PORQUE SER ESCRITOR NO COMPENSA PARA NADA.

Si no estás rodeado de un grupo real de intelectuales escritores reales de un mínimo nivel no vas a tener un incentivo intermitente para ser constante creativamente. Además debes de tener una fuente constante de ingresos económicos. Escribir una novela exige demasiado esfuerzo, una costumbre diaria muchas veces durante meses y años, ponle un año siendo benévolo, desenterrar traumas dramáticos que ya están olvidados y que se convierten en objetos recursivos, y encima después tienes que normalmente pagar una gran cantidad de dinero para que te lo editen y suplicar de pesado a tus amigos para que te lo compren si no es demasiado caro, porque si vale más de 25 € creo que ni los amigos por amistad se gastaran el dinero para comprártelo. Y si algún conocido se siente identificado, a no ser que sea para elogiarlo de forma ñoña, entonces prepárate para que te elimine de los grupos de whatsup o que te ofenda directamente y romper su amistad para siempre. Por tanto, escribir no compensa ni económicamente, ni en calidad artística (a no ser que escribas en géneros muy populares como novela negra o poesía lírica), ni a nivel social porque la gente solo lee cosas fáciles y entrañables, ni mucho menos a nivel humano porque te vuelves poco a poco en un ser traumatizado, demasiado empático que no sabe defenderse y plantear las cosas de forma adulta. El prestigio de ser culto o un intelectual gafapasta es el más difuso que hay,lo que se demuestra que cuando uno tiene pocos elogios que decir de alguien dice que es alguien culto en literatura o en cine en blanco o negro, lo que es como no decir nada porque es algo poco contrastable y además poco útil ( que sí que “Tabú” de F. Murnau es una obra maestra de la psicología tana ctual ahora como hace 90 años, y es increíble que unos aborígenes perdidos de la Polinesia tuvieran valores humanos parecidos al de un contemporáneo nuestro de Manhattan pero ¿y de qué sirve? De nada). Lo audiovisual, las novelas comerciales o gráficas y dar talleres de literatura sí puede ayudarte a mantenerte económicamente, pero escribir novelas profundas y sinceras solo sirve para grabar en barro lo que puede quedar (raramente) en mármol. Sí quieres trascender algo, hazlo en las redes sociales. Lo demás es humo para ahumar la carne y eso tarda tiempo.

EN UNA NOCHE TERRIBLE SUSTANCIA DE TODAS MIS NOCHES...

"ESTANDO YO UNA NOCHE CON UNA HORRIBLE CUBANA UN CADÁVER JUNTO A UN CADÁVER TENDIDO". ¿PA QUÉ RETO A LAS VÍBORAS DEL FUEGO SIN FUERZAS PA RESPONDER A TU INSULTO? ¿PA QUÉ AL LÁTIGO Y AL DURO OLEAJE JUNTO PA QUE BRUTAL ME ECHES EN CARA MI EGO? ¿DE QUÉ SIRVE EL HIELO QUE NO DESHIELA? ¿EL ÁRBOL QUE PUDRE EL SUELO SIN AMAR QUE NO PUEDES ARRANCAR? "DÉJALO YA", RUMIA EL COLCHÓN LA MUERTE QUE DESVELA. VÉRTIGO EN TI CUCHILLAS DEL REMOLQUE SI HOY MORIMOS ¿A QUIÉN LE IMPORTARÁ? ¿A QUIÉN? MATA EL QUE AMA LO ETERNO EN CADA NOCHE. TE AMO IDO COMO LA HERIDA TIGRESA CHANTAJEA LO QUE ESCONDE Y SIN SABER BIEN, QUE QUIEN VUELVE CON EL SOL NO REGRESA. *¿DE QUÉ SIRVE EL HIELO SOBRE AGUA QUE HIELA?

Soledad, dos secretos y éxtasis del Festival de Poesía de Gáldar.

"Nadie, ni siquiera la lluvia/ tiene las manos tan finas"... Elisa estaba encantada con su nueva cámara de fotos, yo se la robé y fui al Festival por mi cuenta, porque sabía que a nadie le importaba si salía en las fotos merecidamente. Yo no me había preparado y escribí dos sonetos por el camino que llevaban amargándome durante dos semanas. El exnovio de Elisa pensaba en suicidarse y como tenía su cuenta de Facebook bloqueaba no se le ocurrió otra cosa "sin darse cuenta" que escribirlo en su cuenta sin aclararlo y después desapareció. Dos días después la hermana de Elisa le escribió: "otra vez estás intentando llamar la atención y dar pena". Elisa me contó la historia entre lágrimas pero yo no pude parar de reírme aunque intentaba contenerme por respeto. "Tus hermanos no te quieren"dije, no es porque como cuidas de tu madre anciana tengan miedo de que te quedes su casa en usufructo cuando ella muera, es que les dará igual que te quedes en la calle. Cuando llegué a Gáldar sentía esa frustración de mi amiga y unas ansias locas por leer mis tres sonetos. Como apenas colaboree con el Festival mi presencia enigmática pasó inadvertida. Empecé a leer y hubo cierto estupor admirativo. Margarita O.una poeta me pidió leer bien mis sonetos (para sacarle benevolamente defectos y aconsejarme). -Disculpa, este soneto de amor a la mujer tradicional no lo entiendo "manos tan finas". - Margarita, este soneto de amor no es a una mujer, es el de un padre a su recién nacida. OOOOOOOHHHHHHH -dijo. Margarita empezó a ver que el soneto cobraba nuevo sentido, ella acababa de ser abuelo. Nunca le dije a nadie que el soneto iba dedicado a Elisa que estaba decidida a abortar. "¿Alfonso cómo voy a tener un hijo así?" Pusieron el soneto en un tablón en el museo Antonio Padrón y un adolescente se puso a leerlo en voz alta como si se lo dedicara a una chica. Dos días después ha llovido y no guardé copia del soneto. Tuve la tentación de ir por las calles a ver si encontraba al chico por si lo había fotografiado.

VIAJES EN EL TIEMPO. BIFURCACIONES EN EL AMOR.

ME GUSTA CUANDO *DIVAGAS Y TE RÍES CONCENTRADA, QUERIENDO ENTENDER EL AIRE CUANDO NO QUEDA NADA. ¿QUIÉN SE ACORDARÁ DE TI? SOBRE LAS ESTATUAS EL AIRE, POR QUIEN HAYAS TRABAJADO Y TE DEBA ALGO. NADIE. SOMOS EL RÍO QUE NOS NIEGA ¿QUÉ SERÁ DE NUESTRA CENIZA? LA AURORA REFLEJA LA PIEDRA Y EL TIEMPO NOS RECHINA. ¿QUÉ DECIR? TE AMÉ DE VERDAD AUNQUE DÉ IGUAL SI ES MENTIRA. QUÉ DIRÁN DE NOSOTROS MIENTRAS SU SUELA NOS RECHINA. ¿HICE ALGO POR TI? ¿ME AMASTE EN VERDAD TE AMÉ? ¿TUVO SENTIDO EL GOLPE QUE CAMBIÓ EL AJEDREZ? *PARLOTEAS

¿POR QUÉ TIENE QUE SER TODO TAN IMPOSIBLE?

¿POR QUÉ TIENE QUE SER TODO TAN IMPOSIBLE? PORQUE NO ME AMAS, NO HAY UN ARCO IRIS EN LA NADA. NI HAY MÁS OLOR EN EL POLVO. AUNQUE NI HAYA CENIZA PARA RECHINAR TRUENOS, NI QUEDE TRAS EL TELEVISOR NADA QUE ME ECHE DE MENOS. RECUERDAMÉ...¿POR QUÉ? PARA PODER VIVIR SIN VER EL MAR...RECUERDAMÉ. ¿A QUIÉN LE IMPORTA? ¿SI ME AMAS O NO TE AMO? SI TE AMO O NO ME AMAS, ¿Te amo más en cuanto mi amor no vale? Amo. Recuerdamé cómo te amé en la lluvia noche fría. Ni siquiera tenía tu lluvia las manos tan finas.

TRISTE SAN VALENTÍN.

A N.S.S. “Siendo enemigos, ¿para qué en los brazos? ¿para qué os regaláis, y os dais venenos? “ Lope de Vega. ¿QUÉ PENSAR DEL QUE VENDE ORO POR UN RIPIO? NI EL ESFUERZO DEL SOL EN LA ARIDEZ QUE HAGO. ¿A QUIÉN LE IMPORTA SI TE AMO O NO TE AMO?, SIEMPRE ESTARÉ EN TU SOMBRA AUNQUE ME HAYA IDO. ¿HUIRÉ A ESTA MUERTE ETERNA QUE NO VALE? ¿SOLO LA LLUVIA ENTIENDE QUÉ ES LA TIERRA RUMIADA A GOLPES MIENTRAS BESA SECA? ¿SIN TI VIVIRÍA A RÁFAGAS DE AVE? ¿EL SUCIA AGUA CALMARÁ A LA SECA MUERTE? ¿BRILLARÁN ROTOS SIN LUZ LOS CRISTALES EN EL DESIERTO ANÓNIMO SIN SUERTE? LO ENVIDIO TODO PORQUE TODO ES INCIERTO, ¿LUCHAR POR MÁS CICUTA EN TUS RETALES O FINGIR, PARA QUE ME VEAS, ESTAR MUERTO? ¿EL QUE VE ARCADAS SIENTE MÁS HAMBRE? COMO EL TORO QUE EMBISTE SE ENGAÑA, EN LO QUE HICISTE EL TRONO QUE EMPAÑA ¿POR QUÉ CREO QUE AMARÁS SI ACABO FIAMBRE?

EL ÁGUILA FÉNIX SE DEJÓ ARDER PARA AMAR Y AHORA NO LE QUEDARÁ NADA.

SIEMPRE TE AYUDARÉ HAMBRIENTO AUNQUE ESTÉ LEJOS Y NO APAGUE EL FUEGO CON NUESTRO CÍRCULO, RAÍZ ARRANCADA AL FIN, SUEÑO SIN VÍNCULO, CON LA SANGRE A RASTRAS, CON DUROS ESPEJOS. TE AMO AUNQUE EL POLVO YA NO RAJE NADA NI HAYA MÁS SANGRE QUE OTRO PASO EN LA ARENA, COMO EL NIÑO APRETANDO UN ROSTRO CON PENA ESQUINA SIN SOMBRA QUE PARECE SOÑADA. TE AMO, NO TE AMO, TE AMO, ¿QUÉ ELIJO?¿QUÉ HAGO? FORMAS PARTE DE MI COSTUMBRE, LA LUMBRE RUMIANTE OLA QUE DA A LA COSTA DEL FARO. DISTE FRÁGIL TUS ALAS PARA VER ¿Y AHORA? ¿POR QUÉ TE MATAS SI YA NO VES LA CUMBRE? Y ESPERAS LA MUERTE QUE NI APENAS LLORA...