El Príncipe al que a usted le gustará odiar, dar la espalda, insultarle a la cara y escupir su cadáver.

Carlos de Inglaterra es el Príncipe al que todo el mundo le gusta odiar por pusilánime y por la tragedia de Lady Di. Su padre Felipe de Edimburgo fue cien veces más racista, impertinente, miserable con sus hijos y le puso los cuernos muchísimo más a Isabel II,(alguno replicará que fue 35 años antes y por tanto otra época) pero fundamentalmente no le perseguía el fantasma de Lady Di. Cualquier crítica contra Carlos es válida. Según el diario El País: "El día del compromiso, Carlos de Inglaterra se preguntó cómo sería el aspecto de los futuros hijos de los duques de Sussex. El episodio se ha relacionado con las declaraciones de Enrique y Meghan a Oprah donde acusaron de racismo a la familia real". El comentario es desafortunado pero si se le escapó tampoco es para airearlo en prime time en televisión. Se corrige en privado y se olvida. Esta generación de príncipes tampoco me parece responsable.

La reciente viuda del suicida Yukio Mishima.

-¿Y tú cómo lo llevas? -¡perro! ¡perro! ¡qué te mueras! ¿Y a quién debo culpar? a los delirios de grandeza al pez que nunca descubre ni el agua ni la pecera. Perro sanguinario tiembla en mis piernas, grita a lo lejos sangre entre la niebla. ¿A quién debo engañar en mi soledad? ¿a qué aspiro? a reventar la catedral y asfixiar hasta el delirio. Buscas en la noche ansiosa no te amargues no te mientas, lo eterno culpable vigila no finjas quien te evidencia. La rosa partida baila donde el viento la serena, ¿y tú cómo lo llevas? ¡perro! ¡perro! ¡que te mueras! No quiero cobardes que me hagan sufrir, perseguir delirios vanos que no puedo vivir. Solo sé lo que persigo Ansias de eternidad, ¿a dónde puedo ahora huir sino al sol de la mar?

G0ETHE - FAUSTO O EL RÉPROBO UNIVERSAL.

El tonto buey no desea una vara que lo eleve, ser bueno para qué que te escupa quien te quiere. Ser culto es el chirimiri elogio que al fruto asquea, ¿qué pinchará el huso sino el puño que desea? ¿Para qué ser servil si Ganímedes abusa de su belleza? morir en el clímax de la exclusa si el agua cede a la fuerza. Tiene mérito luchar incluso sin recompensa y dejar huellas en el mar, y una sonrisa que eleva.

En defensa del indefendible proxeneta...

Siempre es tarde, pero no importa... hay que seguir luchando. ¿Qué sería mi tumba sin nombre ni lápida? ¿Qué sería un día sin un saludo ni un mendrugo de pan robado estúpidamente mientras te cogen? ¿o de una noche eterna sin pesadilla y salir al balcón para buscar la luna y ver angustiado el edificio con carbonilla de enfrente? ¿Qué sería de mí si no me prestaras tu sucio lápiz y no me lo echaras en cara y quisieras que te invitara a algo? ¿Qué sería de un héroe asesino sin una causa noble violando a inocentes y matando a pringados? De una camisa de fuerza sin su loco inocente pringado De la cama sudada sin su puta extraña Del tamaño sin su “importa”. ¿Qué sería de los kilómetros sin distancia? ¿Qué sería de mi baile sin ti? (tú sabes que es mentira, hija de puta). Visto por un moralista.

La fábula del ahogado y del perro.

Una vez de adolescente nos pusieron en clase un dibujo de proyección psicológica. Era una orilla, y dos ahogados una persona y un perro. Nos decían tú piensa que la persona es un falso amigo canalla, un estafador y un cabrón charlatán, y el perro es tu mascota ¿a quién salvarías si solo pudieras salvar a uno? Creo que en toda la clase solo dos dijeron que salvarían a la persona, y yo fui uno de ellos. Los demás dijeron que era falso,que lo decía para quedar bien, y que en el fondo también salvaría al perro. Yo respondí que nunca había tenido perro y que no sabía que era. Pero en el fondo,sentía que el ahogado era un falso amigo mío o mi padre o sobre todo yo mismo debilitado, y que de alguna manera merecía ser salvado.

La única diferencia entre lo extraño y lo sublime literariamente es un trabajo duro bien hecho.

La única diferencia entre lo extraño y lo sublime literariamente es un trabajo duro bien hecho,sinceridad y colocar al personaje en medio y no al margen. Los sentimientos de Kafka o de Poe se diferencian en eso de Lovecraft. Por eso leer a los clásicos sin juicio crítico maduro es una calamidad. Porque la vida suele ser mediocre, anodina, zafia, estrambótica, el valor del creador es transmutarla y solo en saber transmutarla esta su valor.

Una madre por Navidad.

Ya no se acordaba si su madre había muerto hacía tres o cuatro semanas, ni donde. Había ido a Afganistán para enseñar a unos niños analfabetos durante seis meses y de vuelta solo pensaba traerse una foto orgulloso de sus alumnos y los billetes para demostrar que no era un mentiroso. Su madre se casó y enviudó joven y tuvo ocho hijos a los que tuvo que poner a trabajar desde los catorce años quitándoles de la escuela para sacar a su familia adelante en bares y en puestos callejeros. Muchas veces la frustración hacía que les pegara y que les gritara. Con el tiempo los niños crecieron, consiguieron ser unos buscavidas y separarse de la madre, pero de alguna manera siempre sintió un sentimiento extraño de frustración hacia su maternidad. Él mismo se había olvidado de su madre, no había hecho más que trabajar como un animal de carga toda su vida y era un solterón desarraigado. Hacía un año Inmaculada la única hermana que la cuidaba y con la que se llevaba le dijo que su madre había sido diagnosticada de no sé qué enfermedad grave, que estaba llena de odio contra él y algunos de sus hijos porque según ella la habían estafado y abandonado. Les estaban enseñando fotos de sus bisnietos para ablandarle el corazón y hacer una última cena de Navidad, toda la enorme familia separada. Pero cuando oyó un mensaje de su madre lleno de un odio insoportable, de recriminaciones y de dolor, amenazándoles con la preterición para desheredarles supo que sería casi imposible pedirle perdón sin culpa o hacer las paces. Entonces decidió irse a Afganistán, enseñar niños y salvarnos de alguna manera. Allí en una casa derruida se enteró que su madre había muerto peleada contra el mundo, que según ella estaba lleno de desagradecidos. Solo estuvo con una hija de los ocho, que era la única que le aguantaba y a la que toleraba y sin ninguno de sus 13 nietos. - Bueno, todos la amamos, y ella en el fondo lo sabía. Estoy seguro que sería feliz, hizo un buen trabajo. La gente es como es, tuvo hijos porque quiso y nos odio porque disfrutaba así. No pudo hablar, ni tenía con quién, simplemente abrazó con fuerza y besó a "sus niños" asombrados e incómodos y les escribió la historia en inglés para enseñarles a leer.

El asesinato de la madre loca.

La gracia en las flores rotas recuerda a hueca rocaflex de una bomba atómica. Lo podrido que no fué y el sexo que deja de oler. ¿Por qué el aire es mediocre y llena todo en la noche en que uno recuerda la muerte. ¿Qué tiene lo eterno en suerte que me rajas sin reproche? El loco camina solo nadie riendo la saluda se sienta digna a su bola cuchillo en sangre ya abunda sin replicar en su boca. ¿Quién comparte tu hueco infierno con niños niña gigante ¿buscas un lobo pa el hierro de la luna tambor errante y ansias óxido en tu cuerpo? Ciervos en berrea la droga ágil petardo en las venas. Tu pecho a rachas golpeas la piedra que ni se asombra ¿Quieres ya eso que deseas? - Tu madre que le devuelvas lo que le cogiste del bolso. Si lo gastaste ya un oso te enclaustrará en la celda entre araños como un mierda.

Los MILAGROS LITERARIOS. Desde MARLOWE-SHAKESPARE O EL SIGLO DE ORO ESPAÑOL hasta GOETHE.

El escritor a lo largo de la Historia se da poca libertad y cuando se la da,limita su imaginación literatura o la ambición de sus planteamientos científicos. Hay un abismo que produce estupor admirativo pasar desde la pobreza de la literatura ingenua e infantil medieval inglesa hasta el milagro de MARLOWE-SHAKESPARE donde nace no solo un teatro costumbrista adulto, sino eximio donde se refleja la complejidad del hombre. Lo mismo pasa en el teatro español con el corsé insufribe de la Contrarreforma católica, Lope y Calderón surgen de la nada, tanteando a ciegas con sus prejuicios los que ellos interpretan como el clasicismo grecolatino. Pero los clásicos quieren omniabarcarlo todo, los clásicos españoles desde volver católicos a los filósofos paganos griegos a hispanizar distintas épocas de la Historia Universal y justificar arbitrariamente el pasado español proyectándola para dar sentido a la Monarquía Absoluta. Otro ejemplo son aquellas protoideas de La metamorfosis de las plantas que vertebraron gran parte de la obra de Goethe, una idea que maduró en el viaje a Italia de Goethe ya estaban en el ambiente: Jean-Baptiste Lamarck, Erasmus Darwin, y no sé si en el propio Humbolt que debió transmitírselas a Goethe que las asumió como una intuición poética fija básica para crear grandes poemas. Hasta Gregor Mendel no sé si entenderían de forma plenamente científica la metamorfosis de una planta, pero sí tuvo muchas consecuencias literarias en Goethe . Borges también intuyó pero de forma más consciente cosas como las Redes Sociales, o EL VALOR de la informática en la vida cotidiana. La Literatura suele ser la caja de resonancia de la Ciencia a la que devuelve con fuerza e imaginación Historias que pasarán.

Oda a MIQUEL BARCELÓ.

"Un poema a la amada cuyo nombre no me he atrevido a decir". ¿TE AMO? ¿TE AMO? NO TE AMO SE ME APRIETA EL CORAZÓN DE SI TE AMO, ¿tE AMO? PERO TE DARÍA LA MITAD DE LO QUE TENGO PERO NO TE AMO. te pienso, te sueño, no sé lo que hago. Me salté la entrada de una rotonda con odio pero con el pecho abollado a patadas casi contra mi mismo, no te amo. No quiero sufrir más, soy débil, pero siempre deja abierta todas las opciones y esa nube imprevista me ahoga y me muera. Pero no te amo.¿Por qué siempre me engaño? ¿Por qué una y otra vez me engaño? HAY GOLPES EN LA VIDA QUE NO SÉ... ¿SABES QUÉ PIENSO DE LA ENORME FORTUNA QUE CUESTA MILLONES? HAY BROCHAZOS RUGOSOS DE UN ROSTRO ANÓNIMA, Y TRANSATLÁNTICOS LLENOS DE VIDA Y DE PLÁSTICO ¿PERO QUÉ DIOS LOS ALIENTA? ¿QUÉ ENTUSIASMO INFINITO SIN UN SUELDO CON LA LUZ INFINITA BAJO LAS ALMENAS? Cuerpecillos envejecidos por el salitre sin rostro,¿de dónde salistéis? hAY TEMPLOS ROMÁNICOS LLENOS SIN VIDA CON CIGÜEÑAS QUE MOLESTAN SIEMPRE COMO UNA ETERNA PESADILLA PERO CON DIOS EMPUJANDO ESTATUAS PRIMITIVAS. LOS SABIOS CRISTALES DEL FEMINISMO HASTA EN LA SOPA, LA ETERNA SOLEDAD DE LOS APRETADOS GRABADOS LATINOS. ¿Por qué Monasterios castellanos en la insoportable sensualidad mediterránea? ¿Te amo, no te amo? Dame tu mano... Me cuesta admitirlo que no te amo, no puedo decirlo, quiero amarte, tener un hijo tuyo, pero no puedo, no te amo. ¿Cómo sería acostarme contigo entre el sollozo y el asco? ¡No!, ¡no puedo!, ¡no te amo!

LA NIÑA PALOMITERA de CANARIAS.

Impresionado con la lógica coherente, admirable y falsa de los poemas comunistas de guerra Miguel Hernández. Y la niña de doce años sus manos rasposas cuerdas, de noche cuenta los billetes sin saber leer banderas. ¿Helados en mitad del desierto? ÁNGEL vendiendo helados, te guiñan las estrellas y el náufrago pelado. Y sueña mientras se echa alcohol ser águila en su empresa. El nido se hace en la cumbre pero se trabaja en la ribera. ¿Cuándo la indignación ocultó tanta riqueza? No iba a morir el cruel capitalismo como un bebé sin aire como un pez brincando en tierra sin nadie que ayudarle, ¡nadie! ¿De dónde viene tanta riqueza? ¿La magia de los ordenadores y el Fausto de los televisores que transporta el alma* a tu cabeza? *aleph. Qué viene qué viene la aérea carnicera. Derrumben a los rascacielos opresores. Y el panal en masa de los coches que diseña metales la bruja vieja. ¿Dónde esta la metáfora de la sangre del trabajador que amasa la tierra? No me tengo que bajar de la calle porque la acera es demasiado estrecha. Mientras Neumann con romper sueña el arco iris del vértigo inmundo, Elon Musk multiplica y revienta de satélites los sueños del mundo. La guerra por fin ha acabado, triunfó la impertinente belleza de las edificios vanguardistas de colores, el cosmos empieza en cada Hombre que mira. El oso polar salta de glaciar en glaciar encerrado de no poder defender sus ideas. ¿Cómo la pesca podrida pondré de moda si al turista no se oculta su miseria? Solo al ángel salvador de los videos suplica por un pelotón sin pena. La niña aplasta el ojo marchito cargando el aparato a ciegas, vigila que aguante el millo rechina como las berreas. Y la niña se mata a trabajar sus manos rasposas cuerdas, de noche cuenta los billetes como quien ondea banderas.

¿Quieres casarte conmigo?

Ten cuidado con lo que amas ama solo lo sublime, porque eso te destruirá y no podrás irte. -¿Quieres casarte conmigo? mira este anillo de oro. Vidrios de luz de esqueleto. -Pero hay que tener morro. La niña extasiada mira rama nevada de odio. Confundida respira y da un portazo al solio. El torito esta resabiado y embiste sus traumas de loco. Toda mi vida he estado solo sin que a nadie le importara. He visto en los edificios de otros muchas veces anónimo a la muerte en las noches eternas sombras enraizando lentamente... Cansas a tus sueños que te recuerdan. - Cásate conmigo pa ser feliz de veras.

Tántalo siempre dudando cuando no te amo.

En las mujeres que no pude amar te amo, Y el recuerdo ay frustrado de mi juventud, no revientes el gas y ciégate a la luz, de besar cruces un contrito pagano. Largo espectro de plata enmudecida, no te asustes del desierto que alimenta al despojo, que la huella raíz no te mienta que para el que mira al suelo es de ceniza. ¿No te das asco sin metas ni agua?, de fingir amar lo que no puedes amar ya olvida las pirañas en polvo sin gana. La sombra que finges mártir te ha de matar, pierde alma menos el trino de mañana que tu rama rota alegre quiera cantar...

La trama de un extranjero europeo en La Habana.

¿Para qué viniste? ¿por qué estas ruinas? hoteles de lujo solos y chistes que rechinan. Agotado entre tus pechos no quiero útil ser tu esclavo. Mientras berreo en mis sueños te odio sin saber lo que callo. Te echo en cara mis derechos harto no reclamo nada. En el torno de entrada del gym recuerdo tus dientes en sangre.¿Por qué me mientes si ya pasó la batalla?

¿Quién es más digno moralmente Estebanillo González o Johann Wolfang Goethe?