CUANDO VUELVA EL SENTIDO DE LA VIDA.

NADIE HABLARÁ DE TI CUANDO ESTÉS MUERTO PISARÁN TU CENIZA EN TU MÁRMOL SIN GESTO. EL ÓXIDO DEL ACERO PERMANECE JUNTO AL MAR, LÁGRIMAS RELEJAN MI ROSTRO NO PUDE AMAR. SÉ QUE SEGUIRÁ AHÍ CON EL NOMBRE DIFUSO, LOS CIERVOS BERREAN EN MI VENA INCLUSO. ¿PARA QUÉ MIRAS LA PANTALLA A RAYAS SI DE LOS TEMPLOS NO QUEDA NADA? TE GASTAS HASTA EL MOCO TE INCINERAN Y TE TIRAN EN UNA HIGUERA ¿ESO ES TODO? LA PUERTA SE ABRE HACIA DENTRO, TÓXICO HUMO DE PALABRAS CORREOSO SUFRIMIENTO.

SANGRE y DOLOR PLATÓNICO DE LEJOS.

A VANESSA ES CORTO EL AMOR Y TAN LARGO EL OLVIDO QUE NO SÉ SI ALLÍ ESTUVO EL MAR O TE AMÉ, O FUÉ LA ASFIXIA DEL MAR DEL LABERINTO DEL NO SABER QUÉ DECIR DEL YO QUE SÉ. NADA DE ESTA ESPUMA ABRUMA AL MAR LIMPIANDO EL RAÑO DEL ALBA QUE VI NACER, DONDE NO SÉ SI AMÉ NI SI PUDE AMAR AGUA TRAIDORA LEJOS DEL GLACIAR QUE AMÉ. ÁMAME YA SIN RECUERDO Y SIN OLVIDO DONDE QUEME EL FUEGO SIN LO VIVIDO Y MORIR SEA RECORDAR POR UNA VEZ. TRUENO DE RUBÍES FUE TU BESO MUERTO NO SÉ SI CUANDO TE ABRACÉ FUE CIERTO O ES EL PALO ATADO EN QUE VOY A FALLECER.

Crítica de los Royal Tenenbaums.

Siento el odio en que nos vamos y la lucha de lo que no fuimos, ni siento el tiempo ni el timo de ser lo que no luchamos. La frustración de no destacar y de tener un padre canalla. Quitando la estética y la forma de narrar peculiares de Wes Anderson, la película narra el típico drama norteamericano, contado con un tono soso,ambiguo y agradable como a pesar de las excentricidades, el espectador comprende el sufrimiento que arrastran los personajes. Comedia nostálgica y con desgana. Comedia correcta de una nueva etapa de la vida de los Tenenbaums igual de inmaduros e irresponsables que en el pasado. No me ha gustado, me parece más de lo mismo de Wes Anderson pero esta vez rondando los 30 y los 40 años.

Otra luz en el laberinto infinito.

Ángela soñaba con verla quemada desfigurada pero cuando iba a salvarla y se quemaba los brazos veía que su rostro era su propio rostro, bello aún a punto de quemarse como la cera. Atormentada tenía ataques de angustia y lloraba todas las noches. Cuidaba gratis como si fuera una interna de su madre con demencia. Después de una vida de trabajo duro, excursiones, y amoríos en Londres volvió a Canarias. Con 50 años no tenía casa, ni trabajo y tenía pánico de que su madre muriera, no solo por amor filial sino porque sus hermanos la echarían a la calle, porque no querían dejarle ni el usufructo. De hecho, amenazaban con contratar a una interna para echarla ya. Una vez a la semana la visitaba una enfermera. Ella salía a pasear hasta el tiovivo del accidente del Parque de San Telmo a dos manzanas, con su lata de refresco, dos manzanas, y un libro de sudokus y otro de poemas de Miguel Hernández (le gustaba leer a gente asesinada o suicidas prematuras y le satisfacían las desgracias ajenas para olvidarse de la suya). Cuando la hija le explicaba a su madre su infierno, ella se hacía la loca, no quería problemas con sus demás hijos y le respondía: Dios te lo pagará, no me atormentes más. Llévame a misa. Por debajo, con los ipods escuchaba reguetón en inglés para alegrarse y gimoteaba. -No se preocupe,le dijo la enfermera. Usted no dormirá con los mendigos. Mañana llevaremos a su madre a un notario y firmaremos el usufructo, no se enterará nadie. Esta casa será de nosotras dos, haremos de esta casa un laberinto.

SUICIDIO EN BEVERLY HILLS.

No-te-quie-re deja en paz el turbia agua no te arrastres ni te quejes que otro limpie la hojarasca. Te amo no sé te quemé en mis sueños, como quien acaricia la herrumbre de sus ojos muertos. Te amé no sé. Te amo sin que nadie me reconozca pisando espigas en el desierto donde todo pesa o posa sin lograr quemar mis muertos. Qué será cada cielo sin mí ¿quién romperá el mar por fin como un montón de vidrios? yo que soy tan absurdo tan ido ¿para qué el miedo de morir? -LIMPIAR MI BUEN NOMBRE -YO NUNCA TUVE UN BUEN NOMBRE. Haces lo que te da la gana y tiene que gustarme y me odias con honores... Asfixiemos la luna de plástico de colores... la carbonilla de las flores donde se pudren mis padres. Y tiene que gustarme. Te amo no sé de sus ojos muertos, como quien acaricia la herrumbre te quemé en mis sueños.

¿Cuánto te arriesgarías por salvar a tu madre?

- Mamá, se fue. Dijo tras una llamada a su hermana. La mujer que ayudó a salvar al mundo, a crear hoteles de lujo por toda la costa que daba miles de puestos de trabajo, yacía ensangrentada con su tractorcillo y un alambre en el cuello en su finca en la cumbre. El mayor de sus hijos llamó a la policía local que fue taxativa: solo llamen al helicóptero de sanidad, si coges a tu madre y la subes al coche para llevarla al Hospital y se te muere por el camino le acusarán por Homicidio Imprudente y puede ser entre 1 y 4 años de cárcel más multa, y si no hay negligencia entre 3 a 18 meses si se considera que no la hay, que sí la hay. Y además la multa. Hace falta personal médico especializado. Pero la niebla imposibilitaba que llegara el helicóptero con los sanitarios. ¿Qué mierda de ley es esta que si intentas salvar a alguien te condenan, pero si te escaqueas del deber de socorro, como les costaría conseguir pruebas, te dejan impune? Delante de su abuela estaban sus dos nietas adolescentes peleándose por si uno de ellos al ser menor debía arriesgarse. - A mí, no me meterían en la cárcel, sino en un centro de menores, pero no sé conducir bien y menos con tantas curvas,con niebla, aunque sean sólo 30 kilómetros... La abuela se iba yendo y su hijo un gigantón la miraba sin saber cómo reaccionar, sin saber si jugarse la cárcel. - Hijas, os echaré mucho de menos, os quiero. Así con un fuerte abrazo se despidieron los cuatro sin atreverse a hacer nada. En cuanto Sergio, el hijo, llegó a casa cogió una foto en la que estaba con su madre y rompió la foto para quitarse él y dejar a su madre. La amplió y la puso al lado de la enorme televisión de plasma.

LA BRISA QUE QUEMA DEL DESIERTO.

Ansia de destello eres tú traición de luz, traición de agua bendita el sol no derrite aún qué la sombra nos derrita... Echo de menos de menos saber que estás a oscuras...tú echo de menos tu silencio Tu abanico del trigo en el espejo. Echo de menos tu luz...

LA BRISA DEL DESIERTO.

HOY VENGO A VENCER TU CUERPO HUECA CICATRIZ DE UN RECUERDO HIRIENTE, LA MANO EN LA LLAMA. ¿QUÉ IMPORTA SER INFELIZ CON LO QUE SE AMA TU HERIDA QUE MATARÁ HASTA HACERME FELIZ? QUE LA BRISA DEL DESIERTO SUELTE BRIDA DEL CADÁVER SOLA RIENDO EN TU RECUERDO. ARDA LA JIRAFA EN EL CHARCO DEL TIEMPO QUE CADA BESO TUYO ASFIXIE DE VIDA. EN MIS PUPITRES DE ESCOLAR ENTRE CENIZA TE ODIO COMO AL NIÑO VIOLADO Y POBRE SIN DEFENDERLO PEGAN Y ALGUNO PISA. Y A PESAR ESCRIBO EN OTROS TU NOMBRE QUE DESPRECIO EN LA SELVA Y QUE ME DA RISA PA QUE SANGRE EL CAIMÁN... COMO AUTÉNTICO HOMBRE.

El rey extranjero destronado.

Gerardo y Natalia decían que él había sido Su Majestad de un lejano país y le habían obligado a abdicar porque no pensaba renunciar a casarse con ella, el amor de su vida, porque era divorciada. Por eso los últimos viernes de cada mes insistían en casarse. Por las noches él se amargaba de no haber sido rey mientras miraba el móvil en su cama del centro. Por eso aquel viernes quiso casarse con una ceremonia delante de un notario. Le decía a Natalia: "ay cariño, cómo te amo aunque muchas veces no me acuerdo de tu nombre". Habían coincidido en el instituto, se enamoraron platónicamente durante un año, aunque habían tenido peleas en público con gritos y comentarios hirientes. Después se olvidaron. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo. Corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. La enfermera le dijo a ella que podía perder su pensión de viudedad y que no podrían mantenerla en ese centro. Debería pasar a lista de espera de uno público,pero antes debería marcharse de allí. Aún así quiso seguir adelante. Se lo debía, ya que había renunciado a ser rey de un gran país, pero estaba preocupaba de no tener en donde quedarse durante unas semanas. Firmaron ante el notario y se fueron a comer un pastel a la cocina del centro. Lloraron de felicidad. El enfermero cogió el diploma con las firmas y se enmarcó. Fue al vestuario el traje de notario enfrente de su compañera. -Me debes una, el turno del viernes por la noche me lo haces. - Sí, tranquilo. Lo que hace una, para que los viejitos no le den la tabarra a una de noche, antes de que tenga que morir mañana por la inyección.