FAUSTO y el QUIJOTE

Ambos llenos de una (supuesta) sabiduría teórica (la del mundo de las novelas de caballería otro la de la astrología,alquimia y las humanidades de su época) ambos querían salir al mundo uno para vivirlo y otro para resolver entuertos.

Ambos vivieron al máximo lo que se permitieron vivir,y cansados volvieron a su hogar cansados renegando de aquello que les motivó para salir a vivir. Pero no hay nada de lo que tuvieron que arrepentirse, nos acordamos de ellos sobre todo por cómo vivieron.

¿Hoy Judas se arrepentiría de su traición?

Por supuesto que no,hubiese acusado a Cristo de déspota delator,de traidor,y de hereje embaucador. O sea,hubiese caído en la parodia del relativismo.Y hoy solo creeríamos al que hubiese quedado de pie.


La democracia social europea se hunde en el fango acuoso sin solidificar sus logros. Hace semanas discrepé pero quise rumiar un artículo del ensayista Rob Riemen cuando decía que los jóvenes hoy estaban peor formados que hace unas décadas.Al final la ética que obliga,uqe escayola esta enseñada por una religión, con el relativismo moral, con la autoayuda del new age, de la posmodernidad, con la eterna ambigüedad de la cultura de la imagen TODO VALE. Hoy no hay fervor por una cultura y una moral de la vida,sino con una eterna parodia de los que sí tuvieron una moral que pensaban que defendía la vida. Hoy tenemos el bienestar y la distracción a los que no hemos conseguido muchas veces que signifiquen nada.

La amiga se va...un cenicero lleno de colillas.

Frotar la hebilla al ego
ligar cuando vas a atacar,
y te pones a tartamudear
caucho no deshace al fuego.

Cuando una amiga se va
algo se ahueca en el alma,
los perros dejan de ladrar
y se pudren las campanas.

Los ceniceros se vacían
de jeringas y colillas,
y uno que no puede amar
ni el agua limpia.

Cuando una amiga se va
los pelotazos en la pared,
ya no rechinan a nada
y uno va sin saber que ve.

Cuando una amiga se va
uno sonríe la luz triste
que reflejan las paredes
de recuerdos que embisten.

Cuando una amiga se va
motor lejos que viviste,
sin saber si recuerdas bien
las espinas y los chistes.

La espuela en la boca
ya no ríe secas flores,
las alondras en verano
no calman sus calores.

Frotar la hebilla al ego
ligar cuando vas a atacar,
y te pones a tartamudear
con el caucho al fuego.

¿Por qué la música tiene...

¿Por qué la música tiene
más espasmos que la poesía?,
¿por qué su sangre seca
no alegra la cuchilla?.

A nadie le importa
sus berridos sin nota.

¿Por qué los gritos del gym
por qué el tablao en taconeo,
no entiende sus encantos
ni espasma sus deseos?.

¿Por qué no suda sexo
si se van las golondrinas
en la disco los escotes
ni angustia la profecía...


A nadie le importa
sus berridos sin nota.

¿ni angustia la poesía
como un beso ajeno en la boca,
ni amarra con cuerdas
el berrido de la loca?.


A nadie le importa
sus berridos sin nota.

¿A dónde huye
a qué menú de camioneros?
¿a qué puticlub sudado
de colchón a treinta euros?

¿A qué cueva infame y remota
huye si a nadie le importa?.

¿Otra vez ligar-rumiar acero candente de nada por Internet.?

¿Por qué encontrar lo obvio
parece tan imposible?...
si los arrebatos en la batalla sin fusibles
es solo correr y que te peguen un tiro.

Moler a hablar otra vez
sobre piedras sin ideales,
preguntar su vida
el machete en cañaverales,

qué te dije qué dijiste
¿me importa?, ¿maquillas tu vida?
¿de dónde eres? saliva
sin cáliz que sacrifique.

El mareo sin montañas rusas
¿trabajas?,¿tienes hijos?,¿novia?,
qué maravillosa es Colombia
¿qué pagué la ropa que usas?.

Es guapa no es guapa
es de mi edad o un poco más joven,
tiene hijos no tiene hijos
quiere tener hijos no quiere tener hijos
siempre el mismo fastidio
de sombras de coches en el techo
o de falsas estrellas.

Parece sensata no parece sensata
piernas metálicas forjadas de arena,
¿dónde estará el charco en el verano
para salvar a los corazones de paso?.

La tunera seca.

(Dedicado al rostro seco del amigo, cuando oyó el buen consejo del amigo que le respondió lo que no deseaba oír).

Fatiga tanto pensar en la hoguera
si el colchón aún remueve el fuegoª.
Tu lengua en aserrín sangró en un ruego
del que ni la brasa dulce libera*.

¿Ya no esperas un milagro del fuego?.
Crepita la raíz seca en la promesa,
de la duna el deseo que no hizo yesca,
sin poderte agarrar a una piedra de ego.

Y aún tu fruto frágil entre tanta espina
como un Judas que se lamenta respira,
soñando ser postre de un rey lejano.

No sabrás lo que vales al que mira
tú que te quejas del que no hizo amaño,
ni malvendió óxido por una risa.

ª cuando el colchón aún muele el fuego.

*que ni la brasa dulce libera.

Acuérdate del hijo que no tuvimos.

La lengua en sangre en el aventar del ego,
Crepita la angustia en la promesa
Que te hizo el deseo que no hizo yesca,
en la duna que baraja
sin poderte agarrar a una piedra de fuego.

¿El que te desea dónde te ataja?,
el recuerdo sin un fiambre de los amigos
¿creará un relente en nieve más perfecta?,
¿podrá el alba solucionar el problema
de quien miente inútil entre vestigios?.