ROMANCE AL CONDE DON JULIÁN. LA COCAÍNA DEL INFAME DEMACRADO.

EL RÍO ARRASTRA COCHES Y UN POSTE hasta el mar de la nada. ¿Quién sabe si dulce o tóxica tus besos naufragan? Coches herrumbre a montones contra escaparate en cepo, ¿quién sabrá que te amé? tu cuerpo son mil cuerpos. Mi sexo revienta el techo ¿quién escapará de la noche?, la cigüeña golpea duro el agua en lo alto de la torre. Como las raíces de la tierra No escaparemos del tiempo, ni el babeo desde la popa ni odio tu chantaje eterno. Un caucho ardiendo tu lengua seca la arena sin altar de animales sagrados, demacrado ¿a quién amar? LA TRAICIÓN buscando justicia, la ruindad buscando otro premio, esa ratonera concéntrica que nos salva en otro veneno. ¿Es el placer un triunfo ante tantas derrotas? ¡No y no!, ayuntan los coches asfixian olas sin rumbo. ¿Es la muerte un triunfo ante otro golpe más fuerte? el colchón sudado yerve la risa floja del bufo.

Cómo se creo la leyenda del rock psicodélico: Arthur Rimbaud (1854-1891).

¿Por qué nos gusta tanto y nos atrae la sabiduría de la autodestrucción? ¿la creatividad destructiva? la angustia kierkegaardiana,puaj. Siempre que recuerdo la canción de "All along the watchtower" de Jimi Hendrix me acuerdo de Rimbaud,de las burocracias del poder y vigilancia que pretenden reprimir al individuo (en este caso la madre posesiva de Rimbaud), aunque era imposible que Rimbaud (el autor de "Canción de la más alta torre") hubiese podido imaginar una música así. Además Rimbaud aunque tenía facilidad para la palabra y aprender la base de varios idiomas no sabía técnicamente, ni por dentro de música. Sabía de sarcasmos, de gruñidos, de impertinencias humorísticas no muy desarrolladas pero no de música. Uno puede ver paralelismos de sentido entre el "Barco ebrio" y el "Light my fire"(Enciende mi fuego) de Jim Morrison, pero el detonante más importante el rock psicódelico no estaba allí. Tras cada poema de Rimbaud hay una historia legendaria de difícil contrastación. Tras "Mis pequeñas amantes" hay una ruptura dolorosa con una preadolescente burguesa y borde de su pueblo a la que llama constantemente "feucha" y que explica su (supuesto) posterior rechazo a los valores burgueses, tras el poema "A la Música" la historia del encuentro y de la historia de amor entre su padre un militar aventurero y su madre una extremadamente rígida católica obsesionada con la educación de su hijo. Todo esto se intuye bastante pero es demasaido volátil y no se comprueba. El poema "El corazón robado" (mayo 1871) detalla emocionalmente una violación que queda indefinida en el tiempo, ¿fue violado por los suyos?¿por soldados anárquicos en la Comuna de París en la que al final no estuvo? no se sabe. El soneto en la cárcel en que por no pagar el billete del tren es encerrado durante una semana y donde un anciano le recuerda a los heroicos muertos de 1792 y de 1793 y los compara con los de 1871. Es todo demasiado grandioso, demasiado heroico, y a la vez nos imaginamos que demasiado mugriento, lleno de exageraciones e insinuaciones que no se concretan ni en el poema ni en la realidad. El dejado e irresponsable de Arthur Rimbaud deja poemas olvidados y la edición de su libro sin pagar esperando que por una vez el destino acuda a su favor. ¿Quiénes crearon la leyenda de RIMBAUD y por qué? Verlaine que no hizo más que reinvidicarlo enamorado, a pesar de todo, escribir sus poemas perdidos de memoria (una memoria sorprendentemente buena, como se demostró cuando después aparecieron los poemas de verdad), intentar editarlos, y convertirlo en leyenda junto con varias anécdotas con personalidad mitómana. De hecho, en 2014 se descubrió que el poeta anulado Germain Nouveau fue el autor (y que después tuvo varios brotes esquizofrénicos), que transcribió o ayudó bastante en la obra Illuminations y se calcula que de su obra "Una temporada en el infierno" hasta la sección titulada "Adiós". Quizá como un Lope de Vega o como un García Lorca se creo una cohorte de seguidores mitómanos que lo elevaron, ¿y acaso no siguen siendo importantes Lorca en muchas canciones de flamenco o Lope de Vega al crear letrillas del folclore popular de su época? Pero Lorca todavía sigue viviendo en la música por mucho que haya cambiado el flamenco. Sus compañeros Ernest Delahaye y Louis Pierquin, historiadores de la literatura, mitificaron más aún su adolescencia en Charleville, Germán Nouveau que era un buen poeta errante le empujó para que siguiera creando, Paul Demeny reivindicó su "Cartas del vidente" ante la camarilla de Victor Hugo príncipe de las letras francesas de aquel momento, y su opositor Paul Claudel creo su necesaria leyenda negra durante la Belle Époque reconociéndole que era un Genio Maldito. Rimbaud salió asqueado del mundo de catacumbas de la poesía, que ni te sacaba de la miseria ni te estabilizaba la vida, sin dejar rehenes. Él suponía que otros harían el trabajo sucio de recopilar todos sus poemas, de editarlos, pero no incomprensiblemente no le importó. Buscaba estabilidad, trabajo, viajes, dinero, una vida ordenada lejos,muy lejos. Sin embargo, los poetas e historiadores siempre le fueron fieles de la peor manera posible, intentando oxigenar la fragmentariedad y el vacío de sus poemas. Dándole un necesario sentido, mitificando todo lo que saliera o se hubiera quedado a medias de Rimbaud. No obstante, la mejor manera de entender el abandono de Rimbaud en una materia en que era el Genio, es compararlo con los creadores punk que dejaban el punk hartos de heroina, peleas, veneno alcohólico y la promesa incumplida de mucha fiesta y sexo. El punk muchas veces también acababa en exclamaciones, en réplicas humorísticas absurdas, gruñidos y una sombra sobre un agua turbia.

El laberinto de arena. HAMLET hablando a OFELIA muerta.

"¿Para qué sirvió cortarme las venas? ¿para qué sirvió huir y cruzar en rojo? ¿para qué sirve ya amar?". Sin duda te merecías más mucho más, rechinan los dientes, ¿y ante el dolor qué más da - la lluvia* en el mar- si mientes? La ratonera concéntrica no se escapa del tiempo, arde la hoguera en la arena pero recuerdas un templo. La traición buscando justicia, la ruindad buscando otro premio, esa ratonera concéntrica que nos salva en otro veneno. He asfixiado mi dinero, mi dinero mi sagrado dinero con todo lo que me costó y al fin solo mar...te quiero, ¿Para qué sirve mi amor? ¿De qué sirve mi dinero? En el árbol grita el loco frente al desierto. ¿de qué sirvió huir, de qué cortarme las venas ya? ¿y cruzar en rojo? ¿para qué sirve ya amar? Hago todos los nudos que puedo y uno más... te duelo y me arrepiento ¿qué más da? *el volcán.

La ratonera circular.

Mi madre tenía 71 añitos, estaba bien de la cabeza, pero estaba algo sorda, usaba uno de esos sonotones antiguos que funcionaban a rachas, y veía mal de lejos. Un día tenía que ir al oculista. Esperaba que tardaría más dos horas fuera. Al llegar a casa me la encontré leyendo sola en el salón. - ¿No tendrías que estar con el oculista? - Hijo, cuando llegué el médico me dijo que me sentara para hacerme el examen de oculista. Yo le dije que no podía escucharle, que tenía que hablarme mirándome a la cara y si podía, lentamente. No sé qué pasó, sin embargo, noté que me estaba gritando, yendo de un sitio a otro enfadado, y señalando letras dándome la espalda. Aquello se volvió un infierno. Me levanté y me fui a la secretaria. Le dije que me diera cita con otro doctor, que no aguantaba los gritos de ése. Ella me dijo que la única cita disponible que tenía era dentro de un año y le respondí: -"estupendo, dentro de un año". Y me fui. No tengo edad para estar cogiendo nervios, ni para estar esperando. -¿Pero y si estás mal de verdad? - me da igual. A la mañana siguiente de la secretaría la llamaron respondiéndole que tenía cita en 4 meses, pero con el mismo médico. (Yo había tenido que llamarla a escondidas para que me hicieran el favor y les pedí que no se lo comentaran a mi madre). No obstante, parece que sí lo hicieron, y que hasta bromeó conque su hijo tiene que solucionar las rabietas seniles de su vejez, que parecía una niña. Mi madre estaba cortando una cebolla y se rajó un dedo de los nervios, no dijo nada a regañadientes y aceptó la siguiente cita sin querer buscar más problemas. Mientras se chupaba la sangre del dedo se decía: "por culpa de este oculista, ahora veo peor de cerca. No iré a la próxima cita, me da igual, iré por la privada".

"¿Para qué volver? ¿para qué?"

"¿Para qué volver? ¿para qué?" Yo quiero recordarte solo amores con la sangre en la lengua podrida, sin saber a dónde la dura brida arrancó la raíz de tantas flores. Ni el estoque íntimo ya besa en serio el futuro parecía tan sin mella. La hueva mira con asombro la estrella de tu pecho entre el alga sin misterio... Te amo sin querer verte y ya me tomo en serio al infierno aunque no lo toco, el toro embiste lo que empalaga. No abrazo la sombra del rascacielos de un futuro imposible de celos pues ya no saldré de él haga lo que haga.

Un recuerdo feliz a posteriori.

“Te amo, te amé siempre, te amaré siempre” ponía en la foto. Se apretaba los labios. No sabía si romperla, pero no, ni la rompería ahora y la pondría fuera de su alcance si en mitad de la noche tenía la tentación entre rencores de romperla. Era una foto en que él abrazaba de niños a la que sería su expareja y que con una mirada pizpireta ella no sabía ya cómo reaccionar: ¿por qué me abraza tan fuerte? ¿es un abrazo de cariño, de bienvenida, de amistad? Estaba bella y se sentía fuera de lugar. La letra ya era de un adolescente, años después de la foto. Le dejó un mensaje de cariño en el whatsapp deseándole lo mejor y nunca supo si lo leyó. Días después la bloqueó y la eliminó para no tener ningún arrebato y faltarle al respeto. Pero bueno, el cariño seguía ahí después de todo. Ya de adulto tirando a mayor tenía que ser feliz: necesitaba aquella foto. Y los momentos felices son para siempre.

L.S.D. Ya hiciste tu vida y nada importa.

¿Para qué volver? ¿para qué? Ya hiciste tu vida y echar en cara la rocaflex al rostro sin quererlo, no tiene sentido aunque pueda verlo del fular que atas como si rajara. Cansado te busco inútil payaso, sin rumbo ancla a rastras sin suelo del mar. Corro en la arena y me hundo sin avanzar y grito aunque ya ni me haces caso. ¿Para qué volver? ¿para qué? El bebé que imita tu carantoña, bromear el recuerdo que nada importa milagro de los panes en la nada. Te amo o no, ya ni a mi carne podrida importa, solo la flor que acorta el aroma que asfixia ya sin vida. ¿Para qué volver? ¿para qué?