiría que no le afectara ninguno de los recortes necesarios para el pueblo y a su prima que ya andaba por la treintena. Su primo que había planteado metódicamente unas promesas concretas imposibles de cumplir se ofendió cuando le dijo que iba a votar a su mayor enemigo, lo entendió pero después le agradó. Él sabía que iba a ganar por mayoría absoluta. Había hecho de todo para conseguir votos en el pueblo, y el que algunos de sus familiares a los que más quería aunque le hubiese hecho canalladas en su juventud, no le votaran le daba un hálito de respeto, libertad y honradez. En aquellas elecciones hubo más insultos, amenazas y promesas mentirosas que en ninguna otra pero sobre todo el Milagro de las Pedradas. Fue en el Mitín principal cuando llegaron desconocidos morenos en miedo de una niebla húmeda. Ellos estaban a favor de la violencia, sin embargo nunca la ejercían ni estaban preparados para ella, ni para atacar aquellos extraños que parecían estar rodeados de glaciares enormes. Carlos al ver como les caían las piedras decidió meterme en una enorme pastelería de lujo de varias plantas donde nunca nadie había entrado por lo limpia y lujosa que parecía. Había una máquina que parecía un enjambre de chocolate. Pidieron la comida de aquel artefacto que nunca habían visto. Hicieron un alegato a favor de los turistas extranjeros que venían del frío para traer prosperidad. Parece que llamaron a la Guardia Civil que no apareció. Primero respodieron que pensaban que fue una broma lo de la lluvia de piedras, después que no hubo llamada y al final se consideró un Milagro por la maldición con dolor que el sacerdote lanzó por la subida indiscriminada de impuestos a su Iglesia. Ya saben los pueblos donde te encuentras al alcalde en el bar todas las semanas, dispuesto a salvarte haciendoun favor por tu voto, pero en este caso el dolor fue por encima del polvo lunar de la virtud. Al final Ciprian no consiguió a la prima de su amigo, pero consiguió a una mujer con un hijo conocida de ella que le convenía mucho más, sin embargo solo duraron un año de discusiones bizantinas. Al final Carlos tuvo toda la legislatura a su primo de alcalde en contra. Su amigo como concejal no era muy activo,resultaba demasiado intelectual para elfango de la manipulación cotidiana, de la imagen del liderazgo ante sus vecinos y dejó la política. Ciprián dejó el pueblo durante cinco años hasta que volvió. Y volvió increíblemente con Nátali.

LEJOS LA VIERON LLORAR...

"MI AMOR POR TI PARA MÍ POR TI ser el vinagre en la sal..." Lejos la vieron llorar si fue por ti no lo sabrás ¿te importó algo quién te ama?, quemarte pa oler retama subir cortando el palmeral, llene de mi sangre la cal. Ciega va al aeropuerto la isla se queda sola, el perro raspa al muerto llora que llora que llora. ¿Morirá sin ver su ola? ¿Formé parte hueco del cielo gas cercano a la locura?, ¿mi dolor a la bravura del héroe no oxida de celo, ni premio en la sepultura? Deja a la verdugo llorar su dolor que aulla sin culpar, escucha al que sobrevive que pueda hablar si percibe el salitre que pudre el mar. ¿Te amé o me amé en ti despreciándome hasta morir? ámame en la noche que sierra el cuarto que asfixia y encierra hundirse hasta que no haya fin. Se hunde mi casa sin horma ¿no era amarte la norma, bastaba eso simplemente? dónde huye de bombas la gente que allí voy como entre broma.

¿Quién le teme al DOS feroz?

¿Quién limpiará tras el incendio si ahíto mueres de luz ciervo? ¿te amo mientras hundo el aire mientras me berrea el fuego? Fragmentos geniales sin lógica ¿qué quisieron expresar? Perdidos en la piedra el sol la mar poco más. El pasado, recuerdos difusos, fragmentos geniales sin marcar la mar sangrada al sol… El sol la mar...poco más. Ya piedra no me importa si quisiste o no quisiste porque no hubo frutos en que quemar los quistes.

¡DÉJALA YA! ¡NO CORRIJAS YA LA ESCULTURA de amor sin piedra!

Cuando nos prohiben la niebla para que sucia brille, echamos luz sobre la niebla pa que nos acribille. En el pasillo de la Facultad no hay un río eterno. Si ella está o no está nunca lo sabremos. La enciclopedia de arena no necesita otros detalles. Déjalo.Para. Te entiendo, no hables. (¿Por qué debe ser el Tanque chatarra DE AMOR sin batalla? ¿por qué no amar si fue? ¿por qué? ) Si te vas que si te quedas nunca hubo esperanzas, eras un rostro en las olas no daba para nada. Llueve sobre la chatarra y juegan dos gatos que sangrientos cojean. ¿Estarán también hartos? ¡YA BASTA! ¡NO CORRIJAS MÁS TARÁNTULA VENENOSA SEDIENTA! ¿No ves que arrastra la ola tu rabia muerta?

La Tarántula dentro de Vaso de Cristal.

¿Cómo se llamaba no me acuerdo? ¿Sergio? ¿Yeray? Baj. ¿Por qué tengo que cuidar a este niño que no es hijo mío? Recordó con una sonrisa confusa que a dos manzanas un bebé había caído por el patio del edificio. Había muerto en el acto pero no hayaron culpable por homicidio imprudente a la mujer que lo cuidaba, una dominicana. El empresario virtual Lecroy y su hijastro que empezaba a caminar temblando salieron al balcón de la sexta planta. La vista de los edificios Sonaba la banda sonora de La Misión. El hijastro sonreía como un irresistible seductor a las vecinas que tomaban algo y se reían en el balcón de al lado. El escritor miraba con un increíble amor el barrio. Siempre había querido saber qué queda en un mundo infinito que esta en constante movimiento, sabía angustiosamente la respuesta pero solo le sonreía al diablillo que daba palmaditas entusiasmado contra el bordillo. Se conocía todas las anécdotas: como las familias fueron construyendo las casas, el trabajo de los nacimientos, los besos furtivos de los adolescentes... Cuando uno le robó el coche al padre para ir a una discoteca al Sur, cuando dos amigos en un pique atropellaron sus bicicletas contra una pared, cuando venían de vuelta los trabajadores con el sol ardiente a casa. Pensó en su vecino de arriba que le había hecho la vida imposible durante años. La otra vecina que no sabía por qué, se había enterado que uno de los motivos era porque había realizado un cerramento en la plancha del patio común y no limpiaba la basura que le tiraban los vecinos. Si lo limpias, le pides disculpas haréis las paces y hasta se llevarán bien. Lecroy no estaba de acuerdo, pero entre rodeos como si no quisiera y se llevara la contraria lo hizo atormentándose. Sin embargo, aquella fue una reconciliación milagrosa. Su vecino empezó a saludarle, ayudarle, y le abría la puerta de la calle cuando coincidían en el rellano. Si me tengo que disculpar aunque tenga razón para hacer un conocido leal, pediré disculpas constantemente una y otra vez. Era el poder de tener un detalle. Lo observaba todo desde una perspectiva más magnánima y elevada. Recórdó a Kant. Para Kant era necesaria la presencia del hombre en la definición del tiempo, pues sin él este fenómeno dejaría de ser empírico. Tenía a su hijastro en el bordillo del balcón sujetándolo entre las barras de aluminio con una sola mano debilitada. Pensó en su hijastro eternamente niño muriéndose de hambre sin su ayuda. Está jugando sin ninguna referencia adulta. Se siente primero solo, después extraño, en un mundo luminoso y sórdido sin referencias donde no hay ni un solo Dios benefactor. Tiene sentimientos desagradables. ¿Le hice daño? ¿Por qué se enfadó conmigo no puedo evitar ser lo que soy? La angustia y un extraño hambre me consumen. ¿Qué hago? ¿qué me pasará? Se imagina rodeate de unos enormes cascotes polares pero de colores el azul del manto de sofá. ¿Vendrá alguien para hacerme sentir bien?¿qué me va a pasar? me siento profundamente desorientado. ¿Qué extraño infierno de no definición es este?¿qué pesadilla es ésta? qué infierno. ¡¡¡Diosecito sálvame!!! Lecroy volvió a mirar al barrio con sus ruindades mediocres. Con la ferretería del vecino que le estafó una vez porque no supo ponerle la plancha de su patio luz cuando vivió en la primera planta. Aquí sí que existe el tiempo. Cuanto era inescrutable lo había descrito minuciosamente con mucho amor en su libro de arena donde estaban todas las historias. Recordó a Vanessa del Instituto Santa Teresa, a Yuneida o Teresa de Derecho y todas las mujeres que lo amaron y lo frustraron desde las perspecticas más dispersas. Yuneida la pechugona anarquista a la que le gustaba ponerse en Facebook haciendo sus chistes sobre el alcohol, sobre sus estados etílicos. La recordaba bella con todo su cuerpo desbordante y desparramado con su botella de alcohol. "El tiempo sin lo que le es ajeno no sería tiempo, pero creo que en el proceso del amor hay más elementos externos que en el amor puro, idiota, crudo de una madre por su hijo. En el amor la mayoría de sus elementos son ajenos hasta que inyectamos hasta lo más profundo de la vena la nobleza del amor". Espero que este niño que ya ha dejado de ser un bebé no me coja cariño, ni me considere su padre, porque su madre le está obligando a llamarme papá. Volvió a mirar al niño que seguía sonriendo seductor frente a las risas más fuertes de las mujeres de al lado, se puso a patalear sobre la arena. Estaba destrozando su libro sagrado que estaba sobre el scriptorium. ¿¡Qué haces!? De pronto, se quedó callado y sonrió también. Le quedaba el barrio eterno con sus paredes de colores, el amor, los recuerdos y las traumas colectivos… La enciclopedia ya no le hacía falta... "Joder. Este diablo será un seductor, me dará muchos problemas" se dijo. Y lo metió enfadado para continuar con su trabajo.