El ramo de rosas lilas.

By this art you may contemplate the variation of the 23 letters... The anathomy of Melancholy, part. 2 sect. II,mem IV Tu sensualidad reventó como una bombona de gas incontenible. Muchas veces hacemos las cosas sublimes por miedo y hubiésemos querido ser más mundanos. Remuerdo como encontré este maravilloso ramo nuevo de rosas lilas con nostalgia, tirado en la calle entre la salida de un ciber y un taller mecánico, acababa de salir del instituto de tarde noche, lo cogí con éxtasis y salí corriendo. Su agradable aroma lo traspasaba a uno como si fuera alquitrán denso. Entonces me pregunté la quimera ¿a quién regalárselo? El remordimiento resultó efímero, se lo regalaría a alguna compañera que con buen escote y que apretara los labios al verme, y que estuviera por un patinazo interesada en ver a los perros mordiéndose por la ventana, o bueno por lo menos dudando. Tenía tres candidatas, ninguna solvente, alguna en ese limbo dantesco de ser un poco plan B. Pero no podía volver al instituto porque no quedaría ya nadie, ni ir a mi casa y que mi madre, mis dos hermanos y mi ceremonioso y chichipato abuelo vieran el ramo que se ilusionaran y después decirle que no era para ella, era demasiado cicatero jajajaja hasta para mí. Tampoco tenía ningún sitio de confianza donde esconderlo, porque podría venir otro cabrón paradójico y elefantiaco que se lo encontrara y llevárselo. Pensé en diferentes sitios: debajo de un coche viejo que llevase años aparcado, de un contenedor de basura, en el parque en medio de un matorral...HUM... seguía paseando hacia mi casa preocupado, remordiéndome que nunca le regalaba nada, que ni siquiera celebrábamos sus cumpleaños... La verdad rechinaba que sería la única que sabría apreciarlo y se lo merecía. Ya estaba subiendo las escaleras de casa, pero necesitaba pensarlo, seguro que hiciera lo que hiciera me arrepentiría. Y que si regalaba el ramo a una, no iba a comprar otro ramo para otra, y menos uno tan rimbombante. Me quedé quieto antes de vadear la puerta barajando todas las opciones posibles. Años después, tras mucho tiempo de estar fallecida mi madre, recuerdo el subidón de entusiasmo casi al borde de las lágrimas con el ramo que era bastante más grande que ella entre sus brazos, como si tuviera que sujetar a un dinosaurio lila que se hubiese tirado encima de ella. El miedo hacia aquella mirada. Como le recité mientras me observaba embelesada que había pasado por una floristería exclusiva y me había acordado ´muchísima´ de ella al ver mi mirada en el escaparate sobre el ramo de rosas lilas que parecían traídas desde Mandalay. Y cómo me replicaba con su belleza latina contundente, mientras escuchaba el berrido lloroso estridente del bebé del vecino, llena de ingenuidad que las rosas eran de calidad porque tenían espinas.

Más dignifica ser un vago

En respuesta a "La Bohemia" de Manuel Machado. Resucitar a las seis para ver el sol que no veis. La loba hambrienta y clandestina recuerda en la noche lo que asesina. Ropa sucia y falso sudor de escoria sin réplica de la bohemia. Falseando una y otra vez tu historia trabajas mentiras sin gloria con la brillantez de la anemia. ¿De qué estafas consigues el dinero que manejas? ¿a qué odalisca rescatas para que te mantenga? Un ladrón descubierto siempre te llama loco. El perro que prueba la sangre no vuelve al pienso del lobo. Flores de plástico sin derechos para vender con tu majeza tus productos baratos tu belleza de la injuria eres los celos. Rabia,locura y el crimen ni los arrebatos de honradez te redimen, de celdas y bajos hospitales. Tu gloria son las baratas meretrices el descanso del mal vino en que mientes de tus deslices. No hay obras ni metas en tu destino. Gritos e insultos del vicio y la maldad en el camastro sudado, y el despertador agotado hasta perder el juicio. Más digna ser un vago que un facha con estocada, alegra que me odies,nada fastidia más que un amago pega un tiro en otro trago. ¿Qué importa ser infeliz con el raño añil que se ama?, y en el desierto la llama atrae más que el oasis feliz. ¿Qué será tras la batalla?

La foto muchos años después.

El abuelo contando sus recuerdos de juventud. Sus vivencias de la Guerra Civil deseando que su nieto se los cuente a su hijo para seguir la saga. Los recuerdos de su matrimonio. El nieto pidiéndole que no vaya tan deprisa, mirando los helados de la tienda sin enterarse muy bien de lo que le cuentan. Disfrutando del día soleado. La madre orgullosísima de ambos. Ha vestido a su hijo elegante de domingo tan guapo con su abuelo, planeando esta foto, porque a su padre no le gustan. No se atreve a interrumpirles cada uno pensando en sus deseos o en sus recuerdos y por eso les saca la foto de espaldas, sin saber que esa foto quedará guardada en sus recuerdos para siempre.

Infancia: El secreto de la cueva infinita

Con miedo arranco ilusión del pié en arena que siento seguro. Aún no siento tu bastón sino tu ojo oscuro rodeado por gigantes al futuro. Llena de miedo otra vez el ansia eterno de tu mirar sin guía, de imposibles la niñez tu sombra anhela alegría pa escapar lejos de la fotografía.

Pasión en La Habana: una boda frustrada, aberración al mestizaje, más sexo, y perder mucho dinero fácil. 25-julio- 2018

"Nada hay más adictivo que el pasado roto y ardido". ¿A quién he amado yo a quién en La Habana del reguetón entumecido de café? Y eso cuando me acusabas sabía hueco que no te amaba y me quemaba sin tino. ¿Pero fue un desatino sentir la culpa por nada? Más digno es ser un vago que una amiga de amago. Brillo es mentira en su fuego el puñal agrio no hace ruego a tanto espasmo de trago. ¿Ni amar limpia tus escamas? forzarte a amar a quien no amas, asquearte a beber sin pausa que abrase alpolvo no hay causa entre rastrojos de llamas. Tras cortar te conocí cortando la soga al morir... Nada hay más adictivo que el pasado roto y ardido. ¿Cómo ¡aire! saberlo de ti? Pero el ansia de un hijo corte mellado predijo Casandra sin saber ¿por qué? ¿a quién he amado yo a quién? el espejo a piedras maldijo. Ansiaba flirtear mal con cien el cactus al leproso hace bien, sin desierto si vas contento. Por los pechos del Pent no miento me tiraba idiota al terraplén. Tiene miedo el niño absorto que se le caiga el abuelo que le da mano sin vuelo. Cuando se cae de culo voto llora si lo ve devoto. El niño no tiene pena que le quedé una gangrena de tanta caida absurda, y del abrigo suda cansado en tanta cadena, que no hay peligros no duda. ¿Hay duelista tienes pena si la utopía no tiene razón? Deja la magia por error al desierto sin arena que no hay amor sin condena. Todo lo que se cumplió fue en la piel fuego absurdo por el que un tonto dios murió. Ten pena por el que mató porque avergüenza al mundo. La cruel magia se improvisa falla la luz que nos pisa y hasta el más sublime amor. No falla el que nada intentó y muere falsa masilla. Le sobra al pez el aire si fuera esta de agua el baile. Si es inútil no hay gloria que haga cuadro en la memoria que bendiga el falso fraile.

A Yukio Mishima músico Calderoniano y mímico.

El que besa pare el mundo carraca de dientes gana, músculo por la Katana, ¿quién tararea huyendo mudo noche ansiosa sin mañana? (la ansiedad de San Juan dela Cruz) ¿qué imposible fuerzas ya? (forzar= esperar) ¿sin horizonte nace el sol? ¿y puede brillar el color cuando la luz lo ciega en sal? Supo lo sensual del honor del duro alquitrán bajo el sol, Perlada sangre en el pañal al tartaja hace callar ajeno a un mundo sin color. Suena el seppuku del Japón llegaría en el Ocaso final con bombas la radio escuchar sin saber si existe o no el sol el mundo que va a masacrar. ¿Qué es el triunfo sin honor el síndrome Triunfo agota al que no cree en la derrota, ni quiere sentido al amor oh el bello oropel contra la roca. El rascacielo hueco oleaje (las falsas sensaciones fuertes del capitalismo) afloró mientras secaba la sangre la arena blanda, (la disciplina y la belleza del sentido del honor desanaturalizadas) la tropa volvió con peaje a su patria sin amada. ¿Pa qué Virtud sin derrota? Cristo sin fracasos ¿pa qué la Vergüenza al pozo de ser? ¿la espada huecas de la roca de tu ojo que salta a la oca? Falso samurái es lo que hay placer de morir porque sí. De inventos y obra ansío morir del sol que luce el samurái en busca de noche sin fin.

Mi madre lloró.

Mi madre te quería hasta que me vio llorar por ti. El desierto al oasis deja ir cuando el náufrago dice basta maldice el agua pa vivir. Me alimenté del buitre mejoré por el salitre mi piel del dolor que causó. Yo todo lo di ¿perdí yo o lo que el aire bendejiste? El DOLOR no es suficiente, pa quién no supo a tiempo hablar al insulto al menos. Si el cobarde fuego miente y le cogen ¿qué defiende? ¿Por qué con tu silencio me enamoraste y jugabas a mirar sin decir nada? ¿por qué sin poner precio expectante me dejabas? A la verdad no le importan mis sentimientos. No amargues Sin confesión de San Pedro óxido que soñó al hierro, ni al perro ni sus ataques. Si la verdad brasas duele y el agua en cascada muerde solo arda al tocar el fuego dolor que resiste ciego la asfixia humo que solo huele. Ansia del sapo que cantas me rompe el eco en tus notas oler fuego de tus llantas. La gente oye cuando explotas pero no ve lo que aguantas. Ansia al animal herido el buitre que nadie espanta, ¿qué aislado de noche canta al beso que haya vencido? al Fausto que nadie aguanta.