Malcolm Löwry moribundo buscando en el día de los Muertos.

        La muerte es amarilla como la Flor de Indias en el Día de los Muertos. Malcolm un moribundo pálido,con una sonrisa idiota y alegre da tumbos por la calle el día de los Muertos.

 Malcolm se sentía el patriota mandado por Herodes para matar al Niño Jesús.¿Había tenido alguna vez capacidad de réplica cuando le insultaban?¿se vengaría ahora con el niño?.Tenía una pistola y una botella haciéndole bulto en los dos bolsillos del pantalón. Era un moribundo con una sonrisa histérica pero le picaba la espalda y el cuerpo buscando un poco de cariño en el día de los Muertos.

 "Mi suave cabello grasiento puede horadar esta tierra árida de los muertos".La primera vez que los vió se dijo: "no es gente de conocimiento",pero tenía demasiada ansia y odio expectante para no esperar otra cosa que la noticia...y divertirse en la fanfarria general de gente a los que consideraba unos analfabetos embrutecidos.

Malcolm Löwry había sido toda su vida un momo,un hombre que no había hecho otra cosa durante miles y miles de horas sino escuchar historias personales de gente que no le importaba. "Escuchar es una impertinencia cuando el otro no te deja meter baza".

Y lo que es peor que no había creado ningún vínculo de cariño ni de respeto con nadie por ello.Le habían ninguneado constantemente y le despreciaban por su debilidad,por su inmadurez, en fin, por su bondad. Pero él perdonaba su debilidad diciendo: con estas historias escribiré una gran novela.Por lo menos tendrá sentido.Sí la gran novela.

Pero él sabía que iba a morir y que ya la excusa de su gran novela no tenía sentido.Le encantaba el humo del calor sofocante que lo llenaba todo.Le recordaba el ambiente de una gallera.

 Mareado pasea recordando a un padre¿a su amante que intentó abusar de él? Veía a las mujeronas morenas de espaldas anchas trabajando duro vendiendo que sabe qué.
-¡Mira para adelante tarado!.Qué maravilla los cuerpos oliendo a arena con sudor,la fanfarria caótica que apenas se emerje y se sumerje en el ritmo...

Magnífica carnalidad de la piel morena.Qué simpatía por los muertos. Sobre todo cuando es pálido y tiene la piel delicada. Venía del cementerio donde las ancianas llevaban su tequila,su guacamole y su pequeña parrillada y se ponían a cantarle a gritos desafinando al nicho destartalado de un abuelo del que apenas tenían noción.

Cómo ha de volver a ser,un antiguo conquistador de espía pero sin violar mujeres,ni con encomiendas ni con poder Nada de moratones sobre una piel pálida de extraña sensualidad. Nada de relente ni que pique el sol en la Meseta de las raspas de pescado.

Ha dejado las llaves a su mujer que se va de viaje en un bus con otro. Quizá piense cuando vuelvas no me tendrás en mi casa. Sin embargo cuando vuelva él estará en la casa.

La luz vidriosa de las olas acercándose contra la costa como el reflejo de las miles de celdilla de los ojos de la mosca.
Soy un bisonte,no pienso,no replico, ¿a alguien le quedará sopa de pescado para que rece el naufrago?.

Sobre todo no ofender aunque viendo las ruinas desoladas de los aztecas y los hoteles para artistas sin Arte será difícil.Sobre todo no ofender y embarranar barcos,hamacas,argumentos,embarranarlo todo.
Yo no entierro en mi boca ya a los muertos.

Viva el mezcal con los muertos,
En la habitación del prostíbulo hay una cama muy sudada y un colchón desgastado de colores y todo lleno de fotos de mártires ensangretados,de vírgenes a la que han arrancado los ojos o los pechos, y uno al que conozco sí en San Sebastián y aquel San Antonio

¿Sí sí que son paganos neoaztecas?como voy a sumergirme en el agua caliente a pecho en estas condiciones,apenas puedo aguantar en estas condiciones,

¡tápenme de arena hasta el cuello!¡friéguenme con lejía con el calor!

viva la carnalidad cuando sentimos nuestros cuerpos podridos con los muertos.
Nada es triste cuando uno quiere recordar decentemente.

Mi padre anarquista muerto en Casas Viejas. Sobre todo el odioso folclorismo del Viva México hijos de la Gran Chingada de 4 meses de Huexotzingo.

Déjadme vivir México dejadme vivir México os aceptaré como sea como sea como sea.
Sí bendita noche de calor sofocante de sensualidad desenfrenada y de música y carne.

Cansado recuerda la muerte de su padre desde el colchón. Sale a la ventana con su corazón agotado,sin ganas de hablar.Ve a una fanfarria de mariachis tocando frenética.Apenas tiene fuerzas para una sonrisa sarcástica: ´"
-te lo dije cabrón.
¿Es así cómo se celebra aquí el Día de los Muertos?"