Los tres enemigos de la literatura

La televisión y los medios audiovisuales, la salud mental y una vida activa. O sea la filosofía moral,la felicidad,y la realidad anodina. En eso tiene mucho que ver con la pornografía ¿no es sugerente?.

Exiliados el último día del año.

Lo más hermoso de poder grabar cosas trágicas es la heroicidad de los que huyen buscando un futuro,no ya un futuro mejor sino un futuro.Ahora la gran frontera, el gran destino es la frontera sur del Mediterráneo pero en un tiempo fueron los Pirineos. Cuando acabó la Guerra Civil Española 400.000 refugiados republicanos huyeron a Francia y cerca de la frontera murieron Antonio Machado y su madre,mientras su hermano Manuel hacia loas a Franco. Un año después los que huían del avance nazi alemán en Francia pretendían salvarse huyendo al otro lado como Walter Benjamin que falleció en Port Bou. Ahora su pensamiento crítico se ha puesto de moda e influye en la posmodernidad en el país que en su momento no le aceptó. Fronteras dramáticas de cordilleras traspasadas o del eterno mar que no se acaba nunca.

El canto de fraternidad del poeta y místico sufí Rumi

Muchos no hemos querido la fraternidad del poeta y místico sufí Rumi pero no nos aburriremos.La oleada de yihadismo maldito. Podrá ser un paso atrás, o un hundirse en la arena pero mientras no nos salpique el barro nos sonreiremos ante los gritos de los demás. Eso tiene cuando uno encuentra una venta enorme de la Ruta de la Seda con sus patios para decenas de mercaderes,o una sencilla roca en el desierto,ve el sufrimiento de las caravanas itinerantes con más simpatía justo porque no desea su sufrimiento.

La última ironía de Borges

Se cuenta que el Borges más reaccionario odiaba la televisión,las revistas y los medios de masas en general porque idiotizaban o entretenían sin enriquecer espiritualmente a la sociedad. Él debía imaginarse a la clase trabajadora volviendo agotada a casa y que después de hacerse la cena se pusiera a leer a Shakespeare o a Dickens, no viendo programas de entretenimiento que a su vez fueran divulgativos y crearan una nuevo tipo de cultura más ligero. Por supuesto,el propio Borges se ha convertido en un icono (-de baja intensidad de la alta cultura-) de los medios de masas: se le ha sacado en sus viajes,subiendo patoso en un camello en El Cairo,o con un monje japonés que trataba de explicarle algo sobre el budismo del que él tantas ideas geniales que no sé si tendrán algo que ver con el budismo zen real,o escuchando a torturados que declaraban maquinalmente ante la justicia como les habían torturado. Obviamente Borges era de clase media y un escritor de orden y por tanto eludía o no consideraba tanto los horrores de la dictadura de la Junta con Videla. Es como cuando sacan a un monje venerable de su celda y no sabe cómo comportarse. Es como cuando sacan a un monje venerable de su celda y no sabe cómo comportarse: intenta ser gracioso,ingenioso,mañoso,y cuando se encuentra con los maestros sabios de la materia de las que él ha divagado y hecho literatura y no quiere mostrarse frágil en sus lagunas intelectuales. Borges aceptaba los retos,los viajes,las controversias y nosotros ponemos una sonrisa indulgente al ver su fragilidad como al cadáver de un dictador absoluto en su urna de lujo,descansando,pálido,serio e intentando ser algo ligero.

Adiós al 2016

Nos sueñan relámpagos lejos el descubridor ve hogueras y aves e intuye una tierra sin nombre de grandes misterios de pirámides abandonadas y solo sueña los recuerdos, de tronos con reyes muertos y coronas desgastadas. El coral es la matanza y a abrigo la marea inunda del mal sueño, y sin dientes come el desuello de su caballo su único amigo. Despide a la espada y al fuego como si acaricias a la amada entre telaraña y la lágrima pícala al carbón del ruego. No hay joyas en la estrastósfera ni hay engaño en el perfil del agua, la arena que andaste te traga un tonto difama tu gloria muerta. No por el dinero de los Saúles, cuco huiste sin ala de tu familia ni por limpiar por avaricia tus fotos en perdidos baúles. Es tu ceño fruncido el que mueve en el mar bloques de hielo ese avión buitre en el cielo, que a destripar la niña se atreve. Es tu mano la que ahoga la culebra sin dejar rastro, la del caníbal en alabastro de la cicatriz que no se borra. Eres quien cantas al reo de muerte ahíto en flor mustia, del rascacielo que angustia con el escalofrío del deseo. Este cielo de la sabana para que la ahulaga abrojes y tu odio para los relojes y al berrido infantil calla. . Tu mano pequeña la que cuenta el reloj grano a grano hasta hallar el tamaño del desierto en la madriguera. Mano trémula que enciende, la que apaga el sol infame, para que rechinando ame como quien quema la muerte.

El Tercer Hombre de Carol Reed.

Aparte del componente filosófico de "El Tercer Hombre" a la larga lo mejor es que acabe mal su historia de amor, y que acabe mal de forma tan inexplicable y rotunda. Nunca entendemos bien por qué fracasa. Quizá Anna Schmidt siente como una traición repugnante de Holly Martins hacia su traidor amigo del que hace Orson Welles,y obviamente por fidelidad hacia su hombre que pensaba deshacerse de ella. Este es un aspecto amoral de una obra tan moral,tan católica, como "El Tercer Hombre": donde le malvado es asesinado y donde el bueno no consigue a la mujer amada.

3 películas de Jean Luc Godard

Tres importantes películas de Godard tratan sobre personas que lo dejan todo para lograr sus grandes sueños que acaban rotos: "Al final de la escapada", À bout de souffle, (1960)un joven que sueña ser un gran delincuente y su amada que sueña ser periodista. En "Vivir su vida", Vivre sa vie: Film en 12 tableaux, (1962)la protagonista sueña ser actriz y acaba primero en una tienda de música y después de prostituta. Y después "Pierrot el loco", Pierrot le fou, (1965) de un burgués que huye con su niñera para ser un aventurero y escritor. Solo en "El desprecio" (1963)que se dice que es un trasunto de la Odisea de Homero pero más parece un episodio autobiográfico de un director de cine y su mujer,y el que ella se vaya con el productor en una situación ambigua en la que él no siente celos,pero esta bloqueado y quiere terminar una película cosa que logra hacer en la realidad.

El dolor eterno que queda,cuando lo has hecho todo tarde

"La injusticia,la soledad y el olvido" Zweig sobre el destino de Nietzsche. Los dioses siempre nos chantajean con bálsamos del dolor que nos causan sin cobijo. Nos culpan de angustia del deseo para que nos peguemos un tiro. Era flojo,no tenía sentido común, vivía en los mundos de Yupi, era un inmaduro,demasiado tarde, un vago,un inútil. La coqueta se miraba y sonreía en el reflejo de los escaparates, el pollo eclosiona el pecho que crecía quise bromear pero me quedé aparte. No me atreví.Yo no dije nada fue tu culpa tu eterna culpa, porque eres un inmaduro lo he hecho demasiado tarde. Y me produjo un no sé qué de angustia absurda de remordimiento a destiempo pensar en la nada de mi pasado y en la muerte eterna sin remedio. Hombres tatuados,hombres malolientes a amanecer de salitre y a sudor de marea de grasa, inmunes a vuestro desprecio,vuestras cicatrices y costras como algodones de orugas en los árboles de niebla, brutales sin trauma,asesinos sin culpa, vosotros que no sufrís y os encogéis de hombros por las polémicas de los periódicos, si trabajáis más de 12 horas diarias que os importa la estupidez de los periódicos. Para vosotros que empezasteis a trabajar duro siendo pipiolos ¿Qué sandez es el genocidio de Siria cuando tenéis las manos rajadas por 5 euros la hora? ¿Qué chorrada es esa agresión sexual a la líder izquierdista de Andalucía cuando os gritan en público por un mal nudo todos los días,todos los días sin remedio?. A vosotros ¿qué os importa la muerte eterna? vosotros los desperdiciables,los indestructibles, vosotros llegasteis a tiempo anclasteis los andamios y cuando se cayó y mataron a dos viandantes, no sentisteis culpa ¿qué culpa?,¿qué absurda culpa? y tirasteis la camisa sudada y pestilente a lavar y os olvidabais de ella. Y si al día siguiente seguía sin lavar os la poníais para ir a trabajar y os gritaban como a bestias en el trabajo. Fuertes y brutales para gritar a los hijos que nunca quisisteis tener, pero a los que queréis con gritos y desprecio, y por los que no vais a hacer nada salvo en culpar por salir a pasear sin permiso. Siempre es demasiado tarde para el amanecer. Siempre es demasiado patoso el polluelo seguro al que queréis robar la idea para repetir que solo vosotros habéis hecho todo el trabajo,solo vosotros.

¿Y qué?¿quizás es verdad?

Esparce mentiras sofisticadas y agitarás los brazos cada vez que hables como si ahuyentaras a los buitres. hasta que el barco embarranque en la saliva de coral en medio del glaciar de tu medalla de salitre. Cree sin que nadie grite tus culpas e invente cien más vomita murciélagos en la arena movediza que huyan de la noche del paso del ladrón, y exige un juicio justo al que ponen prisas. Desde que mataste el primer gusano de la mentira perdiste el derecho a todas las primaveras de la prisión,eres mariposa de una sola ala. Muere de sed y da la espalda a quienes te insultan y da gracias cuando encuentres una roca en el desierto porque tampoco el escorpión huye de ti...y tiene ganas. Siente como te desprecian,como te niegan el saludo, como cruzan la acera al verte de lejos, como te pisan como una ropa vieja a la que se niegan dar al trapero mugriento. Siente la indiferencia. Esparce mentiras sofisticadas creyendo ingenuo que te vaciarán sin juicio. Grita tus méritos mientras la gente te escupe y di que fue un error como un perro podrido que se limpia la sarna y que cansa de su muerte de los dioses entre ruinas romanas.

George Michael: EL ICONOCLASTA.

Nuestra música es la estopa en la rueca del alma. DEP Un catálogo extenso de Prometeos que nos han cubierto con el manto de Neso para siempre, pero nos dejan su música que robaron a los dioses. ¿Y con qué nos recompensan a cambio? Los miles de inmigrante en un campamento de Calais comiendo y calentándose con barriles oxidados del Brexit xenófobo y el Muro de Trump. Ahora que vuelve a irse uno de los grandes,George Michael, hay aves de paso que quieren remarcar sus excesos como ser humano(sus escándalos con las drogas,practicando dogging,su promiscuidad o sus arrebatos de carácter). Escrito por Lucas Corral en El País(26-12-2016) ha escrito como respuesta(el texto esta corregido por mí): "¡Dios! qué año desastroso: George Martin,Rick Parfitt, Leonard Cohen, David Bowie, Prince, George Michael, Pierre Boulez. El axioma de que el artista vive a tope empujado por cierta degeneración moral es simplista. El artista, normalmente, se inclina al arte y a veces a la autodestrucción como forma de expresar institos,sentimientos frustrados, reprimidos o dañados. Esto es lo que nos ha dado Dalí o a Albéniz entre otros. Punto. Que luego esto sea ridículo o innecesario es una distinción del gusto. En cuanto a degeneración y excesos, estos no son un problema del arte solo. Lo más repugnante es ir a una convención internacional de medicina donde call-girls y demás estimulantes son parte de los ocios de las after parties... y lo mismo ocurre en mil otras industrias donde drogas y vicio son parte del aroma del ambiente - fútbol, política, finanzas etc.. Francamente prefiero el legado de Gabinete Caligari (por decir uno que lo ha grabado a mármol en sus canciones) que el de Javier Guerrero del caso Malaya(por decir otro que sólo dejó falsos discursos y 25.000 euros al mes en cocaína)". Que el abuso de drogas se justifique como necesidad para seguir tocando música o para seguir creando es algo ajeno a la creatividad,que no necesita una logorrea para inspirarse. Vivimos una época de una ultracorrección malsana y limitante. El ejemplo paradigmático es Almódovar,que ya no es el Almodóvar humanista y vital sino uno más artístico,intimista y con pretensiones más patricias, sin sus colores pop,su entusiasmo vital del Madrid nocturno,muchas travestis locas,sexo,droga,parodia de todo y arbitrariedades de la opinión popular de la actualidad como en los 80. Era un cine lleno de vitalismo,que creaba ganas de viajar a Madrid y lleno de escándalos que hacían sonreír al público. Remarquen la frase "contrastó la situación que vive el cine español frente al europeo, que demuestra cada año estar muy vivo y fértil”. Perdimos la ingenuidad vitalista en nuestro cine por el intelectualismo. Qué triste Almodóvar se arrepiente de su primera época más almodovariana. Hoy en día ese empuje de vitalidad de la Movida ya no llegaría a trascender en los medios para todo el país.Hoy nos tomamos demasiado en serio lo políticamente correcto en el arte y en la vida,y nos negamos a trascender para no herir a nadie. ¿Se imaginan que no se hiciera "Entre tinieblas","Mujeres al borde...","Pepi,Luci y Boom..:"y las canciones terribles que cantaban con total ingenuidad como "Quiero ser mamá"? hasta Almodóvar parece arrepentirse de tanto entusiasmo. Una pena.

Exquisita despedida entre traidores

No tendré ya tu aliento que me asfixia tu amor que me desnudó en la barbarie, soy un músico sucio que robó mal al aire cantos sublimes que ni limosnean birria. Me excuso frágil soy el cadáver de un rey pero si un hijo apoyara a mi viuda, la queja del injusto exilio absurda no daría el oprobio al que impuso esa ley. Te abrí mi pecho púas de un frágil erizo la cruz que la nieve al derretir no quiso que sin que nadie en ella abreve muere. Deja en ti una cicatriz como aviso del amanecer que muere sin resquicio sin una huella a traidores que ni se absuelven.*** La épica del embaucador (el centauro Neso)Y muchos que son como él ¿Cómo llegaré a ti sin que te enteres si cuando llego ola al muro me rechazas?, me golpeas con rabia pero no me arrastras para que el dolor al menos consueles. ¿La ahulaga asaste en la noche olvidada como el que se ahoga al andar en arena? y el vitriolo quemó tu mano en la nada del gesto que es vidrio en correosa colmena. Eres amanecer besas de raíces al mundo sin sentido sin tu aliento. Puerta abierta sin golpes haces libres a la caracola del puño sin puerto. Haz que la luna no se agote del deseo aunque el cerrojo de los muertos vibre. Alguien que no entendía mi último poema me pidió que se lo explicara porque se lo había dedicado a una historia. El centauro Neso fingiendo la amistad de una pareja cuya mujer le había rechazado, tramaba una venganza oculta. En este último poema me recordó una historia que conocí hace unos muchos años de un conocido rechazado por una chica,y que pensaba conseguirla siendo amigo también de su pareja que conocía toda la historia. AL FINAL se armó un follón cuando el chico volvió a intentar seducir a la chica a espaldas del novio. Tiempo después le pregunte al novio que si era tan obvia la situación porque la había permitido si era predecible que volvería a intentarlo y tendría problemas. Y él me contestó con algo parecido a los dos últimos versos: "en el fondo me aburro y ya sabía que no tenía oportunidades, pero viendo como lo intentaba me excitaba más." Y simplemente recordé la broma. (Otra posibilidad) *** No tendré ya tu aliento que me asfixia tu amor que me desnudó en la barbarie, soy un músico sucio que robó mal al aire cantos sublimes que ni limosnean birria. Me excuso frágil soy el cadáver de un rey pero si un hijo apoyara a mi viuda, la queja del injusto exilio absurda no daría el oprobio al que impuso esa ley. Te abrí mi pecho púas de un frágil erizo la cruz que la nieve al derretir no quiso que sin que nadie en ella abreve muere. Deja en ti una cicatriz como aviso del amanecer que muere sin resquicio sin una huella a los traidores que se pierden.

Los despojos sin escapatoria de San Pedro

¿Soñaste acorralado sin escapatoria en días soleados sobre la arena cuando tu traición se retorcía, al fin más inútil y repugnante, sin sentido por un rayo de alegría?. Rodeado de gente que lo escupe, que le insulta sin ninguna réplica, que le ata más fuerte a la cruz y pensando un poco en el mañana. Si el hombre renegó de su diosa que te dio la vida para vivir,hizo bien. Quizá fuera otra esperanza prematura pero si vivir significaba caer en una traición inútil, que le ayudaba a vivir a seguir viviendo hasta el infiel Jesús hubiese entendido, honradamente que hizo bien. Dando vergüenza ajena siendo descubierto después, sintiendo asco de sí mismo dejándose matar inútilmente ¿no tenía derecho a una posibilidad lejana aunque fuera una mentira?. sí dejándose matar inútilmente o haciendo lo contrario sin aviso ¡ si renegó de él,hi-zo- bi-en!. ¿Por la Sibila de Cumas de brazos fornidos de la Capilla Sixtina no sospechó nadie? ¿de los sonetos de amor de Shakespeare a un amigo fiel tampoco nadie sospechó?. ¿Por qué sospechas de mi muerte si es evitable?. Mentí por el pellejo no por el honor.

En una taberna destartalada del puerto.

No tengo a nadie a nadie solo a tu ruina que pago, ni disimulas el desierto de tu placer barato. Cuando acaricio tus pechos pienso en la muerte eterna, en el chantaje del deseo lo frágil que despelleja. Se transmutan sus despojos y se avergüenzan sin aire, del placer que debilita sagrario al saldo donaire. Sexo es sagrario que vacía del niño que me condena, ¿dónde esparzo el agua del mar? ¿dónde quemaré la arena?. Caballos desbocados dan hachazos a los naipes, y el donaire de algún escote hace estornudar al fraile. Tu cuerpo degradado gaviota comiendo despojos mira orgullosa al horizonte profecía hueca de tus ojos. No tengo a nadie a nadie solo las ruinas del desierto, y el talento que nada vale cuando no llega a puerto. Cuando me llama "eminencia" la ironía de la sierpe, me da pena de verla rodar en la arena que retuerce. Siempre Odiosa serás bella por mucho que te degrades, yo el metal en el mármol aunque el óxido lo evade. Este chantaje que debilita la roca que aguanta al mar, ¿por qué no la sumerjo para reírse de la gravedad? La belleza de la hirsuta ambigua errata a elogiar, y las deudas que olvidar es un humo que disputa. Como amo a su esclavo servil al final nos despreciamos, por tu belleza vendida tú porque no te amo. Su sonrisa degradada sus pechos ramos de fuego, sin piedad ante mi ruego espuelas sobre una vaca. El sol de tu mar calcifica... En el hollín del edificio en la llave gruesa sin quicio que al que humilla no replica. Tu pecho como sucias sobras calman mi culpa sin remedio y me hieres con tu tedio como en agua sucia alondras. Tu zafiro y el duro perfume embutido en tu vestido, crías de rapiña han crecido para que hartado las fume. No hagas procesión a la pena. Eres un sol del desierto, que no estafas ni un consuelo ni excusa a la esquizofrenia. Me olvido de tus fraudes y el placer que debilita, contra mi cráneo una mitra tu lepra en libros de sangre. Busco la rata leyendo rechinando en dura rueca, en la eterna biblioteca ¿qué mundos está royendo?. No hay precipicio al que huir ni mujer violada que denuncie, ni un delator que la anuncie desde el áditon para mentir. v. 80

Muerte de la emigrante chicana Guadalupe Peralta

A la música de los narcocorridos LA efigie amanece en la cuneta y nadie se atreve a quejar, violada y menor de edad -para no pagar la cuenta. * * * La niña peina su pelo y el sostén acicala, -para un rato no hace falta un rito para tanto sacrilegio. El pié ansía al pan duro herradura de la escarcha, la arena no desgrana pero es pértiga del muro. Las abejas dulces balas en la cárcel de los rosas no espantan las esposas mariposa en caras ralas. La foto vieja en tu deidad. Sacrilegio al fugitivo fajo de billete es tu hijo por quien luchas tu libertad. Qué fastidio siempre vivir muescas para el fracaso, tu padre explorador sin fin ¿sin nombre será enterrado?. La quilla del tren vendrá de náufragos sin brazos, fue el túnel los hachazos y el ansia de libertad. Los centauros del desierto queman las madrigueras, y del camión las ruedas para cobrarse algún muerto. Una carta con perfume y dos huesos con un cráneo pirata mediterráneo a quien tu cadáver se fume. Nadie devuelve el saludo y el látigo del chivato, te raja el pie sin zapato y sobras de equino crudo. Para ti ya no hay remedio naciste espina a la ahulaga lo que el desierto te haga será grito para otro muerto. No le importas a nadie escorpio que causa desprecio, desechable tienes el precio del cansancio de tu aire. Solo se prende el mar echándole aceite, ¿hay mayor deleite que amar para quemar?. Tu saco es tu tesoro al mar la hoz de maíz tu rueca, si te gritan,como una clueca viril te tienes que aguantar. El tiburón da dentelladas cuando huele la sangre, el sheriff hace vinagre solo al ver manos gastadas. Eres el motor desechable que guía el cactus de lejos, la sombra de dios del desierto que no salva ya a nadie. Cabalgar el mundo ordenado en los mosaicos de Roma, y hacer posturas de doma al toro resabiado. No se mete con los demás pez en contaminada, no preguntes qué cuenta el agua o no hallarás la libertad. Habrá una placa suelta que te niegue la propina, y el escorpio leal se irrita si el veneno no revienta. Si das problemas hueso al chacal. ¿ Qué falta he cometido para que rumies mi despido? un Tales vendido al penal. Que es tu gloria el desierto en cal ves al chacal comer huesos, no preguntes por los muertos sino busca tu libertad. ¿Por qué te ensalza el opresor y te chiva otro oprimido?, en la rueda escondido del camión sientes tu furor. Al cadáver no hay exilio ni te devuelven el saludo, si en su contra tiene al mundo le da igual al buen fenicio, no se queja del trapiche conque precian su destino, libró al yugo del castigo alambre es a la rabiche. Frágil suicidio por amor de robar por sus hijos pan, que el hambre por la libertad bendito es hasta el estertor. ¿A qué ángel tanto esfuerzo elevó? Hueso golpeado entre palabra, dudará en la música macabra ¿por qué sin nombre murió?. Tiene dos fotos colgadas del bloque de la pared, tiene un demonio japonés con las venas hinchadas, y un sheriff solemne y cauto que es quien le quiere matar. Cuesta representar el mal matar atrio sale barato. LA efigie amanece en la cuneta y nadie se atreve a quejar, violada y menor de edad -para no pagar la cuenta.

Sonriendo sin saber ante la foto del tirano

Viste al Dios en chanclas lejos de tu patria por quien también murió al darle lumbre, en la flor que crece acariciando herrumbre, y la espuela masticada de la rabia. Hasta cansado el horror es placer ciego la caricia a una cicatriz que cansa. E inocente el frágil cadáver descansa viendo a la sabia disfrutar de aquel fuego. ¿Ves reír en el pozo de húmedo cemento al preso que nunca quiso su tormento? ¿o al pergamino olvidado en cuchilladas?. ¿Perdonaré en mis espinas al desierto aunque limpie a mis manos tanto muerto? ¿o me salvo en el abismo de las nadas?. Sonriendo sin saber ante la foto del tirano. Viste al Dios en chanclas lejos de tu patria por quien también murió al darle lumbre, en la flor que crece acariciando herrumbre, y la espuela masticada de la rabia. Hasta cansado el horror es placer ciego la caricia a una cicatriz que cansa. E inocente el frágil cadáver descansa viendo a la sabia disfrutar de aquel fuego. ¿Ves reír en el pozo de húmedo cemento al preso que nunca quiso su tormento? ¿o al pergamino olvidado en cuchilladas?. ¿Perdonaré en mis espinas al desierto aunque me limpie de tanto tanto muerto? ¿o me condenaré solo a la nada?. La bella sabia llegó a nuestra ciudad a hablarnos de la violencia, de una violencia inhumana retratada por la literatura. Nos contó los índices terribles de prostitución de las chicas,las mutilaciones, el desprecio de los proxenetas hacia estas jóvenes indígenas. Todo era sensato desde las butacas,de una sensatez primitiva como un toro salvaje que embiste lo que sea de mala rabia y de fiebre. Además era una feminista sensata,nada estridente. Contó la anécdota de que en una Feria del Libro otra escritora al escucharla le respondió: sí,pero eso ha ocurrido siempre. Y ella se quedó horrorizada,¿y qué significa eso "de que ha ocurrido siempre"?,¿qué no hay que reaccionar?. La sabia después de la charla salió con nosotros a dar un paseo y se encontró una reliquia de un tirano ambivalente de su patria en un parque. Recordaba perfectamente el por qué estaba esa reliquia allí en nuestra ciudad mediana de un país extranjero. Le emocionó y con su bella sonrisa posó ante la reliquia sin maldad ninguna. No pensó en la represión,en las torturas,en los abusos,porque quedaban demasiado lejos. La cuestión me emocionó. ¿Qué pensarían los que sufrieron a aquel tirano reconvertido en souvenir sagrado?. Cómo cualquier sufrimiento pasado el tiempo se cansa y se pulsiona en un impacto fuerte del que hasta el que lo condena exige una memoria feliz,y al que le da una sonrisa. Y me acordé de la muerte de otro sabio J. López ante el pelotón de fusilamiento de que quiso repeinarse y arreglarse el vestido viejo y sudado. -¿Para qué te dejas matar? -por honor,al fin y al al cabo me iban a matar,más vale morir enfrente de un pelotón.-¿Y para qué te arreglas si nadie te va a fotografiar? por honor, al fin y al cabo me van a recordar,los del pelotón no lo saben pero me van a recordar,les voy a perseguir sin que sepan mi nombre,ni mi oficio,ni mi talento. Ellos no sabrán por qué me matan,pero yo sí sabré por qué me muero: para que sus hijos no sean como ellos.

Amarás al prójimo contra ti mismo II.

Solo se prende el mar echándole aceite, ¿hay mayor deleite que amar para quemar?. De otro callejón de adoquines a otro callejón rumiando mocasines. Borracho apesta de vuelta a casa con el frío que ve fantasmas echando cosas en cara al ridículo, a hermosos,siniestros,llenos de muerte frágiles,desolados, dispuestos al último arrebato, a la última puñalada final, sin fuerza ni destino. Tropiezo y caigo a la acera me reviento la nariz y me da igual desorientado y lleno de orgullo. Y me levanto de la cama sin saber como llegué aquí recordando un hermoso sueño, triste sin haber logrado nada miro las paredes húmedas y sonrío al bloque pelado, a la nada.

Al cadáver del Drago de Icod de los Vinos

No nos suicidamos por amor sino porque el amor nos muestra frágiles,desnudos,desolados. (CESARE PAVESE) ¿De quién serán los ojos de nuestra muerte? Nuestra soledad es reflejo de nuestra muerte, de la fragilidad,de la desolación que siempre nos acompaña pero que sabemos ocultar con la música del amor. Mi vida interior será muy intensa pero tras pasar los años paseo por las mismas calles sucias. Habré inventado ideas que ni Goethe soñara pero sigo aquí amargado con los mismos recuerdos reales, de la vida mediocre,vulgar, que camino sin remedio todas las noches.

Amarás al prójimo contra ti mismo I

En la soez taberna de un puerto en tu carne de sucia palangana, y el elogio barato,la caricia y el deseo ratas royendo en cañerías gastadas. Qué magia barata insufla el vidrio y me eleva en el vacío del deseo conquistar el horizonte derretido desvalido ante el placer como un muerto. Frágil cadáver de un rey absoluto falsa promesa que llenas al menos, tu cuerpo si me lo echaras en cara el que te debiera dinero. Como candado en la arena como si mordiera un muerto, cuento historias ilustres desvalido como un pedigüeño. Inventé la pólvora por ti, asfalté los puertos, y aunque no me pediste nada creí en los muertos, pero solo me echaste en cara que no te amaba. Quería que me pidieras lo imposible, que superara alguna maldición sanguinaria, y que te arrepintieras y suplicaras algún sacrificio inútil, pero solo me echaste en cara que no te amara. Tan realista y sensata. Tan realista y sensata la noche llenó tu rostro de sapos en celo en las tuberías que cantaban. Pero solo me echaste en cara que no te amara.