Sonetos.

Soneto La herida de los nidos vacíos La cuna de la noche se ha quebrado con un tropel de lunas de ceniza, y sobre el vientre que París graniza un caballo de sangre ha galopado. No brota el lirio que quedó enterrado ni la semilla que el dolor agita; la muerte en el clavel se precipita con un puñal de hierro diamantado. ¡Qué llanto de metal sin herederos! Un eco de perfil sin voz ni cuna, un niño de cristal roto en el suelo. Mueren los hijos antes de ser fieros, mientras Vallejo escribe a la fortuna un verso con raíces de desvelo. Soneto al funeral sublime y cutre de Baudelaire donde se confunden de capilla y mezclan dos ataudes. "La próxima vez´solo te bombardearé con pétalos de rosa´ ". No hay amistad en el bosque espesura a pedir el favor de mi dinero, y al pagar, con pretexto traicionero, vuelve la espalda al rico oasis más pura. Como un cofre secreto otra ventura en el estante fiel de mi librero: las confesiones sangrantes sincero que no sabe de deudas ni de usura. Lope me da sus ligues sin fianza, Quevedo el duelo a muerte y el desvelo, y Cervantes preso me da esperanza. Ellos me ofrecen de rodilla el cielo, sin cobrar el afecto ni la alianza, mientras cultivo con fe en el desierto. (Recordando a la amistad entre Camilo J. Cela Y Miguel Delibes, entre una mala bestia y un anfitrión exquisito). Un SANTO DEVOTO entre los rascacielos de la QUINTA AVENIDA de Manhattan. La quilla del barco ante el agua fría, de pantallas RODEADO hasta el olvido, la berrea inútil de un ciervo ardido, la cornada ante la vena marchita. ¿Dónde está la actriz con su hueco escote? ¿qué te vende angustiado este negro ido? ¿ qué muñeco saluda desvalido? ¿qué chiste es del presentador sin mote? Ninguna alianza salvará tu frente, ningún atasca frenará al destino de quien sabe que no eres inocente. Muriendo libre en el asfalto cruento, deja su rezo en el helado viento, un santo en vilo ante el dolor divino.