¿Puede un farsante como Salvador Dalí convertirse para siempre en un clásico?

Hay una obra flácida detrás de esto, ¿ dónde está el halago para Dalí? ¿pero un farsante que ha traspasado el alma a millones de personas es realmente un farsante? Muchas personas consideran a Karl Marx un farsante, otros consideran a Freud un farsante, y otros a Lacan, a Nietzsche como precursor de un supuesto superhombre, del fascismo y el nazismo, o el darwinismo capitalismo... y el propio Nietzsche justificó que Cristo era un farsante infantil y otras lo han justificado con Mahoma razonable e incontestablemente... ¿Y si cientos de miles de personas creen en la farsa se perpetúa la farsa o de alguna manera borgiana se convierte en verdad?

El terrible secreto.

No sé exactamente cuando murió si hace una o dos semanas, ni siquiera sé si se acodó de mí, aunque fui yo quien le dio la idea de su muerte. Dormía en el suelo porque me sentía incómodo durmiendo en la cama mientras rechinaba los dientes sin querer. "Ni siquiera me pidió explicaciones por mi comentario" pensé. Era la persona más sensible y exquisita que he conocido. Ahora que ya sabemos que hizo Rosa (Hildegart) no pude evitar sentir una terrible culpa por su estúpido sacrificio. Quedamos en ir a comer a la Avenida de Arinaga con su hijo de 12 años que era inteligente, guapo y muy gracioso: "Yo os amnistío a todos si me invitan" repetía. A su madre Rosa de 54 ños le había costado mucho tenerlo a una edad avanzada, después estaba Jorge detrás de ella y yo. Cuando el niño se fue a jugar, Jorge reconoció que el niño tenía un cáncer óseo y que la situación era irreversible. Las palmeras estaban inclinadas por la constante ventolera. Las cucarachas subían pero como estaba de espaldas a ellos no quise decir nada para evtar la molestaba de levantarnos e ir a otro restaurante que quedaba lejos. Yo dije bromeando no sé por qué, que en el Balneario de Azuaje hacen misas negras para intercambiar enfermos terminales con personas sanas. Incluso hay una fuente de agua rojiza por su alto contenido en hierro. No es raro encontrarse con gallos negros degollados con un lazo rojo y símbolos satánicos tras las ceremonias. Jorge no se enteró del comentario. Rosa la madre lógicamente lo ignoró pero se lo tomó a mal. Siguió la conversación sin darle importancia. Poco después se fueron todos inmediatamente poniendo, como excusa educada que tenían deberes para el trabajo para mañana. Se les notaba que les había molestado. Dos semanas después me encontré a Jorge me respondió que la enfermedad del niño parece que había sido un error de diagnóstico,pero que Rosa falleció. El martes fue al trabajo en el super y el miércoles la ingresaron y falleció de cáncer de huesos. Me quedé devastado, sentía una profunda culpa,aunque nadie había relacionado la conexión de los hechos salvo yo. Solo yo sabía el secreto. Dos semanas después,en que apenas salía de casa, si no era para ir a trabajar, me encontré de espaldas a una vieja conocida, la perseguí y cogiéndola del brazo le di la vuelta: era Rosa (Hildegart) bastante blanca. Me dijo: "sí, fue un falso diagnóstico, gracias a Dios, pero yo estoy bien. Eso debió ser una broma pesadísima de Jorge que se enfadó por tu comentario de aquel día, pero fue una broma pesada. Después tuvo que decirte la verdad". La abracé con fuerza de la alegría. "No te preocupes, me alegro de que estés viva. Vive, disfruta de la vida, ve a conciertos, ve a la playa, disfruta de tu hijo, vive". Asintió con la cabeza y se fue sonriendo con indulgencia mientras me daba la espalda. De pronto, me desperté de un brinco de la cama. Era un sucio sueño para perdonarme a mi mismo.

LA ÚLTIMA SONRISA Y UN PORTAZO FUERTE.

Era terrible quería salir a la calle con una escopeta y cargarme a todo el mundo y pasar el resto de mis días en una celda oscura, en la cárcel. Cuando mi madre enfermó por sorpresa y sin remedio, le llevaba revistas de crucigramas para la memoria, un libro sobre los colores que miraba con soberbia y con la pena de una niña, le di unos lienzos al óleo para que coloreara que un pintor había perfilado porque lo que ahora más deseaba era ser una pintora que pasara a la historia, y un enorme racimo de uvas porque conoció a mi padre en unos paseos por el campo mientras se ponían a hablar sobre las temporadas de las parras. Era imposible sacarla de la tristeza, los domingos la llevaba con su silla de ruedas a la verbena de San Mateo y le ponía una y otra vez comedias baratas y repuestas machaconamente en televisión de Paco Martínez Soria que eran de su época, para que se alegrara a toda costa. Le parecía un humor limpio, sin insultos ni malos ejemplos, que representaba los valores en que había crecido. San Mateo era un pueblo mítico al que era muy difícil llegar en los 80 pero que tras la nueva carretera resultaba muy asequible sobre todo para los domingos. Después, un día de vuelta cerré la puerta y con el portazo me di cuenta que había vuelto de su funeral, que mi madre no estaba, y que allí seguían las tijeras de colores que nunca quiso porque le parecían de una niña pequeña,y que no iba a quejarme más de la verbena de la gente mayor. Quería estar triste y echarla de menos.

El deseo es el oasis de todos los perros sarnosos.

"Lo que hay de mediocre en los sueños es que todo el mundo los tiene" Pessoa. El libro del Desasosiego Desde la abulia absoluta o el libro del estado del no ser. "El suicida en el Puente de Silva" Una asfixia al viento me falta lo que siento. ¿Qué ganas ya qué ganas? ¿Me extrañas o me engañas? no sé ni lo que miento. Ni se entiende el misterio del perro sarnoso que miente a patadas el deseo sincero de su propia muerte. ¿Un sol rojo sin criterio para el que heroico muere? Cuando su negro nos duelen prefiero el sol de los rotos el hambre de los locos que no saben qué quieren.

EL MEJOR VINO ES EL QUE SE COMPARTE.

Después de una vida de trabajo duro sin quejarse, sin ningún lujo, de que otros se llevaran sus méritos y del sacrificio para que sus hijos pudiéramos ir a la Universidad se merecían este viaje de sobra. Casi me dio un infarto cuando vi la foto en un periódico italiano en Internet. Todo empezó una vez que mi hijo en la cena bromeó con lo mal y lo antiguo que iban vestidos los abuelos. Tuve que corregirlo. Entonces me acordaba de mis padres, sobre todo de mi madre que con los ahorros de toda su vida me había pagado mi carrera universitaria en vez de viajar una vez al año. Casi no había viajado en toda su vida. Se estaba haciendo mayor, ya le costaba concentrarse y le fallaba bastante la memoria. Se me partía el alma. Siempre había soñado ir a Venecia después de ver tantas películas de Sofia Loren, Mastroianni y de Vittorio Gassman y les regalé el viaje a los dos a Italia. Cuando vi la foto, pensé que les había dado un infarto y que se habían quedado en el sitio. Vi la cara del gondolero sonriendo. Parece que se quedaron dormidos después de tomar vino en la comida y con el sol mientras miraban los canales. Qué susto Dios. Qué jodíos. Después sonreí feliz de compensarles por tanto.

LAS AVENTURAS EXTRAORDINARIAS DEL INCREÍBLE CHUS.

Cuando leí que quemaron ayer ¿o fue la semana pasada? un coche en Jinámar me acordé de cómo el Increíble Chus, en mi juventud, conseguía escapar impune de las aventuras más desquiciadas. Me preguntaba: ¿de qué servirá que yo escriba las anécdotas más grotescas y extraordinarias en la BELLEZA de un libro del Increíble Chus,el amigo antihéroe de mi juventud, y me gaste una fortuna en autoeditar un libro, que sea pesado con la poca gente que me quiere para que me compre y tenga REMORDIMIENTOS por haberme arruinado? La ARMONÍA de estas anécdotas es que acaben siendo leyendas urbanas, no que caigan en el OLVIDO impreso de un libro que nadie lee. El efecto era inmediato cuando imitaba su voz grotesca, o contaba alguna anécdota a la gente: se reía a carcajadas. Después se quedaban pensando,y me preguntaban: -¿pero esto es real? ¿existe alguien así? -sí existe, el problema es que yo he exagerado tanto a la persona real que ya no sé qué partes eran reales o cuáles eran exageraciones porque a mí, todo me sonaba verosímil. ¿Era un esquizofrénico o solo una persona que no sabía comportarse?,¿un inmaduro patológico o un vago y un inútil aventurero? Lo increíble es que yo sabía que acabaría fatal, que con treintaypocos años acabaría suicidándose sintiéndose un fracasado, adicto a lo que fuera, pero no fue así. Había sido un taxista que no respetaba las normas de tráfico,un maletero vago en el aeropuerto siempre justificándose y escapando loco de los problemas que creaba, un vendedor en un cibercafé malpagado de estraperlo de tickets, un freganchín gorrón en el Sur, un encuestador de maquillaje y perfume casulamente de Molino de Viento la calle de las prostitutas donde conocía a bastantes, y había estado con novias colombianas y cubanas emparejadas que le estafaron, aunque pudo vivir del cuento una temporada a costa de sus novios oficiales, pero él siempre escapaba de milagro de todo. Era todo tan exagerado, que es normal que costara creérselo incluso a los que lo habíamos vivido y escuchado. Al final, consiguió mantener un trabajo de camarero en el Sur atrayendo a las turistas a su terraza contra todo pronóstico, intentando ligar con ellas sin saber ningún idioma, con su optimismo irreal a prueba de bombas y viviendo con los padres. El otro día me lo encontré en una Exposición de Armamento tan entusiasmado como siempre, y hasta se lo presenté a mi mujer, pero en cuanto volví del baño mi pareja me comentó que le había preguntado "en broma" si tenía alguna amiga soltera a la que le gustaran las exposiciones y que sentía que estaba flirteando con ella entre lo ingenuo y lo baboso. Nos fuimos corriendo porque me estaba cabreando, aunque a mi interpares le hizo gracia y hasta le levantó la moral porque se sentía con sobrepeso. Seguía siendo Chus.