¿Esto es Nueva York donde se gana dinero en serio?

¿Esto es Nueva York donde se gana dinero en serio? La noche clava sus agujas en la llanura del cerebro. Me huelen las manos a lejía mi dedos retorcido en hierros, mientras un galope de sombras muele los huesos del silencio. El aire se ha vuelto de plomo, un río de cal en el pecho, cemento pesa la cabeza no puedo más no puedo. No sé lo que digo no sé ni apenas sé lo que pienso, caballo ciego que no duerme bajo los arcos del desvelo. La luna, navaja de plata, viene sangrando por el techo, trae un clamor de mar lejano y un oleaje de cemento. ¡Qué muros levanta la prisa! ¡Qué yunque repica en el viento! La arena muerde las arterias con su veneno de amuletos. El cuerpo pide las orillas, un verde prado de amuleto, pero las olas del cansancio rompen sus barcos contra el suelo. Se visten los ojos de luto, sube la fiebre desde el puerto, y una gaviota de ceniza muere temblando en mis dedos.