Las megalomanías de don Salvador Dalí y la de Lope de Vega.

Hoy Marx mata de risa a Dios raspa el óxido del pecho. Y es el traidor que deshecho al Salvador le presta voz. El billete es del adiós pañuelo de despedida, rascacielos del capital, si es la cartera o la vida la moneda hace de puñal y la hipoteca de brida. Amo tu alcohol de hospital tus cuernos de impotencia cruel, tu broma hiriente con acre hiel de aquel bebé muerto al puñal. Y tu herencia a nadie sin piel. Entre el rencor y la risa loca amo tu dura mentira en que la pesadilla entronca la chusma al leerte delira ¡violemos a otra devota! Dalí el hombre que mejor hizo emocionalmente lo imposible por ser todos los hombres. Como de otra manera intelectual intentó Borges. Dalí el niñato dopamina eterno, el impotente, el traumatizado. Lope el muy hombre de las 8 amantes oficiales y de los 17 hijos, de las cientos y cientos de comedias, el militar patriota. ¿Con quién nos identificamos? indiscutiblemente con Cervantes,¿pero quién nos impacta más? sin duda Dalí. Dalí es una aventura emocional impactante, la aventura de la madurez, de la rebeldía frente ala autoridad que es la sensatez y la responsabilidad. George Orwell lo definió como "un buen dibujante y un ser humano repugnante", pero seguro que volvió a equivocarse: fue un dibujante promedio y un humano que hizo lo imposible por destacar, contando las intimidades más recónditas y las más abyectas que nadie cuenta por no dejarse en evidencia. Es cierto que Dalí pudo ser enormemente cruel y ruín en sus comentarios pero parece más el rencor de un pobre hombre que golpea sin saber hacia dónde, y que es sorprendente que nadie le reventara la cara. Lo que constituye otro de sus grandes méritos. En la época de Lope de Vega elego del artista no estaba tan desarrollado,había muchas obras escritas por dos o tres autores a la vez pero firmadas por el autor más reconocido que convertía a la obra en mucho más cara para el empresario teatral o editor que se arriesgara a ponerla en las tablas o publicarla. Lope mismo es el personaje que exigía el Barroco español, que representaba todos los valores del arrogante español de la época, Dalí era el antihéroe que propuso el psicoanálisis juntando con los complejos del individuo de comienzos del siglo XX en España. Dalí dio un altísimo nivel al surrealismo porque nació de la vida, no de la arbitrariedad más absurda y falsamente intelectual. Se le atribuye la megalomaniaca cifra de 1178 obras, 1.100 litografías falsas atribuidas a Dalí,y más de 10.000 dibujos falsos con firma de Dalí (en 40.000 hojas de papel litográfico en blanco firmados por él). Esto no lo hacía solo por dinero,si no por convertirse en una especie de hombre fáustico absoluto. Uno piensa en su serie sobre de La Divina Comedia de 28 pinturas, 17 acuarelas y dibujos y, por primera vez, las 102 acuarelas completas, y piensa como su método paranoico crítico perdía fuelle cuando no tenía reactivos fuertes y reales para crear. Además del diseño brillante de joyas y el hecho incontestable que sí tuvo muchas ideas que luego anticiparon lo que sería los museos interactivos, los hologramas o las redes sociales. Mérito que no se le reconoce. Dalí sí fue un gran autobiógrafo más que un pensador per se, y sobre todo fue un hombre que supo vivir del show que había creado. Dalí necesitaba la sombra del poder, y eso aunque era un hombre de Orden, fue tan importante como para convertirse en un defensor de Franco. Esa megalomanía no solo es muy española sino que se vivió en el siglo de Oro sobre todo con Lope de Vega, y a principios del siglo XX con Camilo José Cela. Y antes con Galdós pero Galdós nunca llegó a ser un hombre plenamente del sistema por su conducta anticlerical férrea que lo indisponía bastante. Pero Dalí que consiguió crear un cosmos más que una técnica sigue siendo mucho más contemporáneo a nosotros gracias a sus defectos que Galdós,Lope o incluso Cervantes. En la sociedad de los medios y las redes sociales, la irresponsabilidad del Estado del Bienestar, o en la Generación Dopamina, la forma de pensar de Salvador Dalí esta completamente presente. Dentro del panorama hispanohablante Dalí y Buñuel son dos universos aparte. Uno podría hablar de decenas y decenas de anécdotas de cada uno. Pero creo que el secreto es haber unido sus pasiones,traumas y debilidades a un método: el paranoico crítico surrealista. La mayoría de surrealistas franceses y españoles con tanto automatismo acaban en un verborrea delirante y confusa que solo quiere escandalizar futilmente. Dalí y Buñuel consiguieron escandalizar a la extremaderecha y el catolicismo y casi tuvo que tardar hasta los 70 y 80 en que esta obra pudo ser estrenada de nuevo.

¿Vendrás o no vendrás?

Solo me acuerdo de ella...A pesar de todo estoy plenamente feliz,pero no...tengo miedo de que no venga... Estoy encroquillado en el ojo del buey del barco como en el confesionario de un condenado a muerte. Mi hermana no quiso despedirme. Le dije que le daría nuestras fotos familiares por si no volvía y me respondió que no era por nada pero que solo les devolviera en las que no salía yo. Mi madre llevaba un año muerta así que por lo menos me consolé de que no viniera a llorar histérica por mi despedida porque no podría detenerla y aunque no tenía sentido de realidad siempre se ponía en lo peor. Después de mi carrera tenía que estudiar oposiciones para conseguir mi puesto de funcionario pero en el camino me había quedado solo. Me di cuenta cuando en el bar donde me ponían los menús diarios sin ningún gesto de amor, la camarera amargada me ponía el plato y me daba las espalda evitando constantemente mirarme. Cuando la conocí nuestra relación se desarrolló rápido y ahora con la distancia me doy cuenta, que cuando me lanzó las primeras indirectas le tuve que haber pedido casarme con ella. Pero no me habían educado así,por lo que lo viví como una amenaza y nunca sabía si podía surgir otro plan mejor. Gran error pensé a destiempo, era mejor casarse hasta sin dinero y aprovechar el arrebato. Aunque la cosa con Raquel avanzaba, debió desilusionarse y se volvió a su casa cuidando a su padre lo que le amargó. De pronto con el cambio de gobierno se congelaron las oposiciones,aumentaron los recortes y empezó la guerra. La vida es lo que es y trabajar buscando lo extraordinario es un error. Había que elegir el amor que me ataba a la miseria o la guerra y ganar dinero seguro. Ya había estado en Marruecos y el Sahara y lo odiaba,pero siempre al final de la guerra se reparten dinero y las últimas medallas para revender y quería estar allí. Se lo iba a explicar y fui a la casa de su padre,tocaba al telefonillo pero no quiso ni abrirme la puerta respondiendo que por la epidemia había riesgo de que la contagiara. Para ella, lo reconoció en una cena en público delante de toda su familia me iba a Marruecos a acostarme con todas las moras y si conseguía dinero es probable que no volviera. Su hermana que siempre había sido bastante odiosa y que ni me saludaba en la calle, vio la oportunidad de meter más cizaña hablando en público de que no había conseguido nada en la vida. Como enfermera Raquel se había obsesionado con los contagios y estaba aislada del mundo, parecía gustarle el martirio y aunque se quejaba porque estaba perdiendo la alegría, en parte había muchísimo en ella que buscaba el aislamiento y el sacrificio como cuando limpiaba de migas la alfombra de sus padres a cepillo de rodillas,cuando era innecesario. El pito de la sirena a tocado dos veces y a la tercera el barco zarpará. Qué angustia en el corazón.Vaya tortura. Puto infierno. "Con las ansias de la muerte/ con un pie en el estribo/ esta carta te escribo". Por fin de lejos vi a Raquel. Gracias a Dios se había maquillado algo.Estaba bellísima. Tenía algunas canas y no se había teñido, y se le notaba el sobrepeso, todo culpa de tantos disgustos y la desilusión. Guardó la distancia casi a dos metros a diferencia de las otras arejas que se besaban. Jooooderrr. Bueno, da igual. VOLVERÉ DESFILANDO con nuevos ahorros y podremos casarnos. - Mucha suerte. Habrá que esperar. Entusiasmado,pleno, con ganas de reventarlo todo, zarpamos. La música de una sensualidad irresistible añadía un entusiasmo a la tropa. Sin duda aquel fue uno de los momentos más felices de mi vida, era el camino a la libertad...

El dilema del Instituto China

El dilema del Instituto China. Eras tú...pero no. En la cama del amado sangrienta sombra del cardo turbia arena es para olvidar. Fuego que arde sin rematar la noche del ahorcado. Vete si no te gusta que el óxido brilla detrás. El sol quiere ardido un jamás en el infierno sin ruta, ¿ qué hay del fértil óxido más? Eras tú...pero no. Si entretener niños quieres con una caja hueca tienes ¿pero y con los falsos dioses? -No puedo olvidar tus voces ¿Me amaste cuándo lo viste? -Nunca he dejado de amarte, -perdono...no puedo olvidar, si me amabas, cómo olvidar el amor que me juraste. -Espera aún no te puedo amar. Eras tú...pero no. ¿Cómo fui así complicado? te rendiste flojo al toque ante la marea tu enroque, eras tú, pero no airado un perro sangrado a estoque. Para morir en la orilla no tuviste que haber huado. Tanto oro que ya no brilla tanto oro óxido hallado que por herrumbre HABRÁ AMADO. Eras tú...pero no. Ángel con trofeo pero no, la que te abres piedra en papel que encaja en mi mano sin piel, tu cine en magia enloqueció al tronco duro en la miel. Llegaste a la meta pero harto de tanto hueco y tanto atraco ni un hola ni saber de ti. Ten hijo o déjate morir pero no me cuentes tanto. Eras tú...pero no. En la cama del amado sangrienta sombra del cardo turbia arena es para olvidar. Fuego que arde sin rematar la noche del ahorcado. Vete si no te gusta que el óxido brilla detrás. El sol quiere ardido un jamás en el infierno sin ruta, ¿qué hay del fértil óxido más? Eras tú...pero no. ¿A quien le importan las palabras de un borracho?saltan cabras en la montaña en sangre viva, ni aunque fuera profeta en criba ni su oro en aguas heladas. Ni la verdad ya en la hueca ira te perdonan la mentira. No repliques más, no imites, si es en falso no repliques si no habla más quien delira. Eras tú...pero no. ¿Por qué perro apaleado la inercia a golpe has dejado? vivir sí era importante no solo escribir delante ¿ cómo alfil te han engañado? - ¿Tiene el que ama conciencia de lo que mata perversa? - A los besos Ícaro alas y entre navajas las ganas. - El Imperio* no compensa. Eras tú...pero no. * La gloria del amor sin amor no compensa. Un título de los libertarios políticos. * La gloria del Imperio no compensa. Un título de los libertarios políticos. ¿Sabemos en realidad lo que sabemos o solo opinamos? La gente actúa sin conciencia de las consecuencias de sus actos o solo repiten experiencias previas. ¿No ha sido útil este filósofo al plantear este dilema? ¿Un ordenador puede entender el humor de una experiencia humana vivida? Entonces habrá que explicarle bien los mecanismos del humor, como del amor y de los distintos sentimientos en Occidente, en Oriente etc... porque no solo depende de la conciencia sino de la de cada civilización.

El corazón verde.

Después de que Esther tras siete años y medio rompiera conmigo decidí en un arrebato de odio contra el mundo romper con todo, tuve que tomarme una botella de Frangélico para tomar la decisión, y me apunté a la Cruz Roja donde solo me dieron un montón de rotuladores de colores e impresos para ir en el primer vuelo de voluntario (pagando yo 350 euros) a cualquier infierno al que aceptaran llevarme. El infierno que me tocó fue Yucunas, en uno de los afluyentes del Amazonas lleno de esmeraldas cerca a una tribu de la frontera de Colombia , donde solo mi traductor hablaba español y una lengua indígena con menos de cien mil hablantes. En el avión como si se rieran de mí o me persiguiera una maldición había una revista de los Borbones españoles exiliados. Como sabían que era médico me dijeron que tenía que tener una "mente muy abierta" y ya temía muchas aberraciones de falta de higiene. Una piedra pintada era la puerta prohibida para entrar a la tribu. Desde el primer día me pusieron de partero de las mujeres a punto de dar a luz. La embarazada intentando dominarse me miraba a la expectativa, cansada apretándose las manos pero sonriente, y esperando que la situación pasara discretamente, deseando que el niño saliera bien con sus cinco deditos en cada mano. Dentro de la Casa Sagrada un chamizo de cañabrava, la parturienta se ponía en cuclillas mientras se sujetaba de una cuerda y empujaba, el sacerdote meticuloso le daba ungüentos sacados de la selva, mientras curiosos los chiquillos correteaban alrededor. Parece que el sistema increíblemente fallaba a veces , generaba infecciones y el chamán había aceptado ofuscado la presencia de un perverso blanco. Repitió que solo me dejaba estar allí porque el padre-otro blanco desconocido- no quería hacerse cargo de la criatura. Yo sería una especie de padrastro espiritual. Me pareció incómodo tener que ver apretado, dónde estaba el problema y cómo corregirlo sin ofender a nadie. Estuve toda la ceremonia sonriendo de forma entrañable queriendo pasar desapercibido con mi chaleco de la Cruz Roja(muchos allí me pedían uno) y mi piel blanca. La parturienta a pesar de ser primeriza tuvo el bebé rápido en menos de una hora. El chamán me dejó al bebé y se disponía a cortar el cordón umbilical con el filo afilado de una sucia hoja de palmera. El bebé era niña y de alguna manera, entre una sonrisa de oreja a oreja se me parecía a Esther. Se lo di a la madre, le quité la palma al sacerdote y lo limpié escrupulosamente con betadine mientras se lo devolvía al chamán. Me pareció enternecedor ver a la madre ya calmada y concentrada con su rostro sucio mirando con amor e inquietudes, abrazada a su hija entre tanta suciedad. Pude entender el amor de la madre por su bebé pero no compartirlo, ni sentirme dentro de aquella escena, es como si quisiera quemar aquel poblado y huir. Mi infierno torturador había comenzado, sentía una envidia odiosa como si yo hubiese hecho el trabajo sucio de otro Pater que se había llevado el placer y había ocupado mi papel en el mundo y unas profundas ganas de esconderme. No había marcha atrás...

Sin escapatoria.

"De un día para otro Ernesto se volvió millonario. Aquí hay algo muy raro... Ernesto siempre había sido un escritor solitario y su único amigo Yeray fue a verle bastante necesitado entre la espada y la pared, sabía que siempre jugaba ese número y quizá no se había enterado de la noticia, para que por fin le prestara dinero en el último momento porque ya no tenía excusas. Ni siquiera tocó a la puerta que estaba entreabierta entró por el pasillo sucio con bolsas de basura y cosas tiradas. Entró al luminoso salón lo encontró escribiendo, cuando notó su presencia lo abrazó, y le dijo "Chusa Urbach la aristócrata ha muerto". Lo susurró llorando turbiamente, con las manos temblando y le abrazó fuerte apretándole. Yeray no sabía quién era, solo había tenido una gran relación en su vida, conocía a sus allegados y ese apellido no era común en Canarias. Se fue desorientado y no se atrevió por vergüenza a pedirle el dinero, sino que le deseó que se repusiera. Unas semanas después en el periódico local salió un cuento largo anónimo de dos amigos que profanan una tumba de la amada de uno de ellos, el nombre que ponía en la lápida era: Chusa Urbach. Yeray sintió ganas de romperle la boca a puñetazos, de reventarle la cara una y otra vez, una respiración profunda de rencor impotente como cuando retrocede la ola entre las piedras. Su amigo estaba compungido visionando el sufrimiento del personaje de una obra mientras él se estaba muriendo de hambre...El puto cabrón...

Money money money

No hay más truenos que el dinero. (Dedicado a Alexis Díaz-Pimienta que habló del dinero). No hay más truenos que el dinero. Yo vi engañar al hermano para robarle la herencia al hermano chiflado tirado sin clemencia, y ante notario firmado. Vi mentir al diputado que iba a dejar fácil construir para que pudiera vivir al que fabricó sus obras, y se arruinará de sobras al que las hizo "demolir". No hay más truenos que el dinero. A los letrados solemnes vi quedarse sin dientes por contentar al patrono, dar por bueno sin retorno el milagro de los peces, llamar a un contrato "acuerdo". Al amigo al que no importa la ética de la luz corta, "yo invitaré si recuerdo mañana -con tu dinero". No hay más truenos que el dinero. Vi al alcalde de Lanzarote entrar más que un camello a la cárcel sin rebote, con más cara que un sello. Salvando como un Quijote. Otro gran profeta del bar y chistes del avispero para firmar el chiquero, de la terraza que da al mar y el megahotel sin solar. ¿Sin amor a quién podrás matar? No hay más truenos que el dinero. No hay más truenos que el dinero. Vi al padre que no quiso dar ni sobras en el divorcio, y al hijo al que brilla en el ojo cien puñaladas por odiar. Vi a un hombre en su funeral solo por ser un tacaño nadie perdonaba el daño que ya no pudo ocasionar, y al que debía en un amaño que cruza en rojo sin mirar. ¿Sin construir a quién podrás amar? No hay más truenos que el dinero. En Hollywood actrices tienen que teñir perdices para al fin darse a conocer. A su madre deben vender por droga por ser felices. Que me afile duro saber cuanto te sacrificas. Sangra a rastras la gallina con el cuello del revés, cuando su muerte imagina. No hay más truenos que el dinero. A la expectativa a un derecho fango expropiar a alto precio en el centro de la ciudad, y al cura callar defectos por no quedarse sin siervos. Vi al médico que por honor se negaba gratis a abortar, y guapo en la tele explicar porque por lo privado no, con su gran carrera ejemplar. ¿Sin construir a quién podrás matar? No hay más truenos que el dinero. A la feminista que pudo amar a un tóxico con profesión. Y a un beodo que sin rubor no cansaba de censurar. ¿Sin construir a quién podrás matar? Por no devolver favores vi al santo romper las flores de su gloria y en la noche como el rechinar de un coche, la angustia de sus amores. No hay más truenos que el dinero.