La traición de Arthur Rimbaud a la poesía. « Ni joven abyecto insuperable,ni santo»

¿Qué será la hueca eternidad cuando acabe en noche sin mar este minuto hueco de placer? y el hijo que no pudo ser en esta arena sin final. Barco quemado sin trigo la ebria traición al amigo, venas rotas sin más cuerdas que a la puta pide cuentas, en el sudor sin abrigo. Nunca hubo estos profesores que hablan con hiriente altura del placer que con usura parodia asfixia de amores. Nadie les llamó señores ni les devuelve el saludo, pero son sabes si naces -filos sin cortar- veraces aunque te asfixie su mundo de un gasoil sublime inmundo. Que un genio muera sin hijos perdiz blanca sin cobijos al borde en la nieve eterna, al hueco de envidia ajena más vergüenza de si mismo. ¿Supiste el fraude del Arte antes de dejar helarte? tus peleas contra el devoto y en la noche eterna roto duro a la muerte no amaste. La vida es la luz que pesa al que en piedras encorvado, con miedo a no ser amado sufre por todo lo que besa. ¿Pero a quién le interesa si le piden sal y ayuda cuando el mendigo se muda sin reclamar lo pegado? En la ceniza que exuda el amor que ha profanado. Cómo arruinaron tu empresa de indígenas que adoraron zotal en que te ahogaron, la luz que sin piel te besa. Nada sano te interesa, ni prosperar con trabajo ni la familia que presta ni el dinero que de cuajo te salva de peleas de tajo ni a este cosmos que te resta.

El recorrido de aquellas sillas

El recorrido de aquellas sillas Cuando se despertó el hermano de mi ex en la cama del hospital fue impresionante. Tenía los ojos blancos no podía ver ni reaccionar,estaba ya en estado casi vegetativo, a nuestras palabras de cariño pero se le notaba una enorme paz y alegría espiritual. Cuando di el golpe en la puerta en mi casa al volver, vi las dos sillas tiradas y los trancos para subir a "la sotea" como decían mi abuelo. Pero yo había resucitado y me sentía un profeta que ve el futuro y el alma de los objetos olvidados. Su previsible muerte había despertado en mí una intensidad de los únicos recuerdos más bellos de mi vida. Fue gracias a él que conseguí a mi ex mujer,el único que no hacía más que hablar bien de mí,frente a la oposición de toda su familia, y de que celebraran la Navidad Familiar en el caserón de mis abuelos del que a partir de entonces empecé a tener buenos recuerdos. Nunca volvería a celebrar una Navidad su familia en mi casa. Le debía los mejores recuerdos de mi vida y una familia que había crecido y se había desperdigado. "Coman hay, coman hay, los langostinos y el baifo". Yo me casé, mientras él se quedó un solterón benevolente,y tranquilo. A él lo quería casi todo el mundo y a mí nadie, casi se me toleraba como si fuera un favor. Las dos sillas caídas me recordaban mi felicidad y la soledad de la vejez que me esperaba. En aquellas escaleras supliqué y supliqué que se salvara, incluso aunque yo me muriera sin ningún tipo de envidia. Y así me quedé dormido. Cuando desperté me di cuenta que no podía ver, me acarician pero no podía moverme ni reaccionar. Era mi ex mujer que me decía palabras de cariño y su hermano apretándome el brazo como un apoyo. Unas lágrimas de satisfacción. De lejos oía preguntarle a la enfermera si me salvaría. ¡Oh cómo los amaba en el fondo!,¡qué feliz fui con ellos! Recordé con una felicidad orgásmica fuera de lo normal las sillas de nuestras tertulias, de los niños como salvajes correteando y preguntando alrededor, de los Cumpleaños,de las Navidades, cada escalón para ver el telescopio en la azotea bebiendo brandy. Quería sonreír pero no me importaba.

La metafísica del movimiento.

Parece que surgiera otra vez el polvo para obligarnos a poner en movimiento.

Para UN ADMIRADOR del profeta George Soros.

Gracias por tu incertidumbre. Es un reto,un escrito para un club literario. Obviamente, no tiene nada que ver con la política, pero tristemente estas pasiones solo se suelen definir en política. Nadie le pone pasión tristemente para discutir cosas que se atribuyen a expertos,(porque supone un "estudio técnico",no un juicio moral). A los profetas se les condena con más fuerza porque reflejan nuestras contradicciones cuando sus ideales fracasan, porque representan un odio hacia el mundo, lo que ya no nos gusta de lo que no podemos dejar de ser. (El que sea un tema político es para provocar, mientras unos se dejen arrastrar por la temática política, a mí me encanta la paradoja de que la gente aplauda emociones que no entiende y condene quizá lo que refleja lo que más les disgusta de sí mismos).

La Paradoja del adolescente rabioso Rothbard

La Paradoja del adolescente rabioso Rothbard Estaba seguro que la cara del pasajero que tenía sentado a su lado en el avión que le llevaba a Nueva York era conocida:era George Soros que estaba condenado a muerte por delito fiscal.Si hubiese sido un pederasta o un asesino, o sea un culpable individual, la gente hubiese estado más tranquila de que el mundo volviese al orden,pero no hubiese demostrado tanto entusiasmo,porque todo el mundo le culpaba que su intensa miseria de la Crisis que se había multiplicado por haber votado a partidos que defendían el hechizo Soros. Soros en vez de dedicarse a seguir ganando una fortuna,decidió dedicarse a la política y recordarle a un Occidente prevenido lo egoísta que era. Ya no sonreía porque parecía que tenía un diente torcido y le daba vergüenza,al igual que había engordado y no quería salir a la playa,porque no dominaba sus movimientos y tenía miedo a ahogarse. Todo ello debió encender su frustración que de joven fracasara en política para financiar partidos. Ahora iba a morir por un delito que sus enemigos sabían que era excesivo, que a sus amigos les parecía despreciable y que a sus seguidores defraudados intentaban justificar para que la ideología no decayera a toda costa. Lo que nadie dijo es que según la Ley estrictamente era inocente. Vi a un hombre desorientado,mordiéndose la lengua sin querer al hablar consigo mismo, llevándose la contraria intentando engañarse,no de un delito, sino de acciones que él creía las más nobles, discutiendo brillantemente datos hasta el agotamiento. Cuando llegamos las cámaras desde lejos le gritaban preguntas obvias con doble sentido buscando más y más sensaciones fuertes para los telediarios. Volverlo una víctima antes de matarlo. ¿O conseguiría escabullirse otra vez?

Cuándo te rechaza.

Somos lo que hacemos somos de cuanto hicieron de nosotros. Araña mi espalda araña. La pistola sin fondos ¿llegará la mañana? Mi ansiedad va de polizón ondeando la bandera. Trabajo en la mano lleva el sueño hueco y el sabañón, ¿si maldices hay salvación? Te amo ¡aire! gas del tiempo, sangre sucia en mis recuerdos que transfutar polizones, quiero entre vidrios tus besos cómo zapatean las flores. Óxido olvidado quedas aburrido te enredas tu brillo cuando haya noche, falso aviso sin derroche como ciervo entre dos vedas. Cansado de pensarte ganas

Lo que la embarazada dice a su vientre.

Derrites mi huella dactilar en la arena que no calla, en tu diente esa morralla qué ambrosía es de manantial. Lo que te amé nadie sabrá: ni el desierto cruel e insomne que huérfano todo lo come, de lo eterno eres promesa y aún no siento como besa tu boquita de minihombre. Lo que yo te amo decías es aire más allá del amor y no me importa lo mejor ni mis estrias agrias son mías Ante los espejos presidías acariciarte imaginario, y en tu ojo vocabulario tu vientre que suena otra vez y en una lengua que no ves de ese abrazo necesario. ¿Qué anillo es más bueno que el que se resbala eterno? Preñar es nieve ágil sentir deshacerse frágil con un pié que se hace tierno. Te amo piel tersa que frisa flor que se abre reventada, chuchangos que se erizan ¿quién aireará que hechizan ese amor sin miedo a raspa? Tu vientre es el vitriolo tu rostro espuma llora. Tu luz ola que en la roca se rompe aún sin un lloro, mientras embiste el toro. Mil sueños en tu ojo trinco y en tu amor vidriado exploto el banderín de amor roto de gacela en nieve en brinco. El doble latido indico en tu mano sin más final que la sonrisa virginal, La risa febril en baile ¿cómo podré sentir aire en tus flash que brillan de mar? Te amo sin aire, sin precie oro que brilla si mata, la mejilla es arena y nata y que estafa si enriquece, derretirse hasta la nada.

El Verdadero Final de Fausto I.

Reto: salchichas, remordimientos, razonar-Portugal. Después tras razonarlo tuve remordimientos. Invité a mi hermana y a mi madre, ya mayor,esquizofrénica,infantil,castradora y lo más manipuladora y ambigua posible, que apenas salían de casa a comer salchichas y a ver una compañía teatral que venía de Portugal que representaba el Fausto. Como se sabe en el Fausto, Margarita empieza siendo una jovencita rubia,bella e inocente que sin querer al pasarse con una pócima de sueño mata a su madre, que provoca una pelea entre su hermano que defiende su honra frente a Fausto y al que asesina Mefistófeles y que al quedarse embarazada de su bebé y abandonada por Fausto, toda la ciudad la desprecia y en un invierno medieval hambrienta y loca mata a su bebé. En la cárcel condenada a la hoguera Fausto va a verla para que huya con él pero ella prefiere morir, y las campanadas indican que al final sube al Cielo, mientras Fausto se va con Mefistófeles para seguir viviendo aventuras y placeres. Mi madre se quedó en shock de tanta hipocresía, "ese final no podía ser" y mi hermana para consolarla le dijo que había entendido mal, que mueren juntos y se les perdonan sus pecados. Después a solas se encaró contra mí. Para mi sorpresa, el resto de mujeres del grupo de mi madre habían visto el final feliz propuesto por mi hermana. Lo discutían,y elogiaban la música. Pensando que les iba a encantar la obra, tenía otras tres entradas bastante caras para el día siguiente. Tenía pánico de desengañar a mi madre y que eso afectara a su ánimo y a su frágil salud. Para colmo,mi madre insistió en volver a ver un final tan hermoso. Estaba angustiado. Cada escena igual que la del día anterior me parecía radicalmente diferente,con más pasión, con una música más sibilina. Pero al final cuando Margarita esta en la hoguera, Fausto se abre entre la multitud y quiere que lo quemen con su amada. Suben al Cielo donde su amigo Mefistófeles exige sus almas para el Infierno, pero un Ángel replica que EL CONTRATO es inválido porque lo hicieron por una causa noble y que no veían las consecuencias de sus actos. Cuando preguntó qué causa noble era ésa, el Ángel respondió que el AMOR. Cuando salí noté que mi madre había llorado aliviada, y discutía sobre los muebles del decorado y la felicidad de la vida doméstica más allá de los avatares de la pasión. Mi madre se imaginaba sublimada a Fausto y Margarita abrazados en un sofá del cielo en zapatillas viendo la televisión junto a la chimenea.