Wall Street. La Bolsa de Nueva York (revisar)

Ya se escuchan los jinetes que persiguen al traidor, rascacielo rompe el cielo como columna de un tiburón. Por los campos de la noche va cabalgando el traidor, bajo la capa astillas que reventaron sin pudor. Lleva las manos manchadas por los pasillos eternos, a quien juró lealtad y el ventanal son camellos. El viento ruge con fuerza tiburones ensangreantados, mientras los remordimientos muerden más a los hermanos. No hay refugio en la llanura ni piedad en el fragor, números de sagrarios ignotos y bromas cadáver sin honor. Ya no le queda esperanza, solo le resta el horror, limusinas, trajes de lujo y en la cloaca el vapor. Mujeres de diseño roja alfombra al paredón, de saber que en esta vida nunca obtendrá el perdón. Frente a la pantalla fría se consume el fundador, viendo cómo caen las acciones una cuchillada al traidor. Con una bolsa en la cabeza, el rascacielo se ve mejor, aceptaste las reglas para cosechar dolor. El reflejo en el cristal le devuelve un impostor: un anciano con corbata, sin aliento ni valor. Ya no importan las divisas, el sistema dio un error; rascacielos nos bendicen angeles sin resplendor. Las promesas de la infancia se marcharon con el sol, hoy cotiza su amargura en el mercado mayor.