Soneto: Dios nunca Dios.

No hay un Dios que recuerde el pan que diste, ni un aplauso clavado en la madera; la tarde se abre como una trinchera donde el mérito es solo un traje triste. Se gasta el alma, y el dolor insiste en esta soledad de cordillera, esperando una luz que nunca era, masticando la sombra que venciste. Saberse luz y caminar oscuros, golpeando el ataúd de los silencios con las manos descalzas y sangrientas. Nadie sabe del golpe entre estos muros. Los hombres pasan, batiendo herencias, mientras tú, callado, te alimentas.