Lecturas fundamentales para leer más adelante

- Biografía de FRIEDICH HÖLDERLIN,muy impactante por el realismo verista conque trata a los glorificados escritores alemanes del Romanticismo. Estremecedoramente auténtico pero lleno de dolor y humillación. Su sueño encerrado en la Torre del Loco era huir a Francfort,y cuando le quitaban los zapatos de la puerta al cabo de unas semanas se olvidaba de su sueño.

- ¿Es bello el derecho? de Ricardo de Ángel Rodríguez, pregunta estúpida pero bella y filosófica nacida para mí a destiempo.

"El bello verano" libro fundamental de Césare Pavese,clásico de la novela corta pero bastante femenina y de demasiados buenos sentimientos no me convence.

¿Por qué?

No caigas triste al chiste chabacano
porque no escuchas el fajo del dinero,
como el grajo que huye sin plumas del cepo
fanfarronea sin guerras veterano.

Del paraíso no has sido expulsado
el cuchillo final te da la derrota,
si tras tanta victoria queda esta orla
aunque ningún cura haya consagrado.

Al naufrago el mar del triste enfada
sus olas no reverdecen el desierto
la pena no premia la marejada.

¿Por qué me prometiste el barco muerto?,
¿por qué fingir saber la coordenada
si tras tanto sufrir tenías puerto?.

Picasso y aprender a pensar.

El único foro sobre Picasso donde participa alguien es en el del lienzo del "Guernica" y por motivos extra artísticos, o sea políticos y de memoria histórica. Esto ya fue un avance en su época el Arte de vanguardia se unió a la democracia y a la izquierda, igual que hoy día la alta novela se arrastra para ser transportada a los medios: cine, series de plataformas. Cuando una cosa se intelectualiza, se academiza se vuelve a recobrar una vida vegetativa asistida con más prestigio, destilada, con menos fuerza. Picasso no solo era un genio en crear nuevas formas plásticas, sino en adaptar temas importantes en una expresión artística, y dar un bofetón de vida con la realidad del momento.
Aprendemos a pensar lógicamente y a pintar-escribir como si aprendiéramos sintaxis semantista. Descubrir la lengua,la sintaxis,la creación del lenguaje mientras lo creas. Aprendíamos constantemente a escribir por primera vez como el primer hombre,como un hombre salido de unas ruinas desconocidas.

Ay la suspicacia de los remos crea lágrimas breves.

El suspicaz siempre perdona aunque tenga motivos para la sospecha, toda mujer ingenua lo sabe.

Soneto al desdén.

Chatarra con chatarra chirrían los cuerpos/
globos que uno intenta hundir en terremotos, /
crucifiqué tomateros sin más devotos /
que ahulaga que crea el silencio a tus desiertos. /

No reclames al deseo acreedor sus muertos /
ni al rascacielo caído los despojos, /
¿fue justo soltar el espino de tus ojos /
para que el contrabandista no pague impuestos?. /

No culpes al rayo desdén del egoísta /
si tiraste tu momento y ya tu espita /
busca una nube a romper o un sol que ocultar. /

No hay misterio, sino el oro óxido a profanar /
y el hambriento explorador sin pista /
busca el oro en la muerte en la muerte del mar. /

"Me acosté con él"

Una chica propuso un verso "Me acosté con él" y quedó colgado.
La vida no tiene misterio,
¿por qué te pones tan serio
y le pones misterio al amor
si solo aroma tiene la flor?
tu enigma eres sin remedio.
Todo importa a la ruina alba
que ninguna herida acaba,
al sol de flor no convenzas
ni al suspiro que no besas
ni al odio que da a la amada.

Tu herrumbre ojo incoloro
embiste a la luz sin oro,
de oro te crees engañada
como el sol en madrugada
que avista lejos a un toro.
muerdes tus pechos de hierro
te arrastras en tronco negro
¿qué misterio de la nada
de la vida profanada?
quien vive lo toma en serio.

Lloras de ser engañada
¿qué eres si eres olvidada?
que no hay quienes os roben
si aclaras que eres joven
con tu deseo desbordado.
Perro que muerde colmena
poco jugo y con pena
se queja en niebla sombría,
pero hubo una seña impía
huellas para una condena.

Nido de oruga entusiasmo
de la niebla amiga franca,
si no muere la rosa blanca
que salve al Opus el marasmo
qué tantos muertos estanca.
Hay una solución ama ama ama
con susto que escama,
ama al hartazgo y la fuerza
del que sin fuerza despieza
sus alas sin vuelo el alma.

En el agua hubo engaño
y el pez muerto vio el tamaño
del reflejo que lo mató.
¿Qué culpa tendrá el traidor
que quiso hacer un apaño?.
Y la luz entre las parras
y las joyas en chatarras
enseñan la vida desierta
y en la noche crece muerta
la vida que quedó en arras.

Ama en chisbeo y en el rezo
en la altura y en el tropiezo,
aunque el grillo que trina
no rehaga en letra tu ruina
y sea un suspiro tu beso.
Ama que no hay un mañana
de cicatriz fiebre sana
jeroglífico sin sentido
que solo caiga del nido
crías de una madre cana.

Oda del genio en los abismos de degradación a la indiferente

Busco belleza en mi deseo cansado
que pervierte al tentar lo eterno,
al águila rampante que sin enredo
mira aunque no sea bella con agrado.

Los coches son el capullo que se abre
ante el trigo del amanecer incierto,
tras la batalla veo al amigo muerto
¿dónde fue el lanzarse en bruto contra el tanque?.

Rompo mis dientes para que no me hable
de sus quejas sin gloria y el roto sable,
de la flor que al fin no crece en invierno.

Y la mentira del deseo descubierta
como un mal chiste sagrado desconcierta
¿y qué más da reírse desde el infierno?.